lolabech

TEXTO 3.

2011-02-28T12:39:00.005+01:00

Recupero aquí los textos que publiqué en el extinto blog de Javier Calvo, riosperdidos.blogspot.com

UN JUEGO DE ESPEJOS

Ensayo breve sobre el terror moderno a partir del desarrollo del hombre político.

Nota: Este texto tratará sencillamente de entender la visión que el átomo social, el individuo, ha tenido de sí mismo a lo largo de los últimos dos siglos mediante un breve repaso a la constelación de temores que lo han afligido y a la luz de su desarrollo como hombre político. La frontera entre la dimensión espiritual y la política es aquí, por ende, mínima. Es por esta razón que se obviarán ciertos momentos de la historia reciente por no ser importantes en este sentido.

El Terror ya no es

que el homúnculo efectivamente viva (s. XVIII)

que seas sustituido por una máquina cualitativamente mejor (s. XIX)

que te confundan por otro igual a ti (s. XX)

sino dejar de ser el modelo primordial del monstruo (s. XXI)

El individuo se desmiembra mientras se añade, cual barro,

a un corpus social único que lo anula y protege.

Así, el contraataque al Godzilla, surgido de los propios desechos urbanos y la electricidad, con otro de sus mismas dimensiones.

Siglo XVIII. (Sitúo este paradigma aquí aunque hable de una serie de referencias que pertenecen a la primera mitad del siglo XIX, debido a que éstas responden a una serie de intereses científicos que se inician en el XVIII, tales como el automatismo o el estudio académico del cuerpo humano a partir de la disección de cadáveres y el uso de la electricidad como posible agente revivificador).

Mary Shelley, respondiendo a una apuesta formulada durante una cena con su marido Percy Shelley, Lord Byron y el médico Polidori sobre quién era capaz de escribir la novela o el relato más terrorífico, publica “Frankenstein o el moderno Prometeo”, en la que un científico une partes del cuerpo de diferentes cadáveres y le insufla vida mediante la electricidad. El monstruo es aquí un homúnculo, un cadáver convertido en persona. Mary Shelley ilustra aquí un nuevo temor, un temor moderno que se caracterizará por dos variantes: por un lado, el terror a uno mismo, que posteriormente encontrará en el psicoanálisis la ciencia del Mal, y por otro el terror hacia la propia humanidad, que no dejará de crecer a medida que avance la ciencia en los próximos siglos. En este sentido, la joven escritora inglesa se adelantaba unas cuantas décadas, ya que en su época todavía reinaban unos temores que provenían de los tres últimos siglos de conquista y exploración a lo largo y ancho del mundo.

[COMENTARIO:

Recomiendo clickar las imágenes para verlas más grandes y leer los vínculos de los títulos para entender el contexto de su realización.

La balsa de la Medusa (1819) de Théodore Gericault (1791-1824)

Mar de hielo (1823-24) de Caspar David Friedrich (1774-1840)

En ambos cuadros nos encontramos con la intersección de una diagonal con una espiral en sentido contrario que responde a la llamada Proporción Áurea.

En el lienzo de Friedrich esta parábola no es exacta, obviamente, pues se ha tensado la composición para dejar aire en el margen izquierdo y se ha achatado la parábola para arrinconar el objeto narrativo del cuadro, y es que en el rectángulo más estrecho del arco (que denominaremos centro áureo) está el barco naufragado. Esa especie de lápida dorada de hielo que vemos en el margen derecho ayuda a dirigir la mirada hacia el barco. Lo maravilloso de este lienzo es que después de ver la embarcación arruinada y comprender lo que ha ocurrido, nuestra mirada vuelve al témpano para regocijarse en sus formas.

En el cuadro de Gericault encontramos esta parábola áurea vuelta hacia la izquierda. Podríamos afirmar que la forma de la vela sigue fielmente la curva de la misma y nos descubre a un segundo personaje, y digo segundo porque la diagonal proyectada por la situación de la gente de la balsa nos lleva en primer término al hombre que enarbola una pieza de ropa en la proa y que una ola levanta por encima de los demás. Es la fuga diagonal proyectada por el témpano en el lienzo anterior. Pero en el centro áureo vemos a un anciano que está de espaldas a los demás y que nos muestra su rostro. Todos están desesperados acechando el horizonte, intentando ser vistos por otra embarcación; en sus gestos hay una urgencia indescriptible. Pero el anciano tiene la mirada perdida, sujeta con una mano a un cadáver y con la otra apoya su cabeza en señal de abandono. Sabe que su destino está escrito y que morirá de inanición o ahogado como los demás.

Ambos lienzos relatan un naufragio, su peripecia, la fuerza de la Naturaleza y sus consecuencias físicas o espirituales según una cosmovisión decimonónica, cuando todavía el hombre vivía a merced de los vientos y todavía existían zonas inexploradas en el mapa. Ahora se podrían organizar cruceros que visiten estos parajes de leyenda. Ya no es nuestro temor. Pero en aquella época, este temor se plasmaba en óleo desde Europa, desde la casa del pintor, es decir, desde la posición de aquél que no se ha embarcado en la aventura y que imagina ese horror con la aprensión del remiso.

Aquí es donde quiero hablar de perpendicularidad (hecho que rompe con nuestra rutina) en todas sus variantes: cosmogónica, espiritual, política, social. Hoy en día, los terremotos, los tsunamis y los huracanes han perdido toda trascendencia divina, ya no son un castigo, sino una casualidad. Pero curiosamente, aceptamos la crisis bursátil, la subida de los precios de los alimentos o la especulación inmobiliaria con la misma resignación. Seguimos votando, cada cuatro años, al rostro menos monstruoso, el que menos sacrificio de sangre de niñas vírgenes suponga. Y nuestro temor es ya totalmente doméstico.
La Economía como Naturaleza: nuestra única parcela de pasión sigue relegada al lamento.]

El monstruo de Frankenstein, que nace ya adulto, se pregunta, sin haber vivido una infancia, sobre el sentido de su existencia. Esa misma ausencia de una infancia histórica que otorgue sentido a la época es uno de los lugares comunes del romanticismo: estamos todavía lejos de Darwin y de la eclosión de la ciencia arqueológica, que verá sus primeros pasos con Schliemann y Evans a finales del siglo XIX, pero asistimos precisamente al germen de su urgencia, de su vértigo. El hombre todavía teme lo que desconoce del mundo, el mapa geográfico y sus zonas negras, grises, o marmóreas.

Byron mismo viajará a Italia y a Grecia buscando algo que pueda darle una pista de la infancia europea, pero se encontrará con unas ruinas abandonadas. Esas mismas ruinas le sirven al pintor Caspar David Friedrich para hacer una lectura moral de la historia y celebrar el cristianismo como un premio, una bendición del Reino de los Cielos a la perseverancia y buen juicio humanos; la historia como ascensión. El temor de Friedrich, como buen protestante, es el posible retorno de la plebe a las prácticas animistas, tan asimiladas en el catolicismo: la propia liturgia corre el riesgo de convertirse en un ritual de mera observación práctica que subestime la experiencia metafísica individual.

En esos mismos años, Goethe opone dos cosmogonías distintas en Faust: la intrascendencia de Mefistófeles (un andar despreocupado y equilibrado, un Carpe Diem), y el ansia filosófica de Fausto (la herencia medieval, un chantaje al Tiempo Cósmico a cambio de un sentido). Para Mefistófeles, no sólo no sabemos nada, incluso podemos no desear saber nada más allá del puro acto de creación o de vida, pues éste se erige como una doctrina religiosa en sí misma, un fin metódico. Mefistófeles abre la puerta del siglo XX en lo popular, mientras Nietszche hace lo propio en la mitología.

Superada la idea arcaica del Destino y la medieval de un Dios vigilante, el hombre se había convertido en “la medida de todas las cosas” en el Renacimiento, y se había desarrollado un nuevo concepto de la Libertad, pero en el siglo XVIII y XIX el hombre se interrogaba sobre su esencia buscando sus propios límites. No en vano, el doctor Frankenstein pretendía crear un hombre, no otra cosa; y ahora incluso nos preguntaríamos ¿Y para qué iba a crear un hombre? ¿De qué le servía? Podría haber tenido un hijo. Es como si Prometeo, en lugar del fuego, trajera más leña. El acto de creación por sí mismo como única justificación. El espejo, no obstante, todavía nos devolvía una imagen antropomorfa. Pero nuestra Libertad ya no repercutía en nuestra cualidad de ser, sino en la capacidad de crear. De crear artilugios que desempeñaran funciones, por ejemplo.

Siglo XIX.

El engendro mecánico, el autómata, que en el siglo XVIII cosechó insospechados triunfos, progresa y llega a una etapa de desarrollo espectacular en la creación de la máquina industrial y la consecuente revolución político-económica que provoca. El autómata ya no es una pieza de museo que viaja por las cortes reales de Europa, ahora es una máquina, un engendro resumido en unas extremidades (o unas vísceras) de hierro que fabrican artículos. ¿Qué artículos? Pues artículos de nueva necesidad. Artículos que después se venderán como tales después de crear la necesidad que los legitima como mercancía.

Antes de que existiera el consumidor, se inventó el consumo, y se reconstruyeron las ciudades para albergar a toda una nueva población de trabajadores que pudiera abarcar la demanda de mano de obra para la fabricación de artículos destinados a las clases privilegiadas de la urbe.

Nacen así las masas y su informidad compacta. En el espejo, como en una Polaroid, se va esclareciendo la verdadera condición del hombre como accionador de palancas, o mejor dicho, palanca accionadora de palancas accionadoras de procesos (como décadas después dibujarían Picabia o Duchamp), y el trabajo se convierte en el eje principal del discurso de la época.

Sin embargo, tanto en la Europa industrial como en las colonias esclavistas, la alta cultura del siglo XIX incide en ilustrar la vida de la clase privilegiada, a la que pertenece el pintor o el escritor. ¿Y ese silencio acerca de las condiciones de vida de los trabajadores y los esclavos?

Cuesta creer que sólo unas pocas décadas separen a Goethe de Marx, y que ambos fueran alemanes. La noche de Walpurgis ya no es una ópera de personajes fantásticos que confunde a Fausto en su búsqueda de la Verdad, sino la evidencia física de una fábrica en la que hombres, mujeres y niños trabajan como hormigas; el infierno en la tierra.

Siglo XX.

-Pocas veces oí a un hombre de empresa demostrar tanta comprensión por los problemas obreros –dijo G. H. Barrow.

-Sólo me hago eco del pensamiento de mis clientes –dijo Ward con una reverencia.

Paralelo 42. John Dos Passos.

La rápida difusión de las ideas socialistas (término genérico) durante el siglo XIX suponen un quebradero de cabeza para la clase dirigente europea y norteamericana, que se apresura a inventar una solución que le sea propicia: convertirán al trabajador en consumidor. De este modo, la clase trabajadora vivirá en mejores condiciones, y a su vez, la demanda crecerá y la industria exigirá mayor producción, es decir, mayores beneficios. Se rompe así la paradoja de la alienación decimonónica, según la cual el trabajador no podía acceder a los bienes de consumo que producía, y pasa a convertirse en agente activo de una paradoja de integración, en la que el trabajador sólo puede acceder a la producción de bienes de consumo si sigue la misma receta de explotación: el obrero feliz sólo puede aspirar a convertirse en patrón, no en productor comunitario.

En los países comunistas, mientras tanto, el obrero observa cómo sus aspiraciones de auto-gestión son eliminadas a causa del blindaje del Estado y la consecuente estatalización de la producción y represión policial-militar.

Aquella masa informe y compacta se convierte en el siglo XX en una masa uniforme y poliédrica gracias a las ideologías (porque se empieza a reconocer socialmente su trabajo, convirtiéndose así en labor), que la amparan en una lectura de su condición como integrantes de una estructura sólida que los anula y protege. La explotación como delegación de responsabilidades.

Tanto el obrero-patrón capitalista como el obrero-hormiga comunista se miran en el espejo y no se reconocen. Por exceso o por defecto, por deseo o por decepción no ven lo que esperaban ver.

(los comunistas son muy graciosos: cuando se imaginan a sí mismos en un régimen socialista no se ven trabajando todo el día en una fábrica, sino en un despacho, bien cómodos en una butaca de piel y dando órdenes a los subordinados. ¡Y pobre de aquél que se olvide de no suministrarle tinta para escribir sus memorias!).

No es extraño entonces encontrar casos en los que se ha relatado el terror a ser confundido con otro. Con otro tan parecido a él. El trabajador se convierte en un individuo con nombre, ideología, estilo y propiedades particulares. Nace así en Occidente el Estado de Derecho y el Documento Nacional de Identidad, es decir, nace el derecho de las autoridades a controlar a la población. Cuanto más se parezca uno al otro en el ejercicio de sus libertades democráticas (o incluso de su singularidad), menor es la posibilidad de distanciamiento. El obrero que en el siglo XIX reivindicaba un lugar en la sociedad, intentará en el siglo XX pasar desapercibido ante la policía, el ejército, Hacienda o la justicia.

Siglo XXI.

Con frecuencia se habla de la globalización como si fuera un fenómeno, una coincidencia: la rendición de los países subdesarrollados a una receta, a una ortodoxia económica. Nada más lejos de la realidad. La globalización no es otra cosa que la imposición de un programa económico único, de una homodoxia, en la que el Banco Mundial condiciona una ayuda económica al cumplimiento de una serie de medidas estatales diseñadas para complacer a las multinacionales. Es decir, dinero a cambio de la explotación de los recursos de ese país y del trabajo de sus ciudadanos.

Esta homodoxia económica, mediática, política es ahora la medida de todas las cosas. La Banca castiga y perdona, y el Estado pierde la inicial mayúscula que le confiere el sistema democrático de dice representar, para convertirse en una mera coyuntura gubernamental de legitimización de un sistema económico-político autárquico.

Aquella piedra de toque fundamental en el sistema económico que era el trabajador emancipado se convierte ahora en la víctima de una conspiración global de explotación sólo comparable, en sus formas, al Imperio Romano, la España y la Inglaterra coloniales, el bloque soviético o la Alemania nazi, pero única en la historia si tenemos en cuenta el territorio que abarca.

Ya no tememos al Destino, ni a Dios, ni al salvaje, ni a nosotros mismos.

Nuestro temor es político: tememos a la crisis económica, pero votamos partidos capitalistas que legitiman la ausencia de control económico por parte de un Estado que ha dejado de defender lo público. Sentimos miedo al cambio climático, pero contribuimos cada día a su empeoramiento, en casa y en las urnas. Nos aterroriza la guerra, pero formamos parte de la OTAN.

Antiguamente, quien temía a Dios, no obraba mal; quien temía al rey, se convertía en súbdito para que éste le protegiera de otros; quien temía al monstruo de la cueva, no se acercaba por ahí; quien temía lo que pudiera ocurrirle allende los mares, no se embarcaba; quien temía a las brujas, no les pedía favores; quien temía al salvaje, se quedaba en su casa de Londres, etc.

Ahora, en cambio, somos suicidas resignados.

TEXTO 2

2011-02-27T15:39:00.002+01:00

Recupero aquí los textos que publiqué en el extinto blog de Javier Calvo, riosperdidos.com

EL SUELO Y EL CIELO DE BARCELONA

Perpendicularidad cosmogónica y capitalismo.

Léxico básico:

-Barcelonauta. Es el navegante de la nave Barcelona. Dígase del que rema, el que convive con los otros navegantes e interacciona con ellos, el que comparte los escasos víveres con ellos. Es el flaneur barcelonés.

-Barzelote. Es el votante de PSC convencido de ser de izquierdas. Es el militante fiel a las directrices institucionales. El antiguo voluntario en los Juegos Olímpicos y fiel espectador de los fuegos artificiales de Montjuïc convertido ahora en soldado de la nueva campaña por el civismo. Sabe de vinos del Priorat y llora cada vez que escucha la canción de Freddy Mercury y Montserrat Caballé.

Tras cuarenta años de dictadura y una gestión municipal aficionada al remiendo y al parche, la Barcelona de los años ’80 se miró al espejo por primera vez desde el final de la guerra civil. Tenía el rostro demacrado, el pelo enmarañado y las extremidades agarrotadas. Todavía nadie podía imaginar que en pocos años le sería concedida la sede de los Juegos Olímpicos de 1992 y se vería inmersa en un proceso de apuntalamiento a contrarreloj. Narcís Serra se limitó a maquillar la superficie de la ciudad. A Maragall, sin embargo, le tocó gestionar la reconquista del suelo y la reconstrucción de la capital europea que había llegado a ser en el cambio de siglo y en la Belle Epoque. A aquél legado optimista le debemos severas intervenciones en el paisaje urbano que a corto plazo fueron bendecidas y aprovechadas por la población (la playa de la Barceloneta, el Moll de la Fusta, Montjuïc, Poble Nou, y sobre todo el Raval). Los barrios ya no eran exclusivos de su propio vecindario; poco a poco, el conjunto de la población podía moverse por lugares antes intransitados. Podría afirmarse que Barcelona dejaba atrás un mapa de zonas y lograba crear un mapa de rutas. Se generó un fenómeno de turismo local, la población joven empezó a instalarse en el centro de Barcelona y se inició así una etapa de encuentro e interacción espontáneas a pie de calle que duró algo más de una década, hasta el desembarco del PSC en la Generalitat.

Debo a esa época una memoria de gozos, de encuentros en espacios no coaccionados, y una impresión de que el espacio urbano pertenecía a aquello que se podía crear en él, que mi experiencia daba vida e historia a ese espacio. Cuando recuerdo lo que hice a plena luz de la Luna aquí o allá me parece mentira que siga viviendo en el mismo lugar.

Eso fue en los años ’90. Hoy en día, Barcelona es una ciudad de servicios diseñada para acoger población flotante: turismo, ferias y congresos, cumbres europeas o grandes eventos. Cualquier otro asunto que no responda a este interés es ignorado. El barcelonauta se ha convertido en un mero espectador de unos muros que se exponen como si se tratara de la Gran Obra de Dios, de una Jerusalén gótica, aunque esos muros alberguen un comercio de comida rápida o de souvenirs. Y sin embargo, ningún visitante conoce la historia de esos muros porque ése no ha sido el objeto de su visita. Y a pesar de ello, esos muros tampoco son el paisaje de la rutina del barcelonauta, porque esas calles son la patria temporal de las vacaciones del visitante. Calles para nadie repletas de gente.

Que una ciudad de millón y medio de habitantes (INE 2007) reciba 47 millones de visitantes al año merece una apelación rotunda: Invasión. O mejor dicho: Sarna con gusto.

El barcelonauta se rinde y cede, mientras el barzelote se convierte en adulador, en portador de antorcha, en costalero o, en definitiva, en un niño de Papúa que se queda absorto viendo cómo el pájaro de metal surca su cielo y rasga su memoria. Ya no le divierte chapotear en el río o escuchar las historias del jefe del clan. Se pasa horas mirando el cielo, o lo que es lo mismo, la Torre Agbar.

La ciudad conquista el cielo mientras expone el suelo a la invasión. Los Fidias, los Eiffel actuales responden a la llamada de las instituciones públicas que buscan retos arquitectónicos que simbolicen la llegada de las mismas a una zona depauperada. Es el pisotón del Godzilla. “Ja som aquí”, proclaman, mientras ahuyentan al vecindario.

El barcelonauta ha entendido el mensaje: si no tienes a dónde ir, tienes a dónde mirar.

El artista barcelonés Jordi Colomer realizó entre 2002 y 2004 una serie de videos titulada Anarchitekton, en la que se actualizaba de manera hilarante el culto al cargo en diferentes urbes del mundo.

TEXTO 1

2011-02-27T12:58:00.005+01:00

Recupero aquí los textos que publiqué en el extinto blog de Javier Calvo, riosperdidos.com

LAS PROMESAS DEL ROCÍO

Entonces parecía que las cosas sólo podían acabar de una manera

acaso imprevista, mas nunca incierta.

El horizonte mantenía su extraña rectitud, su rostro límite.

Porque nunca se romperían las promesas del rocío

-jugábamos a pisarnos las manos y a mancharnos de barro-

mientras nos empapáramos de su obesa gallardía

Unas nubes asoman por nuestras pestañas

Agolpándose -nos miran todas

Esta lluvia frenética que se filtra por nuestras agallas

nos hunde -empezamos a respirar, a toser- en un nuevo reino

cuyas leyes, descubro, se abren unas a otras

Y el horizonte, ensimismado, se mira de punta a punta

Este poema ilustra un cambio de cosmogonía en el seno de una comunidad y hace referencia tanto al paso de una religión animista, de rituales de éxtasis, posesión y de intervención de poderes sobrenaturales al neoplatonismo, la moral y la idea de redención, como también al trance de una sociedad imbuida de este espíritu a otra que descubre la extrañeza del Yo. Es decir, el paso del paganismo a las religiones de El Libro, y el paso de la sociedad tradicional a la industrial, que marca a su vez la creación del psicoanálisis. En ambos casos hubo un cambio cosmogónico radical que transformó el universo a medida que se ilustraba una nueva relación con él, o dicho de otro modo, se asumía la nueva explicación que de él se daba. En ambos casos también hay una relación de perpendicularidad entre lo viejo y lo nuevo: en la asimilación colectiva de una nueva cosmogonía, y pasado el tiempo en que el paisaje humano ha cambiado totalmente de acuerdo a sus premisas, el nuevo cambio de perspectiva implica un repentino descubrimiento de una dimensión insospechada, sea ésta el Reino de los Cielos o nuestra psique, que se revela aquí como si se tratase de un nuevo cielo que brillara (o se oscureciera) ante nuestra primera mirada.

Si la moral de la religión neoplatónica representa un proceso de despragmatización y consecuente trascendentalización del acto humano (los ritos paganos están lejos de ser lo misteriosos que parecen, ya que para el participante se trata de un acto práctico. Es un tipo de comercio en lo espiritual con fines terrenales; un trueque con el más allá), la revelación de los mecanismos de la psique nos hace responsables de nuestros actos en la medida en que nos libera del pecado original, premisa cristiana del estadio anterior. En ambos casos descubrimos que las leyes que rigen la nueva naturaleza se abren unas a otras, y sólo ante la asimilación de una ley podemos comprender sus inmediatas consecuencias, los nuevos dilemas que esta ley propone. Ante estos sobresaltos, el paisaje común anterior a la revelación aparece en su verdadera pequeñez, y parece que de este modo cobre vida y se convierta en un ente misteriosamente similar a nosotros mismos, condenado también a vivir bajo el nuevo cielo con la misma perplejidad. Es el barro, antes inhóspito y ahora familiar.

Según una actualización de esta misma transformación cosmogónica, en la actual era de la comunicación la antigua relación unilateral entre emisor central y receptor pasivo (la televisión, la prensa y la radio, iconos de la primera fase telecomunicativa del siglo XX: desde Hertz-Marconi hasta la creación de World Wide Web, en 1990) se convierte con Internet en una red multinuclear (más que descentralizada, ya que existen los servidores) de comunicación-relación bipolar en tiempo real. Las cajas chinas adquieren aquí una dimensión espectacular: si a las capas sucesivas de transformaciones cosmogónicas de la historia se le añade una nueva forma de comunicación total, la sensibilidad, la creatividad, la fe, y en fin, las cosmogonías personales, ahítas de referencias bíblicas, históricas, artísticas, encuentran aquí un nuevo sistema de interrelación informativa. Estamos lejos de transformar de nuevo nuestra asunción del cosmos si no es a través de las ciencias (que ya llevan implícitas una forma de asunción, incomprensible, pero irrefutable), pero esto mismo, en términos estructurales, no ha cambiado nada: los científicos son los chamanes o los sacerdotes de antaño. Faltaba crear una nueva dimensión en el modo de comunicarnos, de anunciar la Buena Nueva, el Nacimiento, la Palabra, la Revelación, pero esta vez desde el ámbito exclusivo de lo individual y privado. De este modo, cada individuo vivirá los mismos cambios que ha sufrido la historia y, sin habérselo propuesto, devolverá al arquetipo a su receptáculo único: Isis será de nuevo nuestra madre, Orfeo y Heracles las sombras que proyectamos en la pantalla del Otro, el Semejante.

¿Qué es lo próximo? ¿La creación de castas según el propio criterio en el modo de utilizar el medio? En ese caso, está claro que el campo de batalla no sería exclusivamente Internet. Al menos por ahora se parece demasiado al mundo real.

En esta escultura de Brancusi, Male Torso, el ídolo a adorar tiene dos rostros: uno cóncavo, que responde al título; el dios ha bajado a la tierra y ha puesto los pies en el suelo. Pero otra mirada, tras un zoom, vería el centro de ese mismo torso convexo y descubriría una forma convexa, una erección que se proyecta con una fuerza indescriptible hacia el cielo. Trampantojo espiritual, no sabemos si es el dios que se divide en dos principios al aterrizar en nuestra realidad o es nuestro poder que se erige, sintético, hacia el Todo.

2011-02-15T02:45:00.002+01:00

La performance del Anti-San Valentín organizado por Eloy Fernández Porta en el CCCB ha sido una oportunidad para que unos cuantos encontráramos un espacio común donde vernos las caras. Memorables Sebastià Jovani, Gabriela Wiener y Jaime Rodríguez, Robert Juan Cantavella, Anamor y el mismo Eloy. Aquí os dejo mi aportación. Mi versión del clásico de Sam Cooke.

¡QUÉ BELLO SERÍA ESTE MUNDO!

No sé mucho de amores

No sé mucho de instintos reprimidos

No sé mucho de sentimientos soterrados

No recuerdo el primer beso

Pero sé que dos y dos son cuatro

Y que si el Estado controlara el Capital

¡Qué bello sería este mundo!

No sé mucho de psicoanálisis

No soy de dar consejos

No sé nada de inteligencia emocional

No recuerdo por qué lloré la última vez

Pero sé que dos y dos son cuatro

Y que si se disolviera el Congreso y el Estado pasara a ser un órgano de gestión pura dirigido por un senado territorial

¡Qué bello sería este mundo!

No es que pretenda ser un amante perfecto

Pero lo voy a intentar

Si con eso, pitichurri, consigo que no votes nunca más.

No sé mucho de historias de amor

No sé nada del punto G

No he leído la biografía de Jacqueline Onassis

No recuerdo nada del inglés que estudié

Amor…

Punto G…

Onassis…

Inglés…

Yeah!

Pero sé que dos y dos son cuatro

Y que si, en todo caso, mandamos las instituciones a la mierda y construimos un sistema asambleario

Este mundo sería normal.

UNA PROPUESTA DE CATALOGACIÓN DE LAS MÚSICAS POPULARES

2011-01-25T16:57:00.005+01:00

El motivo de este post es la perplejidad que resulta de ciertas conversaciones en las que se trata de categorizar un tipo de música sin la perspectiva histórica que merece para una, al menos, correcta apreciación de sus límites. Ahí va mi propuesta para una catalogación de las músicas populares occidentales que han protagonizado la historia musical del siglo XX.

En primer lugar, me gustaría establecer una separación totalmente caprichosa entre lo “tradicional” y lo “popular”, que a menudo se confunden por razones de vocabulario aunque con esa confusión tampoco se quiera defender una equiparación. Ésta es mi propuesta partiendo del ejemplo del flamenco: entendemos por tradicional los géneros de canción (muchos heredados de la Edad Media) que a finales del siglo XIX sobreviven en círculos familiares, vecinales (patios, corralas, villas, etc) o tabernarios de manera que su peripecia es compartida por el colectivo. En este sentido, los romances que en esta época desembocarían en lo que conocemos por el flamenco pertenecerían a un estadio de inmovilidad donde se respetarían los textos heredados y el número de compases. En el momento en que algunos intérpretes se atreven a añadir textos originales y a aventurarse con sus melismos a romper la estructura fijada por la tradición se podría hablar de una transición a un estadio en el que, de la masa del colectivo que comparte este género musical, empiezan a despuntar algunas voces dotadas de un don para la improvisación y el quiebro natural. Estas voces se abren paso de la corrala a las tabernas o de la taberna del barrio a las tabernas de toda la provincia; empiezan a acudir a festivales y, a partir de principios del siglo XX, graban algunos acetatos para archivos de folklore regional. Es el paso a la profesionalidad de estos intérpretes y el salto a un escenario, en los nuevos cafés cantantes, que marca la transición a una nueva etapa en los géneros de música tradicional; ya no es un colectivo que comparte una cultura musical común, sino un intérprete que defiende su estilo propio en un escenario para un público probablemente ajeno a esa cultura, o incapaz de participar en ella. Esta nueva etapa merece un nombre, y a menudo se habla de música popular en este sentido, pues ha perdido la peripecia colectiva, heredada de la tradición, pero mantiene, como no, las características musicales, el sustrato de clase y el espíritu familiar o étnico. Vemos que ocurre lo mismo con el tango argentino o la rebétika ateniense: de una primera etapa marginal (e incluso perseguida por la ley) se desarrolla un estilo standard que lideran unos cuantos músicos profesionales y se convierte en una moda en la vida nocturna de estas grandes ciudades. Empieza aquí lo que con tanta frecuencia se denomina “La edad de oro” de tal o cual estilo de música popular, con Carlos Gardel como paradigma del éxito, debido a las grabaciones y las giras mundiales (el tango llegaría a echar raíces en países tan dispares como Francia, Finlandia y Turquía). Hay aquí un aspecto importante que merece ser subrayado: la música tradicional puede no ser exclusivamente rural pero las músicas populares son eminentemente urbanas, aunque la temática de los textos cantados conserve la herencia gremial o campesina. Me acuerdo de una entrevista que le hice a Névoa, una cantante catalana de fados portugueses; lo primero que me dijo es que a ella le interesaba la música urbana. Ante la ignorancia de una mayoría que sólo entiende por urbana la música anglosajona que le vende la MTV o la prensa musical de turno, ella quería, ante todo, dejar claro que no estaba defendiendo canciones de siega, sino de borracheras, de despedidas fraternales a golpe de aguardientes, de desamores taberneros, de esquinas violentas, en fin, de vidas a la intemperie como las que sólo existen en la ciudad.

Esta Edad de oro pasará a la historia del género como la etapa clásica. Las particularidades de cada intérprete se considerarán modelos a seguir para las generaciones que ya son parte del público de los escenarios en los que actúan los maestros. Ahí radica otra diferencia respecto a la etapa anterior: siguiendo con el flamenco, si antes un cantaor joven aprendía de sus padres, abuelos o de alguien de su mismo barrio, y por lo tanto, seguía una tradición desde su mismo centro geográfico y con toda las singularidades que lo caracterizan, ahora acudirá a los cafés cantantes de las capitales de provincia andaluzas o a las tabernas flamencas de Madrid y aprenderá de Caracol, de Mairena, y se empapará de un estilo que ya es híbrido, pues estos maestros cantaores ya han viajado y han escuchado muchos cantes diferentes y han ampliado su repertorio con palos que en su lugar de origen quizás no se cantaban. La rebétika griega encuentra en la noche ateniense de los años 40 y 50 la aceptación popular y una generación de intérpretes espléndidos que conformará una etapa denominada clásica por los expertos: Tsitsanis o Papaïoannos al bouzouki y cantantes como Sotiria Bellou. En esa misma época el blues del sur de EEUU se electrificará y empezará a sonar en la radio o en la televisión (Howlin’ Wolf se marchará a Chicago y emprenderá una carrera discográfica que influirá en toda una generación de músicos gringos y británicos de los años 60). Mientras unos cuantos músicos profesionales venden discos y hacen evolucionar el género musical que representan, otras músicas se quedan congeladas en un estadio social, poético e interpretativo que poco o nada se diferencia de aquél que sonaba en el siglo XIX. Lo “tradicional” y lo “popular” (insisto, a falta de una denominación mejor) habían establecido ya unas diferencias notables en su peripecia y en su proyección social.

A mediados de los años 60 y a lo largo de los 70 surge una nueva generación deudora de la etapa clásica que amplía el horizonte interpretativo y sensible de los géneros musicales populares de su tierra. Ante todo, es una generación que no ha vivido las miserias o las guerras de sus padres (1) y que, y esto es de una importancia capital, escucha otras músicas. Se inicia aquí una etapa de fusión que compartirán muchas “nuevas músicas populares”: Gilberto y Veloso en Brasil adoptarán el rock anglosajón, Nass el Ghiwan en Marruecos harán conciertos amplificados y crearán canciones en un estricto sentido Pop, Piazzolla en Argentina desarrollará un estilo de tango muy influido por el jazz y la música académica europea que conoció durante su infancia en Nueva York, Paco de Lucía creará el combo flamenco e introducirá instrumentos ajenos como el cajón afroperuano o la flauta travesera, Irakere en Cuba integrará instrumentos y modos del rock, del funk y del jazz del momento. En África, la llegada en los 50 y 60 de la música negra de los EEUU propiciará el surgimiento del afro-beat y la introducción de instrumentos como la guitarra eléctrica.

Por supuesto no es la primera vez que un género popular asume la influencia de otro extranjero (la propia historia de cada uno de ellos es una historia de encuentros interraciales, internacionales, portuarios o de emigración) pero es la primera vez que se hace realidad en la distancia, mediante discos, radio o televisión, o por haber vivido una experiencia de integración en la que el rol tradicional de una música adscrita a un contexto étnico ha salido de la marginación.

Existe una transición en la evolución de algunas músicas populares que no hay que pasar por alto, y que marcaría una última etapa conocida en la estructura de su historia. Cuando esta música desaparece parcial o totalmente del contexto social en que se desarrolló se puede deber a dos causas principales: o bien ese contexto social ha desaparecido o esa música ha gozado de un nivel tan alto de difusión que ya sólo se puede aprender en escuelas especializadas. El caso del flamenco es paradigmático, porque si hay una música que representa la calle es ésta, pero ahora ya no se aprende en la calle, sino en la academia. Este paso a un status académico se asemeja a la evolución que sufrió hace siglos la música oriental (árabe, persa, turca) después de su perfeccionamiento y metodización en la corte otomana. Llegados a este punto, ¿qué le respondemos a alguien que dice que el flamenco es una música tradicional? Me imagino una posible respuesta: “Pues mira, si el flamenco fuera una música tradicional la conocerías solamente de oídas, como la muñeira”. En efecto, el despiste puede ser monumental, y si una música que ha evolucionado hasta abandonar su contexto natural y sobrevive en un ámbito académico resulta que para la opinión común todavía no ha salido de la corrala o de la fragua es que los medios de comunicación no están haciendo su trabajo.

Pero miento, en el caso de la música árabe, la transición hacia el academicismo no ha sido una última etapa conocida. Existe una verdadera eclosión de laudistas en el exilio europeo que han iniciado, por separado y por coincidencia, lo que podríamos denominar una etapa de lirismo solista. Marwan Abbado, Rabih Abou-Khalil, Fawzy Al-Aiedy, Adel Salameh y un largo etcétera están cultivando ahora mismo y desde hace unos quince años un género de lírica árabe más próxima al cantautor (o al jazz en el caso de Abou-Khalil) que al rol tradicional de laudista en una orquesta clásica.

Y llegamos al momento actual, en el que la fusión o la influencia de músicas diversas se ha convertido ya en un elemento genético, la difusión mediática en un sistema irrenunciable y el revival, la arqueología experimental o la reivindicación de usos clásicos en una norma cuando no es simplemente una excusa. Y toca hacer inventario: la rebétika no evolucionó desde los 60 en ningún sentido que no sea el de la reinterpretación, la rumba catalana vive una época de reivindicación con un cultivo masivo pero nula evolución, el blues no conoce una voz de raíz desde hace 50 años, el flamenco se renueva cada día pero con escasísima proyección mediática o bien se repite más que un gazpacho y vende la más flagrante impostura como la gran novedad, y la electrónica invade la peripecia y la fiesta de muchísimas músicas populares con resultados más que mediocres (turbo-folk serbio, reguetón caribeño, rumba española, etc). Hay que revertir el enfoque de la mirada y descubrir entre fulgores mediáticos los reflejos atornasolados de otras propuestas musicales que partiendo de raíces ajenas a distancias diversas han sabido crear verdaderos portentos: Radio Tarifa, Omar Sosa, Nass Marrakesch, Rabih Abou-Khalil… ¿Qué tienen en común? Ni más ni menos que seguir otra tradición, la fusión de los años 60 y 70 con la que crecieron musicalmente: Miles Davis, Don Cherry, Alice Coltrane, Sun Ra, Irakere. Y volvemos al principio, cuando unos géneros híbridos compartidos (aunque difundidos mediante la tecnología) dieron paso a la maestría de unos cuantos intérpretes, y estos a su vez marcaron las pautas a seguir por sus hijos. Cambia la sociedad, pero parece que la dinámica de herencias sigue un camino circular.

(1) Esta nueva condición tiene dos vertientes. Por un lado se le podrá criticar a esta generación de los 60 que no conozca la verdadera y original motivación de la expresión de la música que cultiva, que por mucho que haya crecido en su ambiente no conoce el contexto social en que se desarrolló la sensibilidad que pretende invocar, y un largo etcétera de argumentos que defendería el que no se quiere rendir a la evidencia de que los tiempos cambian sin un rumbo de polaridad manifiesta, sino de acuerdo a un patrón mucho más relativo. Y es que la ciencia de la herencia, un estudio de los parámetros en los que una información o una sensibilidad es transmitida de una generación a otra en el ámbito de lo artístico, todavía no existe, y en la calle ni tan sólo hay refranes o frases hechas que den pistas de lo necesaria que resulta ser. El desarrollo económico, la industria discográfica y un incipiente sentido universalista (global se diría ahora) sugerido por los medios de comunicación de la época en la que crecieron estos músicos aporta a su estilo una frescura y un efecto de tabula rasa que define la década de los 60 como una época de vanguardismo en los géneros de cultura popular como el que hubo en los años 20 en la cultura académica (surrealismo, dodecafonismo, electroacústica, etc). En efecto, despierta en la conciencia de estos músicos una nueva voluntad de innovación más allá de la aportación personal.

Aquí una actuación de Rabih Abou-Khalil con una orquestación híbrida: laúd árabe, batería, serpent y duduk armenio.

LECCIÓN DE CINE DE SOKUROV

2010-11-09T20:07:00.003+01:00

En Strangers On A Train de Hitchcock, dos personajes se conocen en un tren y confiesan sentir apuro por un familiar. Uno de ellos fantasea con la idea de que uno pueda matar al familiar del otro sin dejar rastro y sin evidencias de una complicidad, ya que ellos se han conocido fortuitamente y nada demuestra que haya ninguna relación entre ellos. La cosa es que éste mata a la mujer del otro y acude a su casa para decirle que ahora tiene que cumplir su parte del trato. En la escena vemos cómo le llama por su nombre desde el otro lado de la calle y se esconde tras la verja que cierra un callejón. Hitchcock inicia aquí un juego con los barrotes de la verja estableciendo una analogía con los barrotes de la cárcel. Pero el recurso del que quería hablar está en el momento del plano-contraplano en plano medio, cuando Hitchcock fuerza un fallo de continuidad al acercar la cara de los dos actores a los barrotes en sus respectivos planos, relatando mediante un objeto escénico lo que uno de los personajes le está explicando al otro, a saber, que ya no puede escapar, que han hecho un trato y lo tiene que cumplir.

Ved el fragmento aquí; no he podido embedarlo.

En Padre e hijo, Sokurov utiliza el mismo recurso con una ventana (creo recordar que de una biblioteca) y regala a la posteridad una escena de una gran belleza. Los chicos quieren acercarse uno al otro pero la timidez adolescente les lleva a mantener la ventana entreabierta como una forma de obstáculo emocional. El chico protagonista se debate entre mantener ciertos rasgos de carácter y de costumbres de la infancia arraigados en la casa paterna y en la figura del padre y el deseo de embarcarse en aventuras adolescentes. Hagan el favor de ver esta película, que es sublime.

Canino de Yiorgos Lanthimos y sus posibles referencias.

2010-07-27T04:43:00.013+02:00

Me gustaría escribir cuatro líneas sobre la película Canino de Lanthimos. Y les ruego de veras que no lean esta entrada si no han visto la película, porque no quiero influir en el primer visionado de un filme que creo que es importante en el panorama cinematográfico actual.

A menudo tengo problemas con el tipo de recepción que merecen algunas películas, hasta el punto de sospechar que me equivoqué de sala el día que pretendía ver una peli que me habían recomendado. Con El Padrino, por ejemplo, me ocurre que veo dos películas a la vez, porque de lo contrario no entiendo que esos personajes puedan crear ni la más mínima fascinación en un espectador burgués de cultura media. Yo veo un retrato de la comunidad italiana en USA y su apego a (o trasferencia de) los valores ya existentes en la tierra de origen, Sicilia, Calabria, Nápoles; valores como el honor, el respeto al de mayor edad, el vínculo familiar, el juramento, y la irrevocabilidad de la venganza como código de justicia comunal. Valores que de forma irremediable conducen a una escabechina. Otros espectadores, en cambio, sienten verdadera simpatía por cada uno de los personajes aunque después celebren verlos desangrándose. A mí no me caen bien ninguno de ellos y desde luego no celebro que mueran tiroteados. Debo ser un espectador remilgado. Por otra parte, también me ocurre que no acabo de entender algunas comparaciones que se hacen entre cinéfilos. El otro día escuché una conversación en el que uno hacía un recuento de las películas de Kurosawa que más le gustaban y afirmaba que lo prefiere a Ozu o a Mizoguchi. Vamos, que era su director japonés favorito. Yo también prefiero a Kurosawa, pero creo que la comparación no le hace justicia a ninguno de los tres, porque hay patrias cinematográficas más allá de las nacionales o culturales, y Kurosawa se caracteriza sobre todo en abordar cada guión desde un planteamiento de montaje y una puesta en escena diferentes. En términos cinematográficos, Ozu está en las antípodas porque nunca dejó de ser fiel a un sistema de puesta en escena particular que aplicaba en cada uno de sus filmes, y Mizoguchi estructuraba el montaje y la puesta en escena en forma de “momentos” o “cuadros” y se apoyaba mucho más en la interpretación coral de los actores; es mucho más teatral. Así, de acuerdo a un estilo más Mizoguchiano, se planteó Kurosawa la puesta en escena de Bajos fondos, el remake de Renoir, o La fortaleza escondida, mientras que Vivir, por ejemplo, o el resto de películas de temática urbana está más cerca de Ford o Lang. Y etc etc…

Resulta que Canino se ha convertido en una película de culto para los admiradores de Haneke, y está claro que el director también es un admirador del cineasta austríaco, pero no me parece que detrás exista ni la más mínima similitud entre la voluntad de uno y de otro.

Canino me ha parecido un ejercicio de estilo sin más, con momentos muy lúcidos, y sin duda imprescindible para entender tendencias actuales, pero que obvia su intrascendencia en su misma estructura conformada a base de gags. Precisamente allá donde Haneke presenta un quiebro en el argumento es donde Lanthimos desarrolla y parcela una escena. Me explico: la historia de Canino no avanza principalmente en sentido ascendente sino por saturación, y ese es un recurso de la comedia. El personaje que dinamita la situación dada es Cristina, en el momento en que introduce el juego sexual entre las hermanas y le da unas cintas de vídeo a la mayor. Es esa acción catastrófica para los planes del padre que desatará la curiosidad de la mayor y provocará su huida. Por lo demás, el resto de la película, su masa, está construida a modo de árbol, donde somos testigos de las escenas probables que esa “situación dada” es capaz de propiciar. Con esto no quiero decir que la película sea mala. Quiero decir que tiene una estructura de comedia, que es una comedia, o en otras palabras, el resultado del ingenio de sus guionistas a la hora de sacar el máximo provecho de una primera idea básica: una familia tiene encerrados a sus hijos en su casa desde su nacimiento y los educa de acuerdo a un programa de normas singulares. En este sentido se parece más a Buñuel que a Haneke, porque éste último hubiera desarrollado esta idea básica hacia una progresión psicológica de los personajes a través del propio vínculo que esta idea básica propone: por lo pronto se me ocurrió que había un elemento en la película que tenía un potencial que no acababa de cobrar la importancia que podría tener en un desenlace alternativo: el padre niega la sexualidad de las mujeres. Comprende y trata de aliviar el deseo sexual de su hijo de forma casi impuesta permitiendo el contacto sexual del hijo con alguien “de fuera” de la casa, que es el personaje de Cristina. Pero de ningún modo concibe el deseo sexual de sus hijas, y éste acaba despertando en ellas a través de la misma mujer, Cristina, que es contratada para aliviar el del hijo varón, un día en que no se siente plenamente “complacida”. Empieza así un juego muy bien hilvanado de comercio entre sexo y objeto de regalo que desemboca en el trueque de unas cintas de vídeo con películas comerciales que, lógicamente, fascinan a la hermana mayor. Creo que la historia podría haber hurgado más en ese aspecto y haber encontrado un final catastrófico en esa línea, porque no concebir la sexualidad femenina no deja de ser un error del padre. Tal como es, el poder del padre no acaba de volverse en su contra de manera evidente, no hay un espacio para la vergüenza. Lo que ha ocurrido con la hermana mayor es más bien un descuido.

Pero sospecho que tot plegat tiene más que ver con el hecho de recluir a los personajes en un espacio cerrado y de incluir escenas “violentas”; al final estos dos aspectos pueden llevar a algún espectador a pensar que tiene cierta similitud con Funny Games de Haneke, pero ésta última es, según la opinión expresa de su director, un juego metalingüístico con el que pretende enfrentar al espectador con su propia concepción de la violencia tal y cómo acostumbra a observarla en la ficción cinematográfica. Canino no parece compartir esta premisa en absoluto, es más, se cierne sobre un tipo de violencia psicológica de la que sólo se pueden sacar conclusiones relacionadas con una alegoría política ad hoc, o la revisión del mito de la caverna de Platón. No hay en Canino ninguna apelación al espectador, es ficción pura.

Sobre Funny Games me apetece comunicarles que me parece la película más floja que he visto de Haneke. En ese juego el director se ha visto obligado a incluir las largas escenas de desgarro emocional de la pareja en el momento que los dos chicos violentos hacen ver que se han ido. Se diría que el propio director es víctima, como guionista, de su propio juego, y siente la obligación de posicionarse moralmente para que la empatía del espectador no caiga en una confusión “tarantiniana”. La escena del padre de familia pidiéndole perdón a su mujer es uno de los momentos más gratuitos de su filmografía. Nada que ver con Código desconocido, donde el espectador asiste a un parpadeo cosmogónico que le revela, ni más ni menos, la materia de la que están hechas las vigilias y la vida en sociedad. Hasta la fecha me parece su película más rica, compleja, reveladora y talentosa.

Y sí, en efecto, hay en el cine de Haneke un regocijo en los momentos desagradables (la automutilación en La Pianista, deudora de Gritos y Susurros de Bergman) que nos llevaría a pensar que son gratuitos, como tanta escena sangrienta del cine comercial, pero también es verdad que su cine responde a una reflexión sobre los mecanismos del poder de clase y el de las ideas preconcebidas que es precisamente la razón de su talento. Lo grande de Haneke es que nunca esa violencia semi-explícita (inmediata pero fuera de campo, al estilo de Bresson) aparecerá bajo la coartada del "realismo"; está ahí cumpliendo funciones muy variadas que apelan al sentido general de la película, pero nunca la que hipócritamente justifican los directores que buscan epatar a un público ávido de estímulos fisiológicos.

Canino no resiste la comparación con Haneke, porque éste es un humanista y creador de tragedias y Lanthimos ha hecho una comedia negra con unos personajes que hacen gala de sus hilos de marioneta, como los de El ángel exterminador, La edad de oro o cualquiera de la última etapa de Buñuel.

Hay una escena excelente en Canino que es el momento del baile. El espectador sabe que Cristina le ha dado 2 cintas de vídeo a la hermana mayor, que una debe ser Rocky y la otra, que ahora no consigo adivinar (¿será alguna de Bruce Lee?), es la que le lleva a pedirle a su hermana que le llame Bruce, pero en el momento del baile copia varios pasos de Flashdance, con lo que se hace evidente que ese comercio ha durado varias semanas o meses y que la hermana mayor, en realidad, ha visto más de dos películas.

(Parece imposible hacer coincidir el formato del youtube con el de blogger, será mejor que clicken las imágenes para ver los youtubes en su propia página de origen)

EL ARTE DE LA FUGA

2010-01-11T19:43:00.009+01:00

Hace poco miraba el documental sobre Captain Beefheart que la compañera Cris me había pasado y me sorprendió sentir cierta familiaridad con el dibujo que improvisa Don Van Vliet para el realizador de estas imágenes de archivo. No sólo me pareció haber visto esta relación de formas con anterioridad, es que de alguna manera respondían a un patrón de composición plástica que aquí se revelaba en su más básica peripecia.

Lo primero que pensé es que me recordaba a un Kandinsky. En efecto, encontramos aquí las mismas diagonales, de izquierda a derecha o viceversa, que marcan dos mitades diferenciadas en lo que podríamos denominar un deseo de orden en contraposición a un momento de mano libre, o de otras diversiones: círculos/líneas; sinuosidad/aristas; cuadrícula/paralelismo; ruido/vacío; contorno claro/ contorno difuso, etc.

Aquí la divergencia entre izquierda y derecha es absoluta:

En todas vemos la necesidad de crear formas con entidad propia en el cuadrante inferior derecho y/o el cuadrante superior izquierdo debido al espacio creado por las líneas diagonales,
mientras aquellas formas que coronan las líneas diagonales cobran todo el protagonismo en un primer vistazo, ya que actúan como líneas de fuga que dirigen nuestra mirada.

Robert Delaunay nos plantea aquí un equilibrio más complejo, ya que invita a la mirada a seguir dos líneas que se disparan a ambos lados debido a esa "F" torcida blanca del centro.

Veamos ahora un par de fotos del maestro Cartier-Bresson:

Tanto el rostro del hombre en primer plano de la primera fotografía como el paraguas de la segunda son como el círculo del tercer cuadro de Kandinsky, un elemento de orden (compacto, simétrico) que, a pesar de estar en primer plano y ocupar un "centro" de atención considerable (sobre todo si cerramos un ojo) es anulado por la línea de fuga y el ruido que la corona. En términos de lectura, no obstante, ese ruido puede devolvernos al elemento de orden (o el margen opuesto a la dirección de la fuga) y exigir una mirada más profunda en sus formas: La cruz, lo que la pareja esconde detrás del paraguas o ese ojo cristalizado y lleno de matices del cuadro de Kandinsky. Si en la primera foto hubiera otra cruz en lugar de un hombre en la línea de fuga, nos fijaríamos en el perfil del hombre de la izquierda, pero hay otro hombre, así que nos fijamos en la cruz. En el primer cuadro de Kandinsky, después de haberse sometido a la fuga y haber apreciado el margen derecho, es difícil no dirigir la mirada a la izquierda y descubrir esa especie de arco iris. En el cuadro de Van Vliet ocurre lo mismo con esos dos círculos vacíos que ocupan el mismo segmento que el arco iris de Kandinsky. Es el elemento "ajedrez" del cuadrante inferior izquierdo de su segundo cuadro, hermano del primero que hemos mirado en el cuadrante superior derecho, que corona la línea de fuga.

No es otra cosa que la ley de la proporción áurea en sus más diversas y experimentales variaciones (aquí hablo de ello a propósito de otros cuadros):

Aquí Delaunay nos propone una relación de equilibrios interesantísima.

Vemos una lucha de fuerzas entre las dos mitades del cuadro donde cada una quiere tumbar a la otra, pero se mantienen en un extraño equilibrio gracias al nivel de apoyo azul en la parte derecha en contraposición a los dos semicírculos rojos de la mitad izquierda y en relación, a su vez, al equilibrio de blancos y así hasta hartarnos de darle vueltas, pero hay dos aspectos a tener en cuenta: el azul del fondo inferior está DELANTE del amarillo del fondo superior porque el azul toca tierra, y además, una vez ponderadas las formas y los colores, descubrimos que hay tres semicírculos negros en forma de tornillo en el centro del cuadro que nuestra mirada ha obviado como fondo real, como vacío.

Y dicho esto, me voy a dormir que es tarde.
Los magníficos "Itinerary" de Steve Lacy y "Awakening" de Ahmad Jamal, además de un fiel Torres 5 me han acompañado en la redacción de este disparate.
Con todo el amor del mundo,
Lucas

2009-12-01T05:17:00.003+01:00

A propòsit de tot el meollo del Estatut que aquests dies ens té a tots ben distrets, m'agradaria parlar del trist paper de ERC en la política catalana dels últims anys i d'alguns aspectes que envolten el tema de la independència de Catalunya.
Després d'una representació a ERC per part de dos personatges com a mínim intrigants com són Heribert Barrera i Àngel Colom (no seré jo ni aquest és el lloc propici per enumerar les raons d'aquesta sospita perquè és de domini públic el que aquests dos senyors defensen) ens vam trobar amb una generació de caps visibles que en un primer moment van resultar enlluernadors en termes mediàtics. Rovira i Puigcercós van formar coalició amb PSC i IC i es van traslladar a la Plaça Sant Jaume. Per aquells que no tenim cap tipus de simpatia pel sistema de partits i preferiríem un sistema assambleari (convertir l'Estat en un pur òrgan de gestió dirigit per un senat territorial) vam pensar que com a mínim s'havia acabat amb una hegemonia convergent que havia defensat els interessos econòmics de Catalunya des del classisme i l'inmovilisme més reprobable. Y llavors és quan comença el vals de despropòsits: es redacta un nou Estatut (sense que la Constitució espanyola canviï el més mínim), es vota al Parlament, i es decideix fer un referendum que finalment dóna per bo allò que s'ha redactat, però amb el vot en contra d'ERC, que diu que no, que no és suficient, que hem de demanar més.
Aquí és on jo em perdo: ERC és un partit que té com a principal objectiu polític la independència de Catalunya. Per què nassos hem de demanar res a Espanya, llavors? Si vols la independència no vagis a Madrid a demanar diners. No és ridícul? Si vols una millor financiació és perquè desitges seguir formant part de l'Estat Espanyol. En fi, ERC va tenir la gran idea de formar coalició amb un partit que depèn d'un altre d'abast estatal i amb un altre que tres quarts del mateix i cap dels dos son independentistes. ERC va sortir del tripartit un dia durant l'esmorzar, com qui diu, i a les següents eleccions va tornar a formar coalició amb els altres dos que van votar Sí a l'Estatut, suposo que per dur a terme allò que no havien acceptat. Serà pel sou i per les avantatges de ser home de govern (aquí la imaginació vola lluny, i més lluny, i hem d'anar més lluny per ni tan sols imaginar-ho) o per la pressió de les basses del partit, no ho sé, però la qüestió és que ERC és al govern participant en polítiques que en cap moment posen en dubte la pertinença a l'Estat espanyol. És més, la corroboren. Ja només li faltava a ERC fer el rotet en forma de lluita interna...
La independència de Catalunya es defensa a Catalunya, dient que "ni un duro més" a Madrid i plantant-se allà on normalment reivindiquem drets a una autoritat que reconeixem cada vegada que li demanem res. I que sortin els tancs, no?
I parlant de la independència, realment la volem? Jo, personalment, la desitjo per raons estrictaments polítiques, perquè no vull seguir formant part d'una Corona, d'una Constitució i d'una mentalitat política que rebutjo amb tota la meva sang; perquè crec que una administració pública que té totes les competències ha de estar el més a prop possible del territori que abasteix (i això serveix també per una Catalunya independent) i perquè crec que, precisament en una situació d'uniformalització político-económica com l'actual, és millor que les nacions sense Estat es puguin defensar per elles mateixes (és l'esperança del ciutadà, ja que no té cap poder). Però, com seria una Catalunya independent? Doncs bé, aquí és on no em puc creure que això no sigui motiu de debat mediàtic. A continuació, algunes certeses: Catalunya seria un país en règim parlamentari, amb un sistema de partits i una economia de mercat on l'hegemonia dels bancs, l'especulació immobiliària, l'explotació laboral i l'enriquiment sobtat serien senzillament índexs positius. Formaríem part de la UE, sens dubte, i de la zona Euro. No hi hauria cap voluntat de convertir les alcaldies en assamblees consistorials. La classe política tindria una impunitat absoluta en l'exercici de les seves funcions. I no segueixo perquè em poso malalt.
Però hi ha una sèrie de preguntes: Entraríem a la OTAN? Hi hauria un exèrcit? Seria llavors el servei militar obligatori? Hi hauria un canvi radical en la política educativa o seguiríem la línia espanyola? Es convertiria Catalunya en un país federal, segons les pròpies directrius que defensem avui al congrés de Madrid? Existiria una fiscalia anti-corrupció com l'espanyola? I moltes més preguntes que poden sorgir en una tarda d'agost a Palamós amb el Trivial Pursuit.
Em fa força gràcia pensar en tots aquells catalanistes de costellada en una Catalunya independent. Per començar, li farien fàstics a que tanta gent seguís parlant el castellà però ja no podrien criticar-ho, perquè ja no existiria la situació de co-oficialitat d'ara i el castellà seria llengua estrangera. O els que se'n fan creus només de pensar que el Barça sortiria de la lliga espanyola i s'hauria de veure les cares amb el Nàstic. Per no parlar de l'absència de l'enemic i la dissolució del tòpic de l'oasi, i és que potser per primera vegada ens veuríem a nosaltres mateixos subratllant divisions i diferències irreconciliables. Bé això, de fet, té bona pinta!

La foto: he posat ERC al Google a veure què sortia. Doncs resulta que aquest tanc es diu ERC 90 Sagaie. Pur McLuhan, jejeje...

BUSCANT FEINA

2009-11-04T05:00:00.008+01:00

Doncs resulta que el que aquí escriu es guanya la vida de cambrer, i es dóna el cas que, després d'una pila d'anys amb molta sort a l'hora de trobar feina (els anys del Dot, del Salero, a més dels tres anys a l'opaqo i l'any i mig a El Salón estan plens de bons records), ara em trobo en serioses dificultats per trobar feina en un lloc amb cara i ulls. I quan parlo d'un lloc amb cara i ulls em refereixo a un restaurant d'ofici, no un negoci d'hostaleria.
Pels profans faré cinc cèntims: Si el cartell del carrer diu "Restaurant", la barra està buida, la carta és un llibre de tapes dures i hi han estovalles a cada taula, això vol dir que estàs en un restaurant de veritat i l'amo porta tota la vida dedicant-se a l'ofici. Si al contrari, al cartell de la façana diu "Bar Restaurant Cafetería", té l'expositor de tapes a la barra, les cadires són dures i hi ha un dispensador de tovallons de paper a cada taula, això és un negoci d'hostaleria regentat per uns empresaris que mai en sa vida han servit un cafè (amb l'excepció dels negocis familiars, és clar). Podria semblar que la diferència rau tan sols en la gestió, però es dona el cas que l'abisme que s'obre entre un i l'altre té tant a veure amb la gestió administrativa del negoci com amb el resultat de la teva comanda.
Els empresaris només pensen en termes de conveniència a l'hora de decidir la oferta i d'afluència a l'hora d'endevinar la demanda. Però no gasten ni un minut en pensar què és allò que a ells els agrada (s'obliden que ells mateixos també són clients modèlics en una estadística, tant com el perfil de client monstruós que ells tenen la vulgaritat d'imaginar com a client mitjà). El resultat és fàcil d'esbrinar: les tapes són una merda, senzillament perquè ningú que cobra la merda de sou que paguen sap fer-les com Déu mana. Al final, el seu flamant restaurant del carrer Rosselló o Muntaner acaba sent una cantonada on prendre un café estant de pas. Perquè absolutament ningú que tingui la mala sort de demanar una ensaladilla russa tornarà per repetir, perquè a un cuiner filipí en règim de mig esclavatge no li han dit que mai, mai de la vida, ha de posar-li vinagre, i si algú va tenir la mala idea de demanar una truita de patates, el més probable és que se'n recordi fins a la fi dels seus dies dels 6 euros que va pagar per una sola de sabata farinosa amb pa remullat en sang. Per no parlar de la sípia pneumàtica que espera tota coberta d'un julivert negre a que un veí mal casat en segones núpcies i aficionat a la alquímia vulgui tastar en plena transmutació de calor en fogot fins a les últimes conseqüencies de la contracció pre-part i la emulsió de l'oli en ungüent.
A l'home d'ofici, al cuiner o al cambrer que s'ha afartat de fer bechamels o de servir cafés no li calen estudis de mercat; sap perfectament què es allò que vol vendre i en quines condicions els clients ho compraran. De fet, no és que ho sàpiga, és que la intuïció mana en aquests casos, i en realitat només ha de fer allò que sap fer com millor li surt. Tots, absolutament tots tornem a on ens han tractat bé, sigui perquè ens tiren la canya a dos temps o perquè saben els temps de cocció d'un filet de bou. Els empresaris d'hostaleria tenen un defecte sorprenent allà on hom s'imagina que només poden haver-hi certeses (tant preparats que vènen de les altes esferes olímpiques on es fragüen les instàncies capitalistes de nova fornada): resulta que no tenen idea de res. Són els pitjors clients, els més ignorants. Perquè només que tinguessin una petita noció del que és bo, la seva empresa evidenciaria una línia d'acció semblant a un paradigma d'èxit; però es dóna el cas que és tot el contrari.
Em resisteixo a treballar en un tapa-tapa o a qualsevol altre invent infantil d'un ex-estudiant d'Esade que fa migdiades al carrer Ganduxer mentre els filipins i els dominicans que serveixen esqueixada amb bacallà descongelat i brandys en copa de cognac guanyen en una hora de feina el que costa una croqueta. Però no, no és gens fàcil, cada cop hi ha menys restaurants de veritat, perquè cada cop hi ha menys ofici i més ànsies de benefici ràpid; ximplets! Tothom sap que amb l'hostaleria només es pot sobreviure, que no serveix per forrar-se.
Aquest fenòmen de pèrdua sistemàtica d'un cultura hostalera a Barcelona, i precisament per ser aquesta tan recent (el senyor català sempre ha parat taula a casa seva; només a partir dels anys 20 va començar a sortir a sopar a les Rambles, al Suís, a Los Caracoles, al Can Culleretes, etc. Les tapes i el tipus de servei snack van ser importats per la inmigració interprovincial dels anys 60. Hem de tenir present que aquí mai n'hi han hagut de bars, sinó cafès pels burgesos i bodegues pels treballadors) fa pensar en una nova època d'excentricitat insospitada, on ningú es responsabilitza de la qualitat d'allò que vol vendre i, tot i comprovar la disminució d'ingressos, no sigui capaç de reaccionar com a hostaler, sino com mestre de cerimònies: "Pues voy a poner una tele y pasaremos los partidos de fútbol, y los domingos por la noche haremos actuar a humoristas y magos. Hermenegilda, no le pongas tanta salsa a las bravas...".

LO GUAY Y LA MÁSCARA

2009-10-11T06:12:00.003+02:00

Cuando estudiaba cine en Londres los profesores nos advirtieron de una serie de tópicos impresentables, de una serie de lugares comunes de los que debíamos huir a la hora de hacer un cortometraje. A saber, el “shit happens”: chico conoce chica, o chico y chica se despiden acaloradamente demostrando su amor, y acto seguido, se separan y la chica (siempre la chica) se va calle abajo con una expresión distraída, porque está muy enamorada del chico (que no es otro que el director) y de repente, ¡Zas! Un coche atropella a la chica. Shit happens. The End. ¿Qué carajo significa esto? ¿El conflicto es un accidente? ¿O el Destino? ¡Qué gran tema el Destino! Sobre todo cuando afecta a la escritura de un guión. A lo mejor estaba escrito que escribirías una birria de historia, porque tienes veintidós años y eres un pardillo que cuenta las monedas de la semanada y todavía crees que tu novia tiene mucha suerte de haberte conocido, porque eres un director de cine con futuro. Hay docenas de directores que se han pasado horas y horas escribiendo o repasando guiones solamente para que tú no expliques nada más que si te enamoras te puede atropellar un coche.

Peor aún en el caso de los telefilmes: Chica guapa, elegante y además independiente. Se despide de los compañeros de oficina. Va vestida con falda de tubo y zapatos de tacón. Le dice a un compañero gay que a ver si se ven esa misma noche de viernes en el bar y bromea con el portero sobre las horas extra que le deben los jefes. Levanta una mano e inmediatamente un taxi para a su lado porque es Wall Street y los taxistas sij de New York saben que los ejecutivos dejan mejor propina. La chica llega a casa y le da un beso a su novio que está terminando una escultura. ¡Oh, la chica es guapa e independiente y además tiene sensibilidad, porque en lugar de salir con un ejecutivo se ha enamorado de un artista! ¡Qué tía más guay! Ya, pero... ¿qué pasa?, pues que el novio se va a un vernissage y ella le dice que se queda en casa, que está cansada, y esa misma noche un descerebrado entra por la ventana y la viola. El resto de la película es un drama de abogados, policías y un novio que la abraza muy fuerte con sus espectaculares bíceps. Fascismo puro. ¿Qué es lo que realmente quiere decir una historia como ésta? Pues que esto le pasa a la chica por ser tan independiente. Que debería ser una buena esposa y plancharle los calcetines a su marido en lugar de tener amigos gays y decirle al novio que no le va a acompañar a sus compromisos sociales.

En Londres también nos hablaron del “park bench syndrom”, la típica historia de dos personas tímidas que se encuentran en el banco de un parque de Londres y acaban compartiendo un sandwich. Los pobres estaban hasta los cojones de cortos sobre encuentros en un banco del parque. Creo que Jarmusch sería duramente criticado en uno de los pases trimestrales de aquella escuela.

Hoy he tenido la mala suerte de ver Death Proof del subnormal de Tarantino. Creo que si me hubiera abstenido de verla ahora seria una persona menos sucia y más feliz. Porque crear un espacio de empatía hacia unos personajes para después hacerlos chocar con esa repugnante vehemencia es digno de la conciencia más enferma. Aunque el segundo grupo de chicas (así de crudo) consigan vengarse del hijo de puta, el mensaje está claro: si sois las chicas más guays de la ciudad y lleváis a los pardillos locales de culo, algo malo os pasará tarde o temprano, y algo malo será que un hombre maduro os mate con absoluta premeditación. No me puedo imaginar una historia más fascista y machista enguantada de Pussy Power que ésta.

Sin embargo, ésta película tiene un precedente claro: Psycho de Hitchcock. Aparte de los logros formales, Psycho es un engaño absolutamente intolerable. Conocemos a una trabajadora que ha robado un dinero y ¡Zas! El Buen Dios justiciero le da su merecido. Si robas a tu jefe varón, vendrá un psicópata disfrazado de su abuela y te dará quince cuchilladas. Fin de la historia. Porque a ver quién es el guapo que se acuerda de lo que pasa después… pues lo mismo que en el telefilme.

Ay, chicas guapas del mundo, si nos robáis, nos seducís o nos humilláis, siempre habrá un psicópata que haga el trabajo sucio por nosotros.

La escena del choque de Death Proof es además un regocijo visceral absolutamente gratuito que a estas alturas debería estar censurado por la crítica como “deleznable”.

Suerte que tengo una colección de Kurosawa que está elevando mi espíritu a las más lejanas galaxias del arte cinematográfico con sonrisas agradecidas y lágrimas espesas. Prometo post sobre él en breve.

KITTY DAISY & LEWIS

2009-09-12T07:09:00.009+02:00

The Guardian va considerar el disc de Kitty, Daisy & Lewis l'àlbum de l'any 2007. Si tenim en compte que aquesta banda:

1- Eren menors de 20 anys quan van gravar el disc (la cantant tenia 14 anys).
2- Per ara només han gravat un tema propi, tota la resta són versions.
3- Són germans i surten de gira amb els pares. El vell toca la guitarra i la mare el contrabaix.
4- El disc està gravat a casa seva amb tecnologia dels '50 i '60.

¿Per què ha sigut un èxit rotund a Gran Bretanya? Aquestes quatre característiques podrien semblar handicaps a primer cop d'ull. En fred, són uns nens que toquen amb els pares un repertori de versions dels '50, i el seu disc sona opac i sord com una maqueta. Què ha passat? doncs que en directe hom descobreix que els músics són de carn i ossos, i que la música és cosa de gent que s'hi deixa la pell. La frescura d'aquesta gent no té comparació. Hom sent una follia, un accés de charm, i voldria estar amb ells a l'escenari, a casa seva, al seu llit. Oh, sí, al seu llit! És una delícia veure amb quina soltura canvien d'instrument i interpreten un repertori fruit d'hores i hores d'escoltar música, vaja si són hores... una infantesa sencera!
A la distancia cronològica de l'estil musical que recuperen s'ha d'afegir la distancia geogràfica, perquè al Londres de la dècada del 2000 no hi ha rastre dels USA dels '50, òbviament. És per aquesta raó que aquesta banda ha cridat l'atenció de la crítica, i per tant, del consumidor. Això ha saltat a l'escenari mediàtic perquè és nou i diferent d'allò que el mercat vol mostrar, imposar, i això demostra quen el mainstream pateix fatiga. I és que el mercat és increíblement vulnerable perquè acaba sent víctima de la seva pròpia estratagema.
Què ha caracteritzat la dècada dels 2000 dins del mercat musical anglosaxó? Dispersió en la línia de proposta per part dels medis i deja-vu constant per part de les pròpies bandes, que ja sonen a refregit de tota la música dels '80. Potser és precisament aquesta la gran diferència entre un refregit i un revival: la impostura d'uns i la honestitat dels altres.
No hem de subestimar el poder del mercat, perquè si no fos per ell mai hauríem sentit aquesta banda. Al cap i a la fi, en música pop, només ens arriba allò que es fa al nostre país i el que el mercat anglosaxó ens convida a descobrir.
Dit això, torno a escoltar els meus dos descobriments d'aquest trimestre. "Electronic Sonata of Souls Loved by Nature" de George Russell, tant la versió de 1968 com la de 1980, i "Escalator Over the Hill" de Carla Bley.

NO HI HA GÉNERES, HI HA INDIVIDUS

2009-06-19T05:48:00.002+02:00

Dos camins diferents per arribar a la mateixa conclusió. Tanmateix, ambdos videos són casdascún, per separat, el més interessant que he pogut sentir últimament. Els entrevistadors: Jodorovski, en su salsa (narcisista, interruptor, però empàtic), i un preguntador del 33 absolutament imbècil, fent gala d'ignorància i sorpresa, que són els dos enemics de les entrevistes. Bé, del periodisme.

Beatriz Preciado, és la pensadora que ha arribat més lluny en el desenmascarament de la biopolítica. Es més que Top Thinking, és la máxima expressió de la assumpció d'un ideari. La herència del segle XX al laboratori.

I l'elocuència i la sabiduria de la germana Forcades són senzillament magnífiques en tots els àmbits. Prenc nota perquè estic francament commugut amb les seves paraules. Poca gent cultiva la claredat i la lògica en el seu discurs amb la trasparència estructural d'aquesta intelectual catòlica.

La divisió de géneres és una substancialització familiar a la infantesa del individu. L'ideal de maduresa, sigui religiosa, cultural o política, és allò que ens prohibeixen. Un temple utòpic.

2009-05-14T15:33:00.009+02:00

He conseguido llevarme a casa un buen paquete de discos de mi abuelo, unos discos de clásica que en algunos casos tienen más de cincuenta años, editados por Pathé, Ducretet-Thomson, Belter, de Haendel y Bach, y otros más recientes, de vinilo, de autores clásicos o modernos. Estoy descubriendo muy tarde lo que debería conocer desde siempre, pero supongo que el rocanrol es celoso y prepotente, algo así como el guaperas de la clase, y a mí me ha explotado la bola de chicle en toda la cara. Y es que he llegado al punto de saturación definitiva: ya no puedo escuchar lo que llevo veinte años escuchando . Ya no soporto el registro melódico, la plástica, la tímbrica, la sonoridad del pop-rock rebotando en las cuatro paredes de mi casa. Tengo una necesidad imperiosa de escuchar músicas de otra cosmogonía, de otra sensibilidad, de un más allà geogràfico, histórico o de ultratumba.
Y me he encontrado con el daño irreparable que el siglo XX, en su afán audiovisual, ha causado en la música académica de los tres siglos anteriores. ¿Cómo escuchar el Concierto para piano y orquesta nº1 de Tchaikowsky sin ver a una pareja patinando en una pista de hielo, o peor aún, a Micky Mouse patinando en un lago helado? ¿O el Halleluyah de Haendel sin ver una ensalada bien aliñada o a un chico gordo que ha ligado, ambos en ralentí? ¿Y qué me decís del "O Fortuna" de Carl Orff, convertido, por culpa de Excalibur, en la música de la bravura, la valentía, el triunfo de la voluntad en la batalla o en el deporte, cuando precisamente el poema proclama que lo más poderoso es el destino, y que nadie puede escapar de él?
Y hablando de Micky Mouse, no entiendo por qué los creadores de dibujos animados no han reparado en L'Enfant et le Sortilege de Ravel, una opereta de temática infantil en la que cada personaje, objeto o animal parlante se expresa en un estilo musical diferente. Una explosión de colores y texturas. Un milagro sinestésico. Una maravilla olvidada. Aquí sí que se podría hacer una adaptación animada para la pantalla sin que la obra original se viera menospreciada en lo más mínimo. Pero no, seguiremos convirtiendo las piezas clásicas en música de fondo o en tonadillas.
Y no me vale el argumento sobre un uso pop de la herencia cultural, porque poner la Toccata y Fuga en Re menor de Bach para contextualizar las imágenes de una catedral me parece redundante, para ilustrar la vehemencia de una acción meditada, hortera, y en todo caso, si se utiliza para acompañar la imagen de un desnudo, de la actividad de unos estibadores en un puerto africano o de un caracol, como mínimo interesante, pero es probable que dure solamente un visionado, la próxima vez que lo vea pensaré que estaría más cómodo tomándome una caña en un bar. Godard siempre ha manipulado la música en la misma medida que las imágenes: el rostro de Anna Karina y una suite de Bach durante cinco segundos, cambio de plano y paso a silencio al mismo tiempo. Pero nunca veremos en sus películas que el uso de la música ayude a contextualizar o a ilustrar la imagen, sino al revés. El rostro de Anna Karina acude a textualizar sentimentalmente la suite de Bach.
Pues nada, ya tengo unas cuantas tonadillas clásicas para cuando gane el Barça la Champions. Por lo demás, ¿acaso no da gusto ver a los músicos tocar? Mucho mejor que ver a colibrís succionando polen o a salmones saltando en un río embravecido, ¿no?

SHEBAM ! POW ! BLOP ! WIZZ !

2009-04-29T04:41:00.002+02:00

Escribí esto hace unas semanas y me colgué. Bueno, ya está un poco pasado pero como ya está escrito, pues lo subo.

Los estudiantes han conseguido que se hable de ellos aunque se hable mal. Bueno, supongo que es parte de la estrategia… del mendigo. Si lo más acertado es enfrentarse de cara con la realidad, esto es, con la policía, los rectores, los políticos y los medios de comunicación, es que no habéis entendido nada.
Siento decir algo tan vulgar, pero lamentarse de la actuación de unos antidisturbios es como quejarse del precio de los kalimotxos en la Ovella Negra.
Compañeros, los mossos que os muelen a palos no tienen estudios, ¿vale? Por eso su cocaína es gratuita.
Todo lo que habéis conseguido es que El Periódico os llame guarros y La Vanguardia, cutres y desorganizados. El enfrentamiento directo es una estrategia del pasado que hoy en día los medios de comunicación aprovechan para desvirtuar cualquier causa, por muy justa que sea. El tiro os ha salido por detrás de la diana, y por la tele lo vemos muy clarito, en contraplano. Habéis hecho apariciones estelares en la tele, en el programa del Cuní y el de la Hora Q, que es como ser la cantante de Nena Daconte y repetir que tienes mucho que contar. Ahora tenéis ése mismo brillo que reluce en el escote de Dolly Parton, pero en una versión YouTube en calidad VHS. Sois de anteayer, que es mucho peor que haber sido guapa hace cuarenta años.
Estrategias sesenteras contra sesenteros.
La manifestación se tiene que hacer en las aulas en hora de clase, exigiendo en lugar de protestar. Cuando se protesta, se da por sentado que se acepta la derrota.
Os recomiendo la acción pasiva, que no es otra cosa que dejar que se pudran las cosas; porque es más efectiva. Está demostrado: el poder sólo cambia de política cuando aquello que ha menospreciado empieza a oler mal.

Y por cierto, los putos sesenta, ¿alguien me puede explicar qué tiene que ver un reformista checoslovaco que se encara con un tanque ruso en aquella gloriosa primavera del ’68 (aunque durara de enero a agosto) con un comunista francés de la Sorbone, pro-soviético para más señas (o pro-Mao, o pro-Pol Pot, para colmo, como demuestran las conversaciones de Foucault con los estudiantes)? ¿Por qué me quieren hacer creer que comparten algo aparte de la edad? Y a su vez, ¿que tienen que ver estos dos con un hippy de Haight Ashbury que ha quemado su papeleta de incorporación a filas en la guerra de Vietnam y que se ha fumado un porro antes de ir a un concierto de Zappa? El militante comunista francés no estaba en contra de la guerra de Vietnam, sino de la intervención del ejército norteamericano, y absolutamente a favor de que el Vietcong invadiera el Vietnam del Sur (yo también). Y de nuevo, ¿qué tienen estos tres en común con un londoner que lo deja todo y se va a la India a ingresar en un ashram, un centro de meditación? Que me lo digan, que todavía tengo minutos que perder…
Y a esos cuatro, añádese un barcelonés que escucha Bob Dylan y está todavía aprendiendo a hacer un arpegio de guitarra que vaya del Re menor al La menor y después al Mi mayor. Porque nuestros sesenta no fueron el cine de Berlanga, la poesía de Cirlot, los cuadros de Tàpies, las soleas de Antonio Mairena, nooooo, nuestros sesenta fueron los discos de Bob Dylan (menos mal que algunos escuchaban a Paco Ibáñez y a Ovidi Montllor).
¿El hippy yanqui y el londoner budista leían a Sartre? Ni de coña… ¿El comunista francés y el reformista checoslovaco escuchaban a Zappa? Pues no, me huelo que escuchaban a Bach, porque era gente de clase media, de nivel cultural alto. (Y no digo esto en detrimento de Zappa, por Dios, que es mi ídolo).
¿Por qué insisten en convertir ésa década en una unidad de sentido? ¿Acaso no fue la década más confusa del siglo XX en términos ideológicos? Todavía hoy tenemos que relacionar drogas y budismo, marxismo y liberalismo, humor y compromiso como aspectos complementarios de las batallitas de nuestros padres, que para colmo, son hijos de una posguerra de un conflicto armado que tuvo más repercusión en el mundo occidental que la revolución bolchevique.

Francamente, no me gustaría nada que me relacionaran con un perroflauta de Torino que toca himnos obreros con la flauta aunque mendigue en lugar de trabajar, o con un discjockey londinense tatuado hasta las cejas que flipa con Trainspotting, o con un gay aficionado al cuarto oscuro de la Metro, o con un ecologista abstemio y fumeta con la camiseta de El Che, o con un fan de Coldplay…
Pero hay que joderse, mi generación pasará a la historia como víctima de una melancolía de iPod y hamburguesa de tofu, o en otras palabras, una generación que se lamenta de lo que le sobra.

Los hijos de la primera generación de la clase obrera que accede a la universidad se quejan del capitalismo. Bueno, un país donde la seguridad social no cubre la odontología o la osteopatía es un país que vende barato lo público. La Universidad es un negocio como cualquier otra institución.

2009-04-20T04:45:00.000+02:00

Al final l'he pujat. El video és de la Deboroshka. Posa't bé i quedem aviat!!!

2009-03-20T02:59:00.004+01:00

Me ha gustado mucho este documental sobre Joy Division que ha programado Sputnik (la segunda parte la echan hoy o mañana). Cuando Bernard Summer dice que no vio un árbol hasta los nueve años se me pone la piel de gallina. Pero bueno, quería hablar de las imágenes de archivo que aparecen al final de este extracto del youtube, cuando un pardillo que hace cola para ir a un club de Manchester dice: "Mírame, no soy nada..." y una chica le responde "Eso es el punk". Sabemos que el punk lo inventó Malcolm McClaren después de un viaje a New York en el que escuchó a The Ramones y vio cómo vestía Richard Hell (pelo y camiseta cortados con las tijeras de despedazar pollos), y después de abrir una tienda de ropa en el barrio de Chelsea con Vivianne Westwood. O sea, una pijada en toda regla al servicio de una idea avanzada de marketing. También sabemos que Bernie Rhodes juntó a los The Clash y que estos no se conocían de nada antes de su primer ensayo. En definitiva, el punk fue un invento de productores muy listos. Pero hay algo innegable, un dato imprescindible para entender lo que sucedió mientras estos tipos pensaban en camisetas: y es que la juventud de aquél momento necesitaba esa música, esa energía, esa mala leche. Todo era mentira, pero la respuesta del público fue sincera. Si podemos afirmar que el punk existió es porque el público lo convirtió en algo real. Este chico que dice "Mírame, no soy nada" es el paradigma de un contexto socio-cultural que creó el punk, aunque éste ya viniera prefabricado en términos mercantiles.

2009-02-28T03:55:00.002+01:00

El BBVA ha decorado las vidrieras de sus oficinas con esta curiosa imagen, ¿Una referencia al hecho de que son los patrocinadores de la Liga de Fútbol Española? Nooooo, es por todo el dinero de las arcas públicas que les ha regalado el gobierno central...
¡El gran pelotazo! Ja Ja Ja Ja Ja Ja Ja Ja Ja Ja Ja Ja Ja Ja Ja Ja...
jejeje...
jijí.

2009-02-14T04:27:00.007+01:00

Útimamente he empezado a ser cada vez más consciente de que tengo una manía, hasta el punto de verme obligado a asumirla como una patología extraña. Y es que detesto profundamente que una máquina no funcione, porque me parece el colmo de la estupidez que nos rodeemos de artilugios mecánicos que fallan constantemente. Padezco una mecanofobia aguda, en parte porque prefiero, como buen catalán, el trato con un semejante en la más mínima transacción comercial, y en parte porque una máquina se hace para que funcione, no para que se estropee, y ese desorden puede acabar con mi paciencia. Las máquinas se fabrican sin pensar en su desgaste, es decir, en su uso prolongado, lo cual demuestra que no se trata de máquinas, sino de muestras. Estamos rodeados de muestras, maquetas, prototipos de unas máquinas reales que sólo existen sobre el papel.

El ejemplo más evidente son las cabinas de teléfono, verdaderos tragaperras sin luces y sin premio. El equivalente más preciso de una funcionaria distraída que no te escucha y se lima las uñas mientras le insultas. Intentar hacer una llamada en una de estas cabinas es el último estadio de la ludopatía. La primera vez que fui a Roma, aterricé en Ciampino, y cuando intenté llamar a mi amigo Vincenzo me encontré con que ninguna de las cabinas del aeropuerto funcionaba. Vincenzo me dijo que como se supone que todo el mundo en Italia tiene un telefonino, pues hacía años que las cabinas de Ciampino no funcionaban; bueno, las de Ciampino y las de toda Roma; es inútil intentarlo, son cabinas que no funcionan pero siguen ahí, cumpliendo con su labor en el espacio público. Si a eso le añadimos que en el momento que intentaba hacer una llamada desde la quinta cabina que tuvo el inmerecido honor de ser aporreada por mis histéricos dedos (insisto en que lo mío es una patología) fui evacuado de la recepción del aeropuerto por la policía debido a una amenaza de bomba, la sensación de vivir una vida en constante disolución se hizo de repente insoportable. Con tal de terminar la historia os diré que ya me había subido a un autobús cuando vi a mi amigo pasar por ahí, y que finalmente no explotó ninguna bomba, porque eso sólo ocurre cuando funcionan las cabinas de teléfono.
La sensación, nerviosa, de que un amasijo informe de palancas y tornillos te está levantando el peluquín es en mi caso la mayor prueba de resistencia que un servicio militar uzbeko podría ordenarme hacer. Y me pregunto si eso no será por pertenecer a la generación del VHS, ese aparato que lo tecnologicamente más avanzado de su cuerpo era el panel electrónico que daba la hora, porque lo demás era lo mismo que un reproductor de cassettes; ese chisme que veíamos cubrirse de polvo mientras destrozaba aquella película de Herzog que habíamos grabado cinco años atrás en la 2 una madrugada de febrero como ésta. Al horrible telecinado de RTVE se le añadía entonces una línea que temblaba en la mitad inferior de la imagen; pero bueno, como la daban doblada, no perdías lo subtítulos...
O acaso no será por pertenecer a una generación que creció viendo cómo Han Solo y Chewbacca le daban unos mamporros al panel de su nave espacial cuando ésta se apagaba, o cómo la propia animación de Max Headroom daba cuenta en los gráficos de las interferencias en la señal, o cómo el avión desde el que se emitía la cadena pirata en "The American Way" (Título original "Riders of the Storm" con Dennis Hopper) parecía un estercolero o, en fin, no será por entender que las nuevas tecnologías aplicadas al uso común no son otra cosa que la fabricación en serie de chatarra.
En otra ocasión, se me ocurrió repetir un centrifugado en mi lavadora porque la ropa estaba todavía húmeda, y al sacarla de nuevo vi que había tres monedas en el fondo del tambor, una peseta y dos duros. Era el 2005. Queda demostrado que si se desparejan los calcetines no es porque se desdoblen en sí mismos como un agujero negro y desaparezcan de nuestra dimensión.

Todo esto viene a cuento porque me he comprado un iMac con un pantallón, y ha sido un verdadero alivio respecto a mi relación con los portátiles de PC, absolutamente frustrante y mecanofóbica. Pero ahora me encuentro con otro fenómeno extraño, y es que después de que algunos trastos pasaran la época en que pretendían pasar por muebles, como radios y televisores, y después de adaptar el diseño de las carcasas de equipos de audio, VHS o computadoras a los nuevos materiales, ahora este iMac se impone en mi casa de solterón mileurista como si viniera del futuro. Mi casa debería parecer una tienda para que este artilugio no pasara por una máquina robada de un laboratorio y dejada de cualquier manera en la casa del ladrón. Pocas veces he tenido esta sensación de estar manipulando algo infalible e impecable. Que dure.

¡YO TAMBIÉN QUIERO MI FRASE!

2009-02-03T02:24:00.001+01:00

¡Oh, gracias Yolanda por el link!

2009-01-01T06:25:00.003+01:00

Cony! Ja em sonava a mi a algo, caguncony!

http://www.youtube.com/watch?v=KTo7wKumolU&feature=related

Aquesta cançò dels Pulp està calcada de la gran cançò dels nostres Negativos:

¡Los ingleses nos copian de lo lindo!

2008-12-24T17:17:00.002+01:00

LOLABECH US DESITJA

FELIÇ SOLSTICI D'HIVERN

TORNI EL SOL A REGNAR EL DIA

Caspar David Friedrich

Terry Riley - 03 - G Song.mp3

RITUAL DE PURIFICACIÓN DEL BLOG

2008-12-02T08:42:00.018+01:00

Los espíritus malignos conviven con nosotros y cargan sobre nuestras espaldas culpas, frases, ideas y complejos ajenos. Nos apartan de nuestro camino, de la vía que marca nuestro carácter y nuestros sefirot. Nos confunden atribuyéndonos virtudes y defectos que no nos pertenecen y nos venden soluciones prestadas que no podemos concebir. Son los genios mediáticos, los lares televisivos, los espíritus bufones que nos tientan con baratijas y pretenden rebajarnos a su propia y vulgar condición de espectadores intangibles en constante actividad embrutecedora.

Lolabech inicia así un ritual de purificación para abandonar la negatividad, la pesadez y la rabia contenidas en las últimas entradas. Lolabech responde al solsticio de invierno con un recuerdo de las cálidas noches del verano, de la frescura de sus pócimas y la vitalidad de sus ademanes.

¡ÁBRASE LA VENTANA! ¡ESCAPEN LOS ESPÍRITUS DE LA PESADEZ! ¡VUELVAN LOS TAMBORES A RUGIR EN SÍNCOPAS ENTRELAZADAS Y VUELVA LA VOZ DESNUDA A CANTAR SU PODER!

Hay que empezar con una plegaria canónica para iniciar el ritual. Tomar la tradición como inicio y enseguida coger el camino propio, la interpretación intuitiva de la palabra. ¡Qué mejor que un canto re-virtuado con voces nuevas!

Misa Luba -Kyrie

Les Troubadours Du Roi Baudouin - Side 2 - 01 - (Misa Luba) Kyrie.mp3

Los espíritus malignos, al vivir entre dos

mundos, codician hasta la más trivial de las ocupaciones humanas. En realidad

somos nosotros su pesadilla, somos nosotros los que estorbamos su retiro y les

irritamos con nuestros compromisos.

Los espíritus malignos, al vivir entre dos mundos, codician hasta la más trivial de las ocupaciones humanas. Somos nosotros los que les irritamos con nuestros compromisos.

Hay otros espíritus malignos que ejercen una dictadura cultural. Nos bombardean con basura para que no vislumbremos nuestro camino. Impiden acercarnos a otras experiencias que, por lejanas, antiguas u originales, requieren una atención doblemente crítica, luego un desvelamiento mucho más enriquecedor.

Se sabe que los espíritus malignos son aficionados a desordenar armarios y cajones y a esconder objetos en el hogar. Tienen, por tanto, una idea mucho más categórica del orden, ya que de lo contrario no se molestarían en desordenar, o en todo caso no lo harían si éste no fuera el propósito. Tal estúpido menester les delata en su intrascendencia: al no ser capaces de vislumbrar la unidad y la sustanciabilidad del espacio, le atribuyen a éste compartimientos y le asignan tareas específicas, reconociendo vacuidad en un continente si en él no hay contenido y celebrando abundancia allá donde sólo hay acumulación.

No hay desorden si hay concierto. Los límites recuerdan la propia sustancia. El Universo es un tejido celular, homogéneo.

Paul Klee

Todo es posible en un espacio si éste se crea para demostrar su esencia imperturbable y todo es posible en cualquier otro lugar si esto ha ocurrido en éste.

Alice Coltrane -Universal Consciousness

01 universal consciousness.mp3

Los espíritus malignos nos explican el "camino recto", cómo si éste fuera el único posible. La iglesia fracasa en el lugar exacto donde el espíritu libre empieza a hallar signos reconocibles y principios de certeza, pues nos obligan a creer (suponer que o confiar en)allá donde somos capaces de entender. Hay un espíritu evangélico más auténtico en el principio de "Lo importante es amar" de Zulawski que en dos mil años de iglesia católica.

Los espíritus malignos mienten, engañan y chinchan porque no se atreven ni a sentir odio. Cuando parecen que están riendo, no ríen, cacarean, mastican. Se sitúan por propia voluntad en una tesitura (insoportable para cualquiera de nosotros) de perpetua distracción, como una forma de vigilancia disuasiva, que anula cualquier posibilidad de afloración emotiva, y si ésta se muestra en un momento de debilidad, el espíritu maligno se retira muerto de vergüenza.

Son malignos pero a causa de su desmesurada vergüenza. Sufren doblemente la vergüenza por la falta de costumbre. De este modo, les es negado el reino de lo abstracto y lo indeterminado, o dicho de otro modo, el oxígeno espiritual.

Es una experiencia única observar a un creador en la cumbre de su talento, cuando ha creado ya un estilo propio y se manifiesta, ya no a partir de, sino según sus propias leyes con la soltura de un anciano artesano. Desaparecen los miedos, los complejos, las vergüenzas, y se hace la luz.

Gracias a Anahit Simonian he descubierto a Sergei Paradjanov, un cineasta armenio fallecido en 1990. Su película Sayat Nova. The colour of the pomegranates (1968) es un retrato poético de la vida del poeta armenio Sayat Nova, desde el enamoramiento adolescente hasta su ingreso en un monasterio. Una película a descubrir en cada visionado. Un conjuro contra los espíritus burlones.

¡ALELUYA!

2008-11-26T03:44:00.003+01:00

No todo son malas noticias en este país, y es que por fin se ha editado en DVD una de mis películas-fetiche: Lo importante es amar de Andrej Zulawski. La encontraréis en una nueva colección llamada Screen Icons y dedicada en este caso a Romy Schneider, esplendorosa protagonista de la cinta en cuestión. Le acompañan en esta aventura de terror sentimental Fabio Testi, Jacques Dutronc y Klaus Kinski.

2008-11-17T04:29:00.006+01:00

Y yo me quejaba del trato a Woody Allen... 15 millones de euros a Garci, 18,5 millones de euros a Barceló. La mascletá.

En fin, se acabó, incluso esto se acabó, porque a partir de ahora tendremos que lidiar con una política cultural que no sólo reconocerá a los artistas en vida, sino que encima premiará con presupuestos exagerados unas obras destinadas a pasar a la historia antes de pasar por obras.

Botticelli, Bach, Van Gogh, Munch, etc, pasan por ser los artistas principales de nuestra cultura occidental según la preferencia del merchandising, y ninguno de ellos fue reconocido en vida. Ante esa "injusticia", la nueva política cultural se apresura en reconocer en vida a los artistas más destacados del momento para que nunca más se les pueda echar en cara a los políticos el no haber estado al día en cuestiones artísticas.

Esto se acabó, amigos, o no existimos o nos dan 15 millones de euros. Pues prefiero no pasar a la historia como un comprao, un neneta, un mimao, porque si hay algo peor que ser un lameculos es ser un flambeao, porque mientras Moratinos hace malabares para justificarse, miles de trabajadores españoles van a perder el trabajo porque sus señoritos ganan menos que hace dos años, y ya no pueden pagarse la piscina de su cuarta residencia. Y la solución es darle dinero público a los banqueros.

Bravo por la bohemia negra, que nos hace mágicos, y a la porra el socialismo tópico.

Publica el ABC:

Vamos descubriendo con Barceló los infinitos puntos de vista de su cúpula. Para él, «es una nave espacial (Naciones Unidas tiene algo de ciencia-ficción; es más un deseo que una realidad), de un ovni dentro de un ovni». Cierto. También la arquitectura del edificio le recuerda a las primeras películas de James Bond. Su obra tiene un aire setentero. Junto a las estalactitas, una lluvia de meteoritos parece haberse estrellado sobre la cúpula. Y hay agujeros negros. Para lograrlo necesitó mucho esfuerzo e ingenio: eliminó la antigua bóveda de yeso, creó una estructura de aluminio y nido de abeja que soporta hoy más de 20.000 kilos de pintura (utilizó 35.000, pero parte cayó al suelo), se aventuró con materiales nuevos como el nepóxido para que las estalactitas no se rompieran, creó simulaciones digitales, utilizó grandes tamponadoras, un camión compresor...

Y explica El País:

El medio millón de euros del Fondo de Ayuda al Desarrollo (FAD) que se ha destinado para financiar parte de la obra que Miquel Barceló ha hecho en la cúpula de la Sala XX del Palacio de las Naciones Unidas en Ginebra "no se ha computado" como Ayuda Oficial al Desarrollo (AOD), aseguraron ayer a Europa Press fuentes de la Secretaría de Estado de Cooperación Internacional.
A pesar de su nombre, no todo lo que se carga al FAD es AOD. Las fuentes subrayaron que todas las acciones del Gobierno en materia de AOD se remiten cada año al Comité de Ayuda al Desarrollo de la Organización para la Cooperación y el Desarrollo Económico (OCDE) para su "control" y "ratificación". Es decir, que sólo se computa como AOD lo que la OCDE permite contabilizar como tal.

Pese a estas explicaciones oficiales, el embajador español ante la sede europea de la ONU, Javier Garrigues, ha recordado hoy que, según el artículo 68 de la ley 42/2006 del 28 de diciembre, la financiación de la Sala de Derechos Humanos y de la Alianza de las Civilizaciones -como se denominará la Sala XX del Palacio de la ONU- "cae bajo la categoría de ayuda al desarrollo".

"No es cuestionable que se hayan utilizado una partida de FAD, pues todo lo que está relacionado con derechos humanos es ayuda al desarrollo, y en ese sentido, lo que se hace en Ginebra en el marco de la ONU es el mejor ejemplo de ese multilateralismo eficaz", dijo el embajador.

Pues vale, "multilateralismo eficaz", todo es de color... todo es de color... todo es de color... todo es de color... y el estucado también.

Ojalá se caiga un chuzo y le parta la cabeza a algún hijoputa de turno (frase bloguera).

Bravo por la música, que nos hace mágicos

Bravo por tener la comunicación

Bravo por los súbditos,

bravo por sus árbitros

Bravo por los críticos de una canción

Bravo por la música, que nos hace mágicos

Bravo por la gente que está en conexión

YES, WE cCAIN

2008-11-07T03:58:00.003+01:00

Hasta los mismíssssssimos de todas las gilipolleces que se están diciendo sobre el Gran Salvador. Prou, companys. Las cositas en su sitio pequeñito.

Para empezar, un gran porcentaje de la gente que ha votado a Obama hoy votó a Bush hace cuatro años. Es más, lo reeligió. Que ya tiene bemoles la cosa, reelegir a semejantes subnormales (sí, en plural, W. Bush era un pelele de la administración Rumsfeld-Cheney-Pearl, etc). No vengamos con tonterías cuando es el propio pueblo el que vota: ¿Os creíais que la democracia es la defensa de unos valores universales? Pues no, es la voluntad de una mayoría. Nada más. Y esta voluntad es siempre relativa a ciclos ideológicos. Si tan demócratas sois, ¿A quién votasteis en el 2000?

Si no lo asesinan en cuestión de unos meses, a Obama le queda iniciar un programa de retirada del ejército norteamericano de Iraq, (aunque eso no signifique hacer lo propio en Afganistán, claro, eso viene amparado por la ONU, shhhhtthhhssshhtt!) y aunque las empresas contratadas por el congreso de EEUU sigan ahí. Le queda hacer el paripé en las próximas cumbres Israel-Palestina, y le queda recuperar la economía de los EEUU, que es como querer demostrar que tu abuela hacía los mejores muffins de Honolulu. Cualquier medida que lleve a cabo él o McCain hubiera sido más acertada en este aspecto. Aquí no hay ideología que valga, sino sentido común.

Pero ahí estaba el tema de su negritud. Todo el mundo habla del hecho de ser el primer presidente negro de los EEUU. Ah, ¿es que eso importa? ¿Y si se hubiera presentado Condolezza Rice en el bando republicano? Su negritud importa en el simple hecho en que no ha convertido su color de piel en el argumento principal de su campaña, y eso, en mi opinión, me parece inteligente, porque a estas alturas sería un paso atrás.

Lo verdaderamente exótico de Obama no es que sea mulato, sino que sea hawaiano y de padre musulmán polígamo. En esto sí que se diferencia de los demás presidentes.

Por lo demás, si no le encuentran una amante becaria o algún caso de malversación de fondos, le quedan cuatro años de hacer el kumbayá por las cumbres internacionales y el lutherking en su propia casa, con resultados que, ya lo sabemos, serán hilarantes cuando no decididamente ridículos.

McCain tenía un discurso fascista, pero Obama, y esto quizás es lo más relevante, va a tener que desmantelar todo un programa ofensivo hacia Rusia, Irán, Siria y Corea del Norte. Que los Orichas le amparen. Mejor será que deje de escuchar el Blue Train de John Coltrane y empiece a escuchar a Fela Kuti.

¡Larga vida tenga yo, y ayunen los gusanos!

2008-10-30T04:39:00.003+01:00

Acabo de leer que a Obama le gusta Coltrane. Oh, que bien. Pues mira, a mucha gente le gusta Coltrane, sobre todo John, porque a Alice no la conoce nadie. En fin, pues la cosa va de John Coltrane. Sí, claro, el John Coltrane del Blue Train o del My Favourite Things o el A Love Supreme. Vale, claro, es que es una maravilla. Ya lo sabemos todos. A Obama también le gusta Miles Davis. Oh, qué enrollao que es el tío. Supongo que el domingo por la mañana se pone el A Kind of Blue a todo trapo para que se entere el vecino. ¿Tengo que entender que a Obama le gusta meterse por los headphones un buen chute de The father, the son and the holy spirit antes de un mitin? ¿Que desayuna con el Ascension? ¿O que obliga a los responsables de la piscina pública de su barrio a poner el Bitches Brew mientras practica su brazada mariposa?

¿Qué significa decir que te gusta Coltrane o Davis? ¿Eh?

(Hay un par de discos póstumos e indescriptibles de Coltrane que os recomiendo con todo el fervor del que soy capaz: Stellar Regions y Interstellar Space).

No estaría mal que un candidato a la presidencia de los EEUU reconociera que le mola la misma mierda que a sus súbditos. Porque para decir que te gusta Coltrane es mejor decir que prefieres el Macarena, como cualquier otro presidente de los EEUU.

Pa' enrollaos los que saben...

Esto no es para la hora del té. Esto para la hora del whisky.

2008-10-24T06:15:00.003+02:00

MISALUBA Septet tocará el sábado 25 de octubre en la clausura del Festival LEM.
Fábrica Moritz. Ronda Sant Antoni, 39.

19h. ANNA BLUME FAN CLUB
20h. MISALUBA SEPTET

Me gustaría mucho que vinieran. Tenemos tres temas nuevos.

Por otro lado, mi último descubrimiento musical es la increíble, única, irrepetible Colette Magny.
Por favor, hagan lo posible para bajarse todo lo que esté en sus manos.
Aquí os podéis bajar su disco más alucinante.

¿REINA DE QUÉ?

2008-10-08T03:29:00.004+02:00

Me ha llegado una publicidad por correo de la Caja de Castilla-la Mancha. El prospecto desplegable, antes de informarme de quién es el remitente, consta de una portada con una bobina de cine de fondo y la frase "Prepárate para sentirte protagonista...". No veo que tenga que prepararme para nada (y menos obligado, ya que aquí me instan a ponerme en situación con un verbo impositivo) y menos aún para sentirme protagonista, porque ya lo soy de mi vida y espero no serlo en la vida de nadie, y menos de un banco. Por otra parte, los puntos suspensivos, si me instan a algo es a tirar de inmediato a la basura una invitación fascista a la pérdida de mi anonimato.

En fin, abro el desplegable porque se despliega. Veo una masa curiosamente simétrica de algo que parecen unas mollejas y un electrodoméstico al lado de un 7% muy grande, la imagen repetida de un émulo de Marilyn Monroe lanzándome un beso y en la parte inferior, un Elvis de pacotilla alzándome el pulgar. Un segundo vistazo me lleva a leer frases sueltas: "Depósito de las estrellas", "Una buena película... Palomitas... Y a disfrutar...", "¡Esto sí que es espectáculo!". Caray, llevo muchos años insistiendo en que no hay buenas películas, sino películas buenas; que lo de buenas películas es un concepto consumista que nada tiene que ver con el cine, etc. Pues bien, como no entiendo nada, empiezo a leer desde el principio (hoy en día esto puede ser incluso un error), pero no se me ocurre mejor opción:

"Estimado Lucas: (¡Qué cachondos! ¡Dos puntos en lugar de una coma!)

¿Te gustaría sentirte importante en cualquier situación? ¿Saber que eres el auténtico protagonista? En Caja Castilla La Mancha (sin guión) queremos que seas el centro de todas las miradas, porque aquí tú eres la estrella."

Vale, así que es un banco, y las mollejas resulta que son unas palomitas y el trasto un palomitero. Bueno, todo en orden. Es un banco. Qué se puede esperar...

Pero me fijo en la chica que hace de Marilyn, y se me ocurre que he visto muchas veces representada la efigie de la actriz en aquella escena de La tentación vive arriba (The seven year itch, 1955) de Billy Wilder, y en casi todas podría asegurar que la modelo de turno que hace de Marilyn es mucho más atractiva que la propia Marilyn.

Y es que la actriz de marras ha pasado a la historia como el icono femenino del cine cuando, de hecho, lo es del merchandising del cine. El negocio de postales y posters ha entronizado ciertas películas e intérpretes que, en realidad, no son tan importantes en el séptimo arte. La película Casablanca de Michael Curtiz ha gozado de mayor popularidad en la foto fija que en los círculos cinéfilos, que prefieren (y me uno al sindicato) The Charge of the Light Brigade del mismo director, aunque Errol Flynn no sea tan interesante aquí como Bogart, o Pepe le Moko de Duvivier, si hablamos de una temática parecida. ¡Y qué decir de King Kong, de Tarzán, del monstruo de Frankestein! Vale que King Kong fue importantísima en su época, pero la postal de turno, en su reiteración obsesiva, no tiene ninguna voluntad de destacar, sino de delimitar.

Marilyn era una belleza aniñada, de perfil extraño, con una nariz muy pequeña y sin mentón. Una especie de niña grande que ponía la boquita de piñón y enternecía a todos los pederastas del mundo. Las piernas que enseña en la película antes mencionada no son el objeto del deseo tanto como el hecho de enseñarlas,; era la falda la que sugería entrega: una promesa de seducción consumada. Sin ir más lejos, Cyd Charisse, dos años antes, en Melodías de Broadway (The Band Wagon, 1953) de Minelli, había enseñado sus piernas en todo su esplendor. Pero Charysse era una bailarina, no una actriz, y el empaque seductivo de una actriz era mucho más recatado en aquella época (algo parecido a la historia del desnudo femenino en la pintura: si se trataba de una diosa griega no había problema, pero si Manet colocaba a una mujer desnuda merendando en el bosque, eso era un escándalo). Pero el merchandising no aprende, y nos sigue vendiendo una imagen del cine totalmente ajena a la historia del cine, porque bebe de sí mismo, no del cine.

Ustedes eligen:

Vuelvo a mirar a la falsa Marilyn del prospecto y sigo viendo a una chica que cumple con la función seductora de esta propaganda mucho mejor que Marilyn en el cine. Aunque la foto es terrible, esta modelo ocasional de profesión peluquera y vecina de Albacete es mucho más guapa. A menos que hayan pillado la foto de Internet y se trate de una aspirante a actriz natural de Dakota del Sur que está probando suerte en Los Ángeles dejándose fotografiar para la publicidad una cadena de pizzas a domicilio.

Marilyn era una buena actriz para los papeles que interpretó (con la excepción de The Misfits de Houston, si bien no fue su culpa, porque el papel le venía tan grande como la película al director). Es divertido comprobar el tandem que formó con Jane Russell en Gentlemen Prefer Blondes de Hawks. Las dos están espléndidas en su papel, de acuerdo a lo que su rostro inspira: Russell es una espabilada y Marilyn una ingenua.

Vuelvo al prospecto y miro a Elvis. Y me voy a dormir.

SOBRE EL POST ANTERIOR

2008-09-25T03:34:00.006+02:00

EL FEEDBACK HA SIDO NULO, PERO EL TEMA ME PARECE ESCANDALOSO.

En el "Europa, terra de colors", aparte de delirios capitalistas obvios, hay un momento en que se muestra el mapa de Europa bajo el nombre griego de "διασπω". Según el diccionario griego Vox:
διασπαω, -ω : separar violentamente, hacer pedazos; destrozar; fig. desgarrar, dividir con disensiones; violar, atropellar (las leyes), separar, apartar.(etc)
Es el verbo del que deriva la palabra "diáspora", tan cara a los hebreos (por cierto, Lluís Bassat Cohen salía en otro programa del 33 hablando de su condición judía y diciendo algo así: "dos mil anys de persecució, de [progroms]" Un publicista jueu al 2008, d'uns seixanta anys, encara no sap que es diu "pogroms"#, i es creu que "pro-" es un prefix grec d'un terme misteriós).
¿Ese mapa está manipulado, o es un mapa cualquiera, utilizado según una voluntad nula, como cualquier cosa en la publicidad? Los publicistas utilizan términos de la lengua inglesa como "Target" ("diana" en castellano) pero pronuncian la g como la jota de "tarjeta", no como la g de "guiso". También hablan de algo dinámico como sinónimo de ágil, cuando dinámico significa "con altos y bajos", es decir, lo contrario a lineal.
¿Me he de creer que han construido un discurso repugnante a partir de unas referencias nulas?

A veces, la propia iconografía desmiente y desenmascara al impostor.

# Un pogromo o pogrom (del ruso погром, pogrom: «devastación») consiste en el linchamiento multitudinario, espontáneo o premeditado, de un grupo particular, étnico, religioso u otro, acompañado de la destrucción o el expolio de sus bienes (casas, tiendas, centros religiosos, etcétera). El término ha sido usado históricamente para denotar actos de violencia indiscriminada, sean espontáneos o premeditados, contra los judíos. (¡de la wikipedia!)

Y la música, madre mía... Nick Drake fundido y Debussy enculado (me gustaría que Comelade se pronunciara al respecto). Nos violan el cuerpo, la mente, y ahora también el alma.

Se acabó, el PSOE es lo peor de la historia de España. Porque la derecha nunca ha engañado a nadie. Con Zapatero, Montilla y Hereu, vivimos en Disneyworld. Oasis Fantasía.

2008-09-17T18:06:00.005+02:00

En el canal 33 han estrenado un programa llamado "Europa, terra de colors". Creo que nunca he visto un video más subnormal, obsceno y perverso en mi vida. A su lado, el NO-DO era un mero Noticiero-Documental.

http://video.google.es/videosearch?q=europa+terra+de+colors&hl=es&emb=0&aq=f#

(hay que tener el realtime para verlo)

El capitalismo es un delirio colectivo.

(Me ha resultado imposible embedarlo del edu3.cat, ellos sabrán por qué)

2 GRANDES decepciones...

2008-09-14T05:38:00.003+02:00

Para empezar, una crónica de una muerte moral anunciada, y es que tanta complicidad barcelonesa con Woody Allen no podía encontrar mayor desagravio que el protagonizado por el mismo director durante el rodaje de su última película en nuestra ciudad. Ahora ha salido a la luz, debido a la publicación de su diario de rodaje, que el millón de euros que le ofreció el Ajuntament fue la premisa que le llevó a rodar aquí. Ese millón de euros de las arcas municipales (es decir, nuestro dinero) merecen, en boca del señor Allen, el siguiente comentario: “Me han ofrecido dinero para que ruede en Barcelona. Tendré que ir con cuidado, en España hace Sol y yo soy pecoso” (Cito de memoria). Hereu no tiene ningún problema, no se ha escondido en una gruta insondable de Camprodon. El tío, tan pancho, sigue ejerciendo de alcalde después de haberse destapado semejante disparate.
Con sólo ver el trailer de la película se hace palpable el inmenso error cinematográfico que esta aventura ha podido significar. Un error tan grande como el del filme “Barcelona” de Whit Stillman (en el que servidor aparece diciendo “Yanquees go home” en una calle del Born). El gran maestro que nos emocionó en Annie Hall, September, Interiors, Another Woman, Husbands and Wifes, (y sobre todo, ¡ay! Manhattan y Crimes and Misdemeanors), nos regala ahora la mayor deposición cinematográfica que uno puede esperar de un viejo que no quiere morir, con dos actores madrileños haciendo de catalanes y una Scarlett Johansson que no para de decepcionar si es que algún día encantó (Lost in translation me parece una soberana gilipollez disfrazada de Linklater. Y por cierto ¿alguien ha escuchado su disco? Pues canta como el culo sobre una base tipo Tom Waits más prefabricada que los Mini Vanilli).
Cuando menos te lo esperas, a tu ídolo le viene la pitopausia y se vuelve gilipollas, o simplemente listo, audaz, oportunista. O peor aún, que le pasa como a Almodovar, que se vuelve pijo.
En este video, y con absoluta tranquilidad, vuelve a decir que ha hecho esta película porque le ofrecieron el dinero. Nuestro dinero.

Me hace gracia que el logo de Associated Press se parezca al de Alianza Popular.

Ahí tenemos a nuestro querido David Byrne, responsable de discos memorables como “Fear of Music”, “Remain in Light” o “Stop Making Sense”. Pues aquí le veréis haciendo el ridículo con Susana Baca, una cantante afroperuana, la reina actual de las marineras. Si bien la idea de entrometer a Marc Ribot no demuestra ser demasiado errónea (hay un momento Wes Montgomery bastante interesante. Hay que recordar además, que Marc Ribot publicó un disco dedicado a la memoria del tresero cubano Arsenio Rodríguez, “Marc Ribot y los cubanos postizos”, que no es desdeñable, y que cumple la función de homenaje ya que no toca con el agasajado, muerto décadas atrás. Al menos, él ha entendido que la guitarra afroperuana es sincopada), la intromisión del propio Byrne en el escenario no se resuelve en otra cosa que no sea un absoluto disparate. Ahí está, ahí esta, viendo pasar la canción, el rey de su puta madre, sin saber qué hacer, qué tocar, e incluso, qué cara poner aparte de la que tiene, por ser un productor con más patilla que respeto.
El caso Ry Cooder es ilustrativo: la reunión de músicos que se resolvió en la grabación de los discos “Afro-Cuban All Stars”, “Buena Vista Social Club” y derivados se deben exclusivamente al tino, a la clarividencia y, en fin, al proyecto de Juan de Marcos González, director de la orquesta sonera Sierra Maestra, el cual llevaba años esperando encontrar la oportunidad de reunir a tres generaciones de la música cubana en una misma orquesta. Ry Cooder le ofreció el dinero. Nada más. La orquestación, la logística, las grabaciones en los estudios EGREM, y el espíritu es mérito de Juan de Marcos, no de Ry Cooder. Punto. A la vista están las guitarritas hawaianas de Cooder que podemos escuchar fuera de índole en cualquiera de estas grabaciones.
Pues con Byrne nos encontramos con lo mismo. A Susana Baca, Byrne la ha aupado internacionalmente como productor. Pero eso no significa que él tenga algo que añadir a su tradición musical con su guitarrita a menos que sea ridículo.
No se pierdan lo perdido que está nuestro productor cuando se pierde entre malezas que produce como productor pero no respeta como músico.

Cuando el maestro enloquece porque no sabe envejecer, hay que tomar las riendas de su legado antes de que nos caiga a los pies… a los pies de nuestra señora de Guadalupe.

2008-09-05T05:30:00.002+02:00

He terminado y publicado el texto que estaba preparando este verano para la web de Xavi Calvo www.riosperdidos.com sobre la historia del terror moderno y el desarrollo del hombre político.
¡Me gustaría que dejaran comentarios al respecto!

TEORÍA KING KONG de Virginie Despentes

2008-08-30T05:49:00.002+02:00

Barcelona, 1936. Los anarquistas de la CNT/FAI, tras aplastar el levantamiento militar y después de que Companys les dijera que las administraciones de la Generalitat habían suspendido sus funciones y que en adelante no les iba a prohibir llevar a cabo las colectivizaciones que creyeran oportunas porque eran los únicos que en gran mayoría seguían en las calles, los anarquistas, decíamos, fueron testimonio de una anécdota que me parece clave a la hora de entender la puesta en práctica de un programa ideológico, además de significar una paradoja ejemplar de todas las paradojas ineludibles que se dan en un proceso revolucionario: estaban los cenetistas en la sede del comité regional empezando a trabajar, es decir, decidiendo de qué manera se iba a colectivizar tal fábrica o cómo era más idóneo organizar la repartición de bienes entre los ciudadanos o, en otro orden de cosas, cómo se iba a dar a conocer el paquete de prohibiciones y regulaciones impuestas. En este sentido, los cenetistas estaban decididos a prohibir la prostitución por ser ésta una forma de explotación de las mujeres que atentaba contra su dignidad y su salud. En ese momento se presentó un órgano de representación de las prostitutas de la calle Robadors. Se plantaron ante el escritorio del Pérez de turno y su portavoz exclamó: "Nos hemos sindicado".
¿Qué puede pensar un hombre cenetista ante tal declaración? ¿Qué pesaba más, la moral anarquista sobre el papel o el derecho de un gremio a ejercer su trabajo bajo representación sindical y de acuerdo a una serie de medidas que vinieran a paliar los problemas derivados de tal labor? Creo que ya hablé en el Lolabech de esta anécdota en otro momento.
Tengo que admitir que llevo años muy confundido respecto a este tema. Hay muchas opiniones contradictorias y no todas son deleznables. Por otra parte, lo que abunda a la hora de abordar este tema es sobre todo paternalismo e hipocresía. En la Barcelona actual se ha vuelto a abrir este debate y se ha vuelto a caer en las mismas trampas. Y es que al final, si hay un colectivo al que no se le permite hablar es el de las propias prostitutas. Ridículo.

Me acabo de leer el Teoría King Kong de Virginie Despentes y ha sido un verdadero alumbramiento. Despentes explica el camino que le ha llevado a asimilar la violación que sufrió de joven ("asimilar" no es la palabra exacta, de hecho no hay palabra que explique el proceso que relata en el libro, porque es un concepto político que todavía está por definir, a menos que por fin lo haya definido ella) o cómo decidió ser prostituta por propia voluntad y las ventajas que esa profesión puede tener por delante de otras ocupaciones, sospechosas también de explotación aunque socialmente no se quiera entender así. En definitiva, se trata de un comentario punk que acude con urgencia a romper mitos socialdemócratas sobre temas que una mentalidad burguesa nunca será capaz de entender en su justa medida porque el capitalismo, que es perverso e irracional, a plantado su semilla en nuestra mirada y ha echado raíces incluso en una tierra cultivada y fértil. Ante actitudes machistas ancestrales, Despentes opone argumentos que desenmascaran las falsedades del Estado de Bienestar con una lucidez pasmosa y un lenguaje directo. El debate sobre la prohibición o la regulación de la prostitución pone en jaque a la misma estructura política.
Por mi parte, tengo que decir que la lectura de este libro ha conseguido poner las piezas en el lugar que le corresponden en el puzzle mental que llamo "mi ideología".
Enmarcado en lo que se ha venido a llamar "Nuevo Feminisno" o en otro sentido, "Teoría Queer", y traducido por Beatriz Preciado, una autora que de vez en cuando nos regala unos textos brillantes en el Cultura/s, este libro me parece una lectura imprescindible para entender la teoría política que se viene cociendo en el lado más outsider del underground, que es el feminismo.

Este video del youtube es una entrevista a Raffaela Anderson, una ex-actriz porno francesa y co-protagonista de la película Fóllame de la misma Despentes. Su discurso es el mismo que el de la escritora, una bofetada a nuestros prejuicios.

¡¡ANIVERSARIO!!

2008-08-25T05:21:00.004+02:00

Compañeros, que me olvidé, que el 21 de julio LOLABECH cumplió dos años. ¡Madre mía, menudo despiste! En fin, reconozco que como bloguero he sido más errático y agresivo que en el año anterior, pero también he de admitir que esto depende del carácter de la experiencia personal de cada uno. El año pasado mimaba más el blog porque no había tantos estímulos externos como durante este año. ¡Aleluya! He montado un septeto y he participado en cuatro eventos musicales inolvidables. ¿Se puede pedir más?
Últimamente he estado tan enfrascado en los textos que estoy publicando en el blog de Xavi Calvo http://www.riosperdidos.com/ que no he podido dedicarme a mis habituales entradas delirantes en mi blog, je je je.
Pues bien, vamos a celebrarlo con un video que resuma mi temporada 2007-2008. ¿Vale?

PARTICIPACIÓ EN DUES ACTUACIONS

2008-08-15T02:52:00.003+02:00

Companys, aquest mes participo en dues actuacions a les Festes de Gràcia, la primera és el diumenge 17 a les 16h a la Plaça Rovira, amb l'espectacle (ho serà, ho serà) CCCP (Camarades, cafè, copa i puro. Revolucions de sobretaula) i el segon al Convent de Sant Felip Neri de Gràcia el dia 21 al super-concert Sex Machine de Pascal Comelade.

La info del segon és aquesta:
22:30 h. / 10:30 pm
GRÀCIA SEX MACHINE!!!!
the Gràcia all-star Fonetik Orquestra plays all night long a big tribute to mister dinamite "màquina sexual" (gràciasexmachine)

amb Pascal Comelade, Enric Casasses, Pau Riba, Lucas Quejido, Eduard Escoffet, Anki Toner, Sebastià Jovani, Quicu Samsó, Roger Fortea, Oriol Luna, Albert Guitart, Eduard Mont, Ivan Telefunken, Roger Aixut, Xavi Tort, Victor Nubla, Pep Pascual, Laia Torrents, Hara Kraan, Guillem Caballero.

tiquet: 10 euros
Claustre de l'Oratori de Sant Felip Neri de Gràcia, carrer del Sol, 8
venda anticipada a la Federació Festa Major de Gràcia, carrer Igualada, 10.

FESTIVAL DE BOUESIA DEL LA CAVA-DELTEBRE

2008-07-31T03:43:00.003+02:00

El cap de setmana passat en Miquel Àngel Marín, el clarinestista de Misaluba Septet, em va convidar al Festival de Bouesia de La Cava-Deltebre.

Ha estat un finde fantàstic: el 25 de juliol vaig participar en els recitals amb la musicalització d'un poema meu de fa gairebé deu anys ("De nit. La falsa ingravidesa" del recull Parva) i una de les cançons que estic fent amb uns poemes de Carles Hac Mor.

Tot plegat em va permetre conèixer a artistes com Llorenç Barber i la seva técnica de veu bitonal, Carles Andreu i el seu domini de cançons ibériques, Bartomeu Ferrand i la seva parla lírica d'exabruptes, Paco de Moreno i la seva màquina angelical que convertiex l'aigua en vi, o el mateix Hac Mor, amb qui espero tenir temps de col.laborar, i Esther Xargay, quines rondalles bouétiques encara ressonen al meu cervell. A més de l'aplec de poetes joves de la Pedra Foguera, les jotes de l'Andreu Subirats i l'actuació de Don Simón & Telefunken (amb titols de cançò com "el primero en correrse que prepare el desayuno" o "a la porra el solfeo y viva la Luna bonita").

El primer dia, a la presentació del llibre del Javi Caballero "Mar de sardines", vaig sentir una frase del Pedra Foguera, una antología de joves poetes dels Països Catalans, que em va agradar molt: "La realitat és un incendi, la poesia recull les cendres"

Vam fer arrossos a banda que recordaré fins el dia que em mori (sóc un panxacontent com n'hi ha pocs) i passejades per les barcasses de lo riu Ebre, tot sentint a l'últim improvitzador de jotes de La Cava, lo Teixidor, lo inconmensurable, mentre engrapàvem coc i cava.

Aquí teniu una foto hilarant d'un servidor mentre cantava el "Mucho Corazón" de Beny Moré amb lo riu de fons, amb el seu blau intens i el seu nervi de pinzell. Semblo el Julio Iglesias...

Teniu més informació sobre el Festival de Bouesia aquí.

Moltes gràcies, Miquel Àngel, ha estat preciós!! Gafem al bou per les banyes i afinem l'aixada!!

Bou, bouesia, bouemes i boujazz!!

Aquí teniu el meu poema traduït al català per Hara Kraan:

De nit
La falsa ingravidesa

1.
De nit respiro l'olor del meu cos
Passejo pels seus racons amb la feixuguesa d'un bany turc
resguardat de l'acció pels seus murs gruixuts
recordo els moments anàlegs

2.
El Pegàs ve a buscar-me a l'hora del crepuscle
ulls blaus i cecs, ales de mimbre, cul de sang seca
sobrevolaré la ciutat aferrat a la seva crinera

De nit, els carrers s'estrenyen al compàs de la perspectiva
Aquí, un bassal i el seu reflex
allà, cent mil, i la possibilitat d'afegir-n'hi un més.

El diable apunta per la mirada
S'apropia del seu temps
Fa brotar una cosa rere l'altra
Respon amb matèria la matèria

3.
L'endemà em trobo el poema fet:

“Duermo en el suelo
mi cuerpo se enfría
oigo la escalera bajarse
la boca se vacía
oigo la puerta, la calle irse”

(Sembla incomplet. El fet de posar-hi cometes té un cert aire de jactància que m'és aliè).

Sí, és cert, en un altre moment vaig arribar a escriure:

Veu que parla i que em diu Jo
Silenci!
Escampa't, líquida, des de mi

Caliban va expulsar Ariel en un somni que aquest tinguè la nit abans de marxar

4.
Sóc aquí a la cantonada,
aferrant un ram de crinera blanca mentre espero l'arribada del dia següent.
Tornar a la memòria la seva praxis, al tecnh (l’art) la seva condició de tecnikh (técnica).
I beure molta aigua.

Nit viril de la matèria!
Llar paterna en flames!

NO ESTAMOS TAN MAL...

2008-07-24T04:36:00.005+02:00

El mainstream musical español se puede sentir afortunado de tener una serie de discos que se apartan de la línea establecida por el mundo musical anglosajón y europeo en general. Aquí todo es basura como en todas partes, pero de vez en cuando hay un disco serio, profesional, bello y honesto que se vende por derecho propio. Decidme si no, qué hay en los 40 principales franceses, alemanes o italianos que se pueda comparar con Ketama en sus buenos años años, el Lágrimas Negras de Bebo Valdés y el Cigala, o el disco de la Martirio con Chano Domínguez, o incluso lo último de Rosario (los amantes del Pescaílla tenemos ese capricho). Repito, es la misma comercialidad de siempre, incluso en ocasiones la banalización de la música española, pero desde una perspectiva comercial, todo eso es mejor que cualquier gilipollez blancucha de la Europa de las Naciones, o mejor dicho, de una Eurovisión de la cultura musical europea-capitalista que niega lo autóctono y subvenciona lo exportable (ahí está el Bucovina de los cojones, del que hice una crítica hace años cuando todavía era un disckjockey pardillo que todavía no sentía la necesidad de ganr dinero con lo que entonces era un acto de honestidad cultural, por ser hijo de rumanos. Diez años después de que todos flipásemos con la música gitana de los balcanes, ahora resulta que una grabación manipulada de una banda de metales está de moda).

Este año la palma se la lleva esta cantante hispano-africana que se llama Concha Buika. Hay cosas de la letra de esta canción "miénteme bien" que no me gustan: como el abuso de la forma "de nuevo", que es muy forzada (preferiré siempre "otra vez"), o eso de "las noches más tremendas y más oscuras" que suena falso, porque algo "tremendo" es algo ambiguo y poco definitivo hoy en día según nuestra habla coloquial (algo "tremendo" puede ser algo muy bueno o muy malo). Aunque es de agradecer una frase tan precisa como "es que hay mentiras que sientan tan bien, que parecen verdades ocultas". En fin, la voluntad de hacer un bolero-ranchera a lo Chavela Vargas pero del siglo XXI se pierde en su propia intención. Pero la voz y la interpretación es preciosa, magistral, única. Una absoluta maravilla.

Celebro que haya productores que todavía apuesten por lo bien hecho. Joder, con el talento que aquí... ¡sólo faltaría!

P.D. Su disco se llama "La niña de fuego" por la versión que hace del clásico de Manolo Caracol. No me acaba de convencer la versión, qué queréis que os diga... Os invito a descubrir la original, sin que eso signifique mayor menosprecio por el disco de Buika, que está muy bien. Pero creo que lo mejor de ella todavía está por venir. Es posible que todavía esté amarrada a un diseño de producción y de promoción y no sea dueña de lo que hace (a muchos les pasa). O quizás no ha encontrado la manera de "sacar lo mejor de ella". ¡Qué bella intriga!

CINE Y AUDIOVISUAL

2008-07-17T02:09:00.002+02:00

El compañero Shot me ha descubierto un nuevo portal que se llama European Film Treasures y que tratará en los próximos años de recopilar películas raras de todas las filmotecas europeas, sobre todo de la primera mitad del siglo XX.

En un momento en que el cine está en verdadera crisis creativa y está dando paso a una nueva mirada que ya se ha llamado "audiovisual" (pues incluye el video arte, el video casero, el documental, la imagen policial o de satélite o las formas cinematográficas que imitan su, digamos, estilo y textura) es un verdadero placer volver a contemplar películas realizadas desde una sensibilidad clásica (no nos engañemos, la misma que caracteriza también a Bill Viola). Películas olvidadas en los archivos de esa institución polvorienta que es la filmoteca nacional de cualquier país.

Y digo que es un verdadero placer porque a pesar de encontrar interesantes muchas manifestaciones audiovisuales, no puedo dejar de emocionarme ante una pieza de cine clásico. Me explico: hoy en día, creo que se abusa de la cámara en mano y sus, digamos, características resolutivas. Parece que cuando alguien coge una cámara es consciente de llevar una cámara en la mano y captar un fragmento de realidad, pero no de estar creando imágenes de dos dimensiones. Es como si sólo fuera capaz de entender que, mediante el tubo que tiene en la mano, puede conseguir un testimonio audiovisual de lo que está filmando. El resultado icónico le tiene sin cuidado. La composición de plano que este realizador rehuye no es una sofisticación formal, ni un artificio mentiroso, sino el arte cinematográfico per se. Es cuando entiende que está creando imágenes que podrá ser fiel con lo que tiene delante.

¿Por qué los telediarios se filman en plano medio frontal? Porque de cualquier otra manera sería absurdo. ¿Se imaginan a Xavier Coral en escorzo y en primer plano hablándoles de la cumbre de Kioto? Pensaríamos que en cualquier momento sacaría una botella de Coca-Cola o un pote de champú, porque el escorzo ayuda a darle importancia al objeto que el presentador tiene en la mano. Pues parece que muchos directores actuales no conocen este código.

Filmar es crear imágenes, y olvidar cinco mil años de arte iconográfico de un barrido panorámico a la izquierda a la velocidad de un Fórmula 1 es sencillamente feo, inútil y contradictorio con la propia intención (en el caso, claro está, que no esté justificado, lo que ocurre muchas veces).

Del mismo modo, me parece escandaloso el desprecio que muestran algunos directores por la puesta en escena. A mí, Fallen Angels o Chungking Express de Wong Kar-Wai me parecen formalmente interesantes como propuesta, pero enseguida me crujen las cervicales y me invade la inconfundible sensación de estar viendo una horterada de primer orden (oye, métete el angular por la oreja, a ver si así me escuchas, wonkar!!). ¡Qué diferente es In the Mood for Love! La puesta en escena no es más que la relación del personaje con el espacio en el que se mueve: sus movimientos respecto al encuadre y su acción respecto a los objetos o personajes que lo rodean. ¡Madre mía, pero si eso es todo! Lo único que es posterior a esa concreción es el montaje. Actualmente, parece que se haya menospreciado totalmente el ritmo interno a favor de una intervención artificial y forzada de los recursos linguísticos del director, y ése es un camino que muy pocos pueden recorrer con elegancia y sensibilidad (Godard, Resnais, Eisenstein).

En fin, todo esto venía a cuento porque en esta web he visto un documental bellísimo de un tal Trajche Popov de Macedonia que rodó en 1955 y que se titula "Ritam i zvuk" (Ritmo y sonido), y que muestra diferentes danzas rurales macedonias en su espacio natural con un sentido de la composición de plano que es difícil ver hoy en día y que os recordará a Ford, a Ozu, a Lang, a Kazan o a Eisenstein. Esos contrapicados, esa profundidad de campo, esa previsión de los movimientos, ese amor a los rostros, esa naturaleza que respira ¡ay, ay, ay! ¡Ese vigor cinematográfico! Éstas son imágenes bellas porque son justas, porque nos muestran lo que nos tienen que mostrar de manera precisa, y porque de lo contrario la propia pieza no tendría razón de ser. Por favor, clicad aquí y luego me lo contáis.

¡¡LO HE CONSEGUIDO!!

2008-07-02T03:36:00.002+02:00

Por fin he encontrado un servidor que me permite subir las grabaciones de Misaluba Septet. Es goear.com y es como un youtube para mp3. Pues bien, aquí tenéis los links. También lo podéis escuchar sin salir de aquí: lo he añadido en la franja derecha del blog (ay, cuánto espacio horizontal desaprovechado en el diseño de blogger...)

La llengua universal:

http://www.goear.com/listen.php?v=4931b2d

Record non stop:

http://www.goear.com/listen.php?v=28a6851

Y para revisar los textos:

http://misaluba.blogspot.com/2008/02/misaluba-al-centre-dart-santa-mnica.html

¡¡Tengo mucha curiosidad por saber qué pensáis!!

Lucas

2008-06-30T21:27:00.004+02:00

Acabo de ver un Tristan und Isolde de Wagner y me he quedado alucinado con Waltraud Meier. Es una producción de 1998 para el Teatro Nacional de Munich bajo la dirección de Zubin Mehta. Hay que avisar que los decorados y el diseño de vestuario es lo más horrendo que cualquiera de nosotros haya visto en su vida, un verdadero disparate. Pero ¡ay! Waltraud Meier como Isolde es un verdadero descubrimiento. En el aspecto musical no voy a entrar en comparaciones porque no domino el tema, pero la expresividad y la fotogenia de Meier son prodigiosas. Aquí tenéis su "Liebestod".

P.D. Ben mirat, hay que reconocer que el color rojo del cabello de Meier y el fondo rojo y amarillo del telón está más próximo al poema final (a la muerte bella, liberadora y amorosa que describe) que en otras producciones.

Os recomiendo que aumentéis el tamaño de la página a 150 % ó a 200 % (clicad en la esquina inferior derecha de la ventana del Explorer, donde hay una lupa con el signo"+").

2008-06-20T03:28:00.003+02:00

¡¡NO SE ACERQUE A MENOS DE DOS METROS DE ÉL!!

Si ha mantenido contacto físico o espiritual con un cliente no dude en llamar inmediatamente al Servicio Toxicológico de España. Tlf. 333 22 11 00

Está terminantemente prohibido expresar dudas u opiniones en presencia de un cliente.

Usted es la voz y el rostro de la compañía. El cliente, no lo olvide, es solamente una factura pendiente.

MOON IN JUNE

2008-06-18T17:34:00.001+02:00

Aquest dissabte 21 de juny participem en un homenatge a Robert Wyatt al bar Heliogàbal.

Serem MISALUBA, MIL PESETAS, JORGE CALVO, AIXÒNOÉSPÀNIC + XAVIER TORT + OLGA ÁBALOS
Bar Heliogàbal c/ Ramon y Cajal 80 (Gràcia) a les 22 h.

¡¡YO QUIERO MIS PERCEBES Y LOS QUIERO AHORA!!

2008-06-18T01:11:00.008+02:00

La manera en que los medios de comunicación han cubierto la huelga de camioneros es un verdadero consuelo. Si esperábamos que unos medios afines a los partidos políticos mayoritarios nos mostraran cuál es la verdadera situación laboral de los camioneros, que les hicieran entrevistas o que les invitaran a hablar en televisión, es que hubiéramos pecado de algo que no somos. Y es que al fin y al cabo somos votantes. Bueno, hay una mayoría que vota.

En su lugar, los medios de comunicación nos han consolado con una crónica de sucesos en primera plana (un piquete atropellado aquí, un camionero huelguista quemado allá), una veraz y actualizada información sobre el desabastecimiento que la huelga comportaba (con entrevistas, eso sí, a la señora Pepita que quería un calabacín y ya no quedaban) y cómo no, la alarma de que no iba a quedar nada en las estanterías de los supermercados.

Qué importa si el camionero no obtiene beneficio. La ministra lo ha dicho muy claro: "Lo de la tarifa mínima obligatoria no tiene lugar en una economía de mercado". Menos mal que una ministra nos recuerda que en una economía de mercado el gobierno no puede intervenir para que esa parcela del mercado deje de estar paralizada, y a pesar de que el precio de la gasolina se haya duplicado en un año.

(El País 17/06/2008)

Pregunta. Pero ese acuerdo es, en líneas generales, muy parecido al de 2005. ¿No hay margen de maniobra para otro tipo de medidas? La tarifa mínima que ustedes rechazan existe para los taxis, y los transportistas autónomos se quejan de que tienen más margen...

Magdalena Álvarez. Es todo lo contrario, es curioso. El transportista puede poner el precio que quiera siempre que se lo acepte el mercado. Los mercados regulados como los autobuses o los taxistas tienen precios regulados y tienen menos margen de maniobra. Son un servicio público, definido como tal. El transporte de mercancías está totalmente liberalizado. Las tarifas mínimas no es que no las necesiten, es que no las quieren. Nadie ha querido profundizar en ese tema pero es que la mayoría del sector, el 88%, las rechaza. Es más, serían motivo de desacuerdo frontal. De hecho, el primer punto del acuerdo que firmaron los transportistas con los cargadores decía eso. Era la primera condición. Hay una minoría que las pide en desacuerdo frontal con el resto.

(Claro, como los taxistas cobran un salario igual que los conductores de autobús... Pues es igual pero no es lo mismo, definido como tal, qué curioso.)

Ay, estos autónomos, mira que nunca se habían sumado a una huelga general de trabajadores y ahora venga protestar, venga protestar...

AVANZADILLA

2008-06-05T03:48:00.003+02:00

Les presento aquí una avanzadilla de un post que preparo para http://www.riosperdidos.com/. Es posible incluso que utilice esta entrada como link para no ocupar demasiado espacio en la entrada final. Ya veremos. En todo caso, sigo con los temas iniciados en este blog de Xavi Calvo.

Les ruego que observen con detenimiento y fruición estos dos lienzos:

Mar de hielo (1823-24) de Caspar David Friedrich (1774-1840)

La balsa de la Medusa (1819) de Théodore Gericault (1791-1824)

Recomiendo clickar las imágenes para verlas más grandes y leer los vínculos de los títulos para entender el contexto de su realización.

En ambos cuadros nos encontramos con la intersección de una diagonal con una espiral en sentido contrario que responde a la llamada Proporción Áurea:

En el lienzo de Friedrich esta parábola no es exacta, obviamente, pues se ha tensado la composición para dejar aire en el margen izquierdo y se ha achatado la parábola para arrinconar el objeto narrativo del cuadro, y es que en el rectángulo más estrecho del arco (que denominaremos centro áureo) está el barco naufragado. Esa especie de lápida dorada de hielo que vemos en el margen derecho ayuda a dirigir la mirada hacia el barco. Lo maravilloso de este lienzo es que después de ver la embarcación arruinada y comprender lo que ha ocurrido, nuestra mirada vuelve al témpano para regocijarse en sus formas.

En el cuadro de Gericault encontramos esta parábola áurea vuelta hacia la izquierda. Podríamos afirmar que la forma de la vela sigue fielmente la curva de la misma y nos descubre a un segundo personaje, y digo segundo porque la diagonal proyectada por la situación de la gente de la balsa nos lleva en primer término al hombre que enarbola una pieza de ropa en la proa y que una ola levanta por encima de los demás. Es la fuga diagonal proyectada por el témpano en el lienzo anterior. Pero en el centro áureo vemos a un anciano que está de espaldas a los demás y que nos muestra su rostro. Todos están desesperados acechando el horizonte, intentando ser vistos por otra embarcación; en sus gestos hay una urgencia indescriptible. Pero el anciano tiene la mirada perdida, sujeta con una mano a un cadáver y con la otra apoya su cabeza en señal de abandono. Sabe que su destino está escrito y que morirá de inanición o ahogado como los demás.

En ambos lienzos hay una composición narrativa revelada por la intersección entre la diagonal y el arco áureo. Y ambos relatan un naufragio, su peripecia, la fuerza de la Naturaleza y sus consecuencias físicas o espirituales según una cosmovisión decimonónica, cuando todavía el hombre vivía a merced de los vientos y todavía existían zonas inexploradas en el mapa. Ahora se podrían organizar cruceros que visiten estos parajes de leyenda. Ya no es nuestro temor.

Aquí es donde quiero hablar de perpendicularidad en todas sus variantes: cosmogónica, espiritual, política, social. Hoy en día, los terremotos, los tsunamis y los huracanes han perdido toda trascendencia divina, ya no son un castigo, sino una casualidad. Pero curiosamente, aceptamos la crisis bursátil, la subida de los precios de los alimentos o la especulación inmobiliaria con la misma resignación. Seguimos votando, cada cuatro años, al rostro menos monstruoso, el que menos sacrificio de sangre de niñas vírgenes suponga. Y nuestro temor es ya totalmente doméstico.
La Economía como Naturaleza: nuestra única parcela de pasión sigue relegada al lamento.

2008-06-02T04:26:00.003+02:00

Muy querida señora M.I.A. ¿Podría un blancucho catalán formar parte de su grupo de bailaores? Me muero de ganas. Dancers will rule the world! Pero ¡ay! ¡maldita ciática!
Reviento de nuevo los colores del blog con azules, amarillos y rojos. Me siento pequeño, pequeño, pequeño...

35 primaveras

2008-05-28T03:24:00.002+02:00

Hoy es mi cumpleaños. Celebro ser cada vez menos tonto, aunque me parece que hasta que no cumpla los ochenta años voy a seguir diciendo muchísimas tonterías. En nuestra cultura occidental actual (estas dos palabras juntas rechinan como un caballo moribundo) lo de cumplir años se ha convertido en suplir años.
Voy a hacer un comentario machista razonable: a la coquetería burguesa femenina, que no acepta el envejecimiento físico, le debemos esta manía de no querer celebrar el cambio de edad. Da igual que hayamos criado a un hijo o resuelto muchos problemas o creado cosas bellas. La tradición manda y tenemos que lamentarnos. ¡Pues no me da la gana!
Es la vieja paradoja de la botella medio llena. Y es que hay que ser un majadero para no celebrar que los años pasan y hacer balance de lo vivido.
Y en mi caso es que no he hecho nada de lo que se esperaba de mí, siempre he huido de cualquier presión que no me pareciera digna de ser afrontada (como por ejemplo la escolar) y he aceptado retos solamente cuando me creía capaz de realizarlos. Al final he conseguido que mi único problema sea el dinero. No está mal, ¿verdad?
Fíjense que el cine siempre relata historias de gente que se mete en problemas por culpa del deseo, la curiosidad, la avaricia, la envidia, etc. Pues bien, eso se ha convertido en un leitmotiv porque el que realmente tiene problemas es el guionista para encontrar una historia comercial. El mensaje evangélico sobre aquél que se aparta del buen camino sigue siendo fuente de riqueza argumental. Pero uno de los mayores placeres como espectador es ver una película en que este tipo de personaje se cruza con una persona corriente. Vean si no "Cookie's Fortune" de Robert Altman y entenderán de qué les hablo.
Esa confrontación es la nuestra con aquél que podríamos haber sido si nos hubiéramos dejado llevar por las bajas pasiones, si hubiéramos pasado por el aro, o aceptado tal presión como natural, o escuchado a tal necio.
¡Intuición, sabia consejera! ¡Si votas, no te quejes!
Nuestra misión es pasar desapercibidos.

Y para celebrarlo, esta entrevista a Rafael Azcona que descubrí en el blog de los gaiteros. ¡Gracias, compañero Alejandro! Recuerdo a nuestra amiga Déborah, poco después de conocerla, que me dijo: "Si pudiera volver a nacer, querría ser Rafael Azcona". Un brindis por el maestro, en este año en que él ha muerto y yo cumplo una edad ridícula, pequeña, todavía estrecha, poco musculosa y menos aún venerable.

VAMOS A DECIR TONTERÍAS, TRA LA LA LA

2008-05-23T04:15:00.008+02:00

Estoy hartito de ver cosas en la mass media que me llaman la atención por su torpeza. Supongo que es un defecto adquirido al haber aprendido a leer imágenes, porque ya no puedo parar. Asumo el riesgo de afear este blog que mimo como a un suquet de rape con mejillones y os explico tres cosillas muy tontas que se me han ocurrido.

La nueva campaña de Jerc, la vertiente juvenil y kumbayá de ERC (¿no se han dado cuenta que Jerc suena a Jerk, "pardillo" o "gilipollas" en inglés? Claro, les da igual, porque los patriotas no son de este planeta, son de su huerto). Y por cierto, lo del logo es insuperable. Como la letra "E" tiene sólo tres líneas horizontales, hay que poner una cuarta debajo para relacionarla con "les quatre barres". Hilarante. Ahí va la foto:

A qui li hem de baixar els fums? A la noia? Ah, no, calla, a Barcelona. Doncs no sé si queda molt clar, francament, perquè en primer pla veig a una noia i a un munt de xapes amb un discurs explícit. Resulta que l'objecte del lema fa referència al fons de la imatge. Ah! Vosté perdoni! Jo li baixaria els fums a la noia, perque anar a fer la costellada al Collserola no em sembla que ajudi molt al medi ambient. I tanmateix, el veritable ecologisme es posar en dubte l'ús de qualsevol energia, i no reivindicar tan sols un ús sostenible. Menys tonteria, menys burgesia i més classes d'iconografia.

Luego, este es el cartel de la Expo de Zaragoza:

Las instituciones han aceptado este cartel horrendo, con colores básicos y una textura de agua digna de un folleto turístico (bueno, las instituciones no tienen nunca ni idea de nada, aquí les colaron un logo de la Olimpiadas '92 que era un cuadro de Malevich, y se quedaron tan panchos los autores y tan contentos los que pagaban). Pero a ver, ¿cómo se puede romper en dos líneas el nombre de la ciudad que organiza la Exposición Universal, un nombre tan bello y fonéticamente único como topónimo: Zaragoza? Y es más, ¿Que no ven que así se convierte en "Expo Zara Goza", es decir, que a la marca de ropa Zara le mola hacer una expo? Me veo incapaz de leer otra cosa que no sea Zara antes de entender de qué me están hablando.

Bueno, y ahora me rebajo a lo más hediondo y putrefacto. Supermodelo 2008 insiste en los colores blanco y rojo del logo de la cadena Cuatro en el set y en la vestimenta informal de los participantes durante los descansos (cuando se ponen a llorar o a chillar por cualquier idiotez), pero resulta que esos mismos colores son la imagen de la marca Special K, un tentempié para neuróticas que nos bombardea con anuncios bicromáticos con chicas muy parecidas a las del concurso. Los que pretenden ofrecer un reality-concurso exclusivo de una cadena nos acaban dando un anuncio ya visto en cualquier otro canal. Insisto, ya hemos visto esas chicas, esos colores, esa levedad. Nada nuevo, viejo.

2008-05-17T10:32:00.004+02:00

El camarada Xavi Calvo ha abierto un blog, www.riosperdidos.blogspot.com, y ha invitado a unos cuantos amigos a participar en él. Ríos Perdidos es un ensayo sobre la Barcelona que ya no existe: una mirada de Rayos X al suelo, o a los ojos del alcalde, y un ritual de resurrección de los espíritus de los antepasados.

Yo, no sé por dónde empezar, pero Xavi ha puesto unos cirios y ha hecho las libaciones pertinentes: ya tenemos espíritus protectores y una guía argumental. Vayan leyendo, vayan...

ISRAEL GALVÁN, MAESTRO CONTEMPORÁNEO

2008-05-15T04:13:00.006+02:00

No soy experto, ni mucho menos, en baile flamenco. Aunque puedo estar contento de saber un poco de cante, de reconocer los palos y conocer a muchos cantaores históricos (dos colecciones de DVD me avalan), sé que aunque tuviera mil discos de flamenco en casa, y apenas tengo unos sesenta CD de cante jondo (flamenquito y rumba aparte), seguiría sin saber de flamenco, sencillamente porque no he crecido "en él", porque no lo "llevo en la sangre". Siento respeto y admiración como cualquiera a quien le gusta y derrama lágrimas cada vez que escucha a Antonio Mairena con Melchor de Marchena.
En cuanto al baile, he visto en directo a Joaquín Cortés (en Londres en el '95, nada, petardeo) y a Eva "La Yerbabuena" y al que nos ocupa, Israel Galván. Eso fue hace muchos años en el Teatro Romea y en compañía de la camarada Alicia, y Galván me llamó la atención porque me pareció rarísimo. Sinceramente, me recordó al Teatro Noh japonés. Bueno, ahí queda eso. Luego vi un video en una instalación en la Fundació Tapies, en la que también participaba nuestra camarada Déborah, en la que el bailaor se las apañaba a gusto en un piso del extrarradio barcelonés; de la cocina al comedor y vuelta al pasillo. Otra vez pensé que este pedazo animal me enseñaba un híbrido entre el planeta Andalucía y la galaxia Andrómeda. Y ahora acabo de descubrir este youtube del maestro en el Festival de Flamenco de Ciutat Vella en el 2007.

Me perdí su actuación y la de Fernando Terremoto porque soy gilipollas. Así de claro. Y por lo que veo, despertó suspicacias y risas. Ah, pues será que está llevando el baile a una pureza actual, ¿vale? porque bailar actual no significa disfrazarse o bailar al son de otra cosa que no sea flamenco, sino bailar como uno es, de acuerdo a la edad que se tiene y la vida que le ha tocao vivir. A Vicente Escudero también lo marginaron, ¿porque era vallisoletano o porque se las daba de vanguardista en París? Pues no se sabe pero terminó pidiéndole mediación a Joan Miró para que el gobierno franquista de los 60 le diera un subsidio, y lo estuvo cobrando hasta el día que murió en su piso de la Plaza Real de Barcelona; pero lo que no sabía es que era el mismo Miró el que le ingresaba el dinero cada mes en su cuenta.
Desconozco la opinión que los flamencos tienen de Israel Galván, pero a mí me parece alucinante, sorprendente, y creo adivinar una sensiblidad que nos une a todos los que somos de su generación, gitanos, profanos o payos. Si el dichoso flamenquito de las narices que está tan de moda ahora tuviera una jondura como ésta, no hablaríamos de "flamenquito". Aquí hay gestos comprometedores con la tradición, la antigua y la actual. Y eso es lo que nos hace reír, porque nos hace gracia lo que vemos en el espejo.
Absténganse de pensar que este es el flamenco del futuro. Éste es el flamenco de Galván, aquí y ahora.

CONCERT!!!

2008-05-06T04:00:00.002+02:00

Els MISALUBA Septet tocarem el divendres 9 de maig al Centre D'Art Santa Mònica a les 21h. No hi falteu!!
www.misaluba.blogspot.com

Però també cal destacar altres concerts, d'aquests oficials i ajuntamentats i caríssims:
Soeur Marie Keyrouz, la monja libanesa que podeu sentir al box d'aquesta mateixa pàgina.
Egberto Gismonti, un compositor i instrumentista brasiler dels anys 70. Ferotge!!
Adamo, mon amour (li queda veu a aquest home?)

En fi, veniu a veure'ns, que és de franc, i després estalvieu pels altres concerts. Jo no podré anar a veure'ls perque curro. Caguncony!!
I com això és un blog, no puc despedir-me sense un youtube:
Eric Dolphy al clarinet baix. Miquel Àngel!! Vinga aquesta aixada!!

NUOVO SPAGNOLI ALL'UOVO!!

2008-04-28T22:48:00.004+02:00

El nuevo lanzamiento de Pastas Gallito se llama SPAGNOLI all'ouvo.

Ideal para ocasiones especiales como bautizos, comuniones o el Día de la Hispanidad.

UNA FACCIA UNA RAZZA!!

RECETA PARA LA CREACIÓN DE UN GUIÓN COMERCIAL PARA PRODUCCIONES NACIONALES Y DE HOLLYWOOD

2008-04-16T18:31:00.006+02:00

PRODUCCIÓN NACIONAL:

La acción transcurrirá en el norte de España en el caso de ser un melodrama o un thriller, y en Andalucía en el caso de ser una comedia. Madrid sirve para ambos casos. Catalunya no será de ningún modo una posibilidad a tener en cuenta, y mucho menos Barcelona.

Que los personajes masculinos, preferentemente si son Imanol Arias o José Coronado, no paren de decir tacos al estilo “Joder, macho” o “¿Te crees que soy un soplapollas?”

Que los personajes femeninos (¿o debería decir personajas femeninas?) tengan conversaciones sobre hombres y que la escena acabe con una carcajada general en plano conjunto. Está prohibido que, en el caso de que los personajes masculinos hablen de mujeres, la escena acabe con una carcajada general en plano conjunto.

Las escenas de sexo serán explícitas y pasionales en el caso de ser un melodrama o un thriller, e imposibles en el caso de una comedia, siempre por culpa de un gatillazo, la prisa, el cansancio o una interrupción. En el caso de rodar una escena de sexo explícito, ésta siempre mostrará a los personajes en una actitud seria y dolorida, entre espasmos secos e intermitentes. La música ha de ser en clave menor, contundente y afectada, y no hay que olvidar que utilizaremos la misma para acompañar la escena de la separación.

En las relaciones sentimentales, el control siempre lo llevará el personaje femenino, mientras el masculino se pierde en una maraña de situaciones de enredo o en sus propios miedos. En las relaciones de poder, los personajes femeninos, obesos o con gafas, siempre serán las víctimas.

En los guiones de temática social, los actores y actrices que gocen de mayor popularidad por su aspecto físico interpretarán siempre los personajes privilegiados y los actores y actrices que gocen de mayor popularidad por sus virtudes interpretativas, los papeles de marginados.

No contar con Eduardo Noriega si no es para un papel de desdoblamiento, o de dos mitades de tres, o de tres cuartos de medio.

Relegar sin excepción los personajes tartamudos, gangosos o con acento regional a la comedia.

PRODUCCIÓN HOLLYWOOD:

Las conversaciones íntimas siempre acabarán con un abrazo.

En algún momento de la película, los personajes masculinos han de tener una conversación mientras comen. Hay que lograr por todos los medios que se les vea, al menos una vez, hablar con la boca llena, y preferiblemente de pie.

Las conversaciones íntimas entre padre e hijo o hija han de rodarse en el backyard de la casa mientras juegan a baloncesto: el plano-contraplano vendrá acompañado de un pase de pelota entre uno y otro. Es recomendable que en el momento del abrazo dejen caer la pelota al suelo, o acierten una canasta.

En el caso de encender un cigarrillo en el interior de un recinto, la escena ha de rodarse a contraluz, y si el personaje lleva gafas, éstas han de reflejar no obstante el interior del recinto.

En el caso de contar con Robert de Niro, éste deberá hacer una mueca en aquellas situaciones en que le pediríamos a Kevin Costner que se mantuviera serio, a Dennis Quaid que sonriera de oreja a oreja o a John Turturro que se quedara con los ojos y la boca abiertos.

Los personajes masculinos italo-americanos y judíos están exentos de lucir bíceps y/o aparecer haciendo pesas o abdominales en el garaje de su casa. Los anglo-sajones están no obstante obligados a ello.

Si se trata de un protagonista femenino que vive en una gran ciudad, al llegar a casa después del trabajo deberá seguir estas pautas:
-dejar caer el bolso encima de una butaca.
-dejarse caer en el sofá.
-echar un bufido.
-levantarse e ir a la nevera y sacar vino blanco (que se servirá en una copa alta), o un helado, o un muslito de pollo.
Será en este preciso momento, y nunca antes, que aparecerá en escena el marido, la madre o la hija y se iniciará el diálogo.

En las escenas que transcurran en una cocina, la madre deberá cortar hortalizas, y no importa que después se sirva un pollo al horno en la mesa de invitados, el espectador ya se habrá olvidado. El personaje masculino sabrá cocinar si es joven y está soltero, pero será un negado en el caso de tratarse de un padre de mediana edad.

Los personajes femeninos que desempeñen una labor profesional llevarán gafas, pero sólo en el trabajo.

(Continuará…)

Otra vez contra la prensa, qué pesao...

2008-04-04T04:43:00.010+02:00

¿Es una imprenta o un garrote vil? En inglés, press, es decir, prensa, de presión.

1. Hace ya un año que no compro prensa escrita. Era insoportable verme a diario enfrentado al propio medio. El diario El País (ya era hora que añadieran el dichoso acento: si las mayúsculas no se acentúan es porque las imprentas antiguas no lo permitían), comete errores imperdonables.

1.1 Doble rasero sobre el conflicto Israel-Palestina: si el ejército israelí bombardea territorio palestino y mata a tantas personas, la noticia aparece en una columna de la página 4 ó 6. Si por el contrario, un palestino se inmola en un café israelí y mata a tantas personas, eso es portada. Desde una perspectiva periodística española (insisto en lo de española, aunque no debería ser importante, pero hay que recordar que ni nuestro gobierno ni nuestra ciudadanía tiene intereses políticos o económicos que favorezcan a ninguna de las dos partes. Mecachis, hay que ser realista, pues se es...), no hay ninguna razón que justifique tal discriminación periodística en una guerra abierta como ésa.

Por cierto, estoy leyendo "Oh, Jerusalén" de Dominique Lapierre y Larry Collins (El Arca de Papel, Plaza & Janés Editores 1973) 640 páginas, contando anexos, un estudio serio y muy documentado sobre la historia de la creación del Estado de Israel desde todos los puntos de vista y contando con el testimonio de sus protagonistas, un testimonio que se inserta en la narración con un estilo impecable. Es una lectura imprescindible. Ojalá los periodistas jóvenes lo leyeran. Aprenderían un oficio parecido al que desempeñan.

1.2 Cadascú diu la seva: no se cortan ni un pelo, no es difícil encontrar comentarios personales allá donde sólo debería haber una redacción sobria, objetiva e impersonal. Por no hablar de los titulares: "Un cura en el banquillo por desplumar una anciana" (resulta que está acusado de quedarse con su dinero, no de dejarla sin plumas).

1.3 Discriminación a partidos minoritarios y consecuente bipolarización de la política española: ¿Dónde salen las declaraciones de Llamazares? En la sección de política española, y en una columna de la página izquierda (ah, claro, es que son de izquierdas). ¿Y el grupo mixto? A este apartado hay que añadir un punto del que sobran comentarios. 1.3.2: La bajada de pantalones de El País al PSOE.

1.4 El País de las tentaciones: Tentación de asaltar, quemar, destruir las oficinas de El País. Los jóvenes españoles son estúpidos y se creen cualquier mandanga mientras luzcan pantorrillas y se hable de anime japonés, de posturas sexuales y del myspace. Pues eso serán vuestros becarios.
Es el rito: Tarantino sí, Resnais no. Radiohead sí, robert Wyatt no. Gondry sí, Bill Viola no. ¿A partir de qué edad un artista deja de ser apto para jóvenes? O al contrario, ¿qué edad hay que tener para que te tomen en serio y te saquen en el Bobolia? ¿Es adecuado dividir la información cultural en dos campos (o dos targets) de acuerdo a un criterio que las propias obras ponen en cuestión desde hace décadas?

1.5 El encargado de hacer los autodefinidos es un pamplinas: el autodenominado Tarkus es el responsable de estas dos perlas: 2 letras, "visitante terrícola", pues adivinen qué era... "ET", es decir, extra-terrestre. Cuando el marciano dice "terrrrícolaaas" se refiere a nosotros, ¿vale?. Otra: 8 letras, "Andes italianos"... ¿Comor? ¿Que qué? ¿Hay una colonia italiana en Chile? Respuesta: "Apeninos". ¡Pero serás flipao! Te has quedado con aquello de "De los Apeninos a los Andes" de Marco, el llorón que se iba a los Andes con un macaco a buscar a su madre. ¡Los Apeninos son los ALPES italianos!

El otro día le hacían una entrevista a Antonio López. Pues la licenciada de turno le preguntó lo siguiente.

P. Su figuración no ha sido siempre bien entendida.
R. No tengo esa sensación. Mi primera exposición fue en 1955. Entonces éramos modernos, como los no figurativos. La ruptura con todo lo tradicional se hacía desde la figuración y la abstracción. Los coleccionistas y los galeristas eran los mismos para todos. Incomprensión hay siempre. Me ha pasado a mí, a Barceló, a Picasso. Estoy harto de Picasso, y eso no quiere decir nada.
P. ¿Harto de Picasso?
R. Estoy hasta las narices. Me parece que ha abusado de demasiadas cosas. Todo evoluciona. Me aburre tanto como hablar de la figuración y de la abstracción.

Chúpate ésa, atontada, a estas alturas y todavía le preguntas sobre la figuración. Pero lo peor era el encabezado de la portada: "Es la obra de un creador muy admirado por unos y denostado por otros, la creación de un fabricante de espacios, mundos... y frases así: 'Estoy hasta las narices de Picasso'. Así las gasta el poeta de la soledad ubana." Pero por favor, ¿pero de quién se cree que está hablando? ¿de un abuelo cascarrabias? ¿Qué es esta falta de respeto? "Admirado por unos..." Oye, chata, todos los artistas tienen admiradores y detractores, ¿dirías lo mismo de Miquel Barceló? Apuesto a que no se te ocurriría, y sin embargo también hay gente que no le gusta lo que hace. ¿Por qué López tiene que cargar todavía con el sambenito? Información de última hora: ¡los años pasan! "fabricante de espacios, mundos..." ¿fabricante de qué? ¿te parece poco ser pintor y pintar cuadros? "poeta de la soledad urbana", hostia, pensaba que hablabas de Antonio López, no de Joaquín Sabina.

2. Un par de comentarios de actualidad. Ahora, después de las elecciones, se descubre que los intermediarios del sector alimentario nos hicieron la púa el año pasado. A buenas horas...

Y un bravo a Antònia Font que han ganado un premio estatal, el de la Academia de las artes, bla, bla, a pesar de ser mallorquines, cantar en mallorquín y no estar en los cuarenta principales. O debería felicitar a la Academia en cuestión. Sí, sin duda. Hay quien acierta con tino... o con tan sólo un poco de criterio.

2008-03-15T06:04:00.002+01:00

Es Iva Bittova otra vez . ¡Diosssss, la amo con todo mi seeeeeer...!

VISITA RELÁMPAGO A MADRID

2008-03-13T05:06:00.006+01:00

Pues resulta que me fui a Madrid aprovechando que el lunes 10 de marzo no trabajaba y Terry Riley daba un concierto en la Casa Encendida. Vueling me vendía un billete por 50 euracos bien gastados y la estancia me la cubría el compañero Víctor Caballero que hace meses que vive en casa de la camarada Vero (Louise Brookowicz al habla) en el barrio cercano a la Puerta de Toledo.

Un viajecito de ida bien movidito, con turbulencias y espantos varios (trompetas de Jericoh y flautas de Roland Kirk) me dejaron medio atontao en la T4 y con más ganas de café que de cocido. Por cierto, el café en Madrid es todavía peor que en Barcelona, es una taza de café triple, más aguado y soso que un tunero con gripe. Pues bien, me encontré con Víctor y lo tercero que me dijo fue: "en casa somos abstemios, así que si quieres vino, te lo compras". Paramos en una mantequería cercana a la Puerta de Toledo y compramos un par de botellas de un Valdepeñas un poquito peleón, y un queso curado de oveja de Cuenca que era una maravilla y un Afeuga-el-pitu asturiano bastante bueno. El compañero Víctor había preparado unos piquillos rellenos de bacalao que estaban de la muerte, de la roja. Cenamos él, yo y la Kraken, seudónimo no sé si justiciero de Antonia, la camarada que lleva unos buenos años aguantando a nuestro querido Víctor, un solazo de mujer, bióloga de espécimenes... como Víctor.

Total, que nos fuimos al concierto: El maestro Riley nos regaló un recital preciosista absolutamente inolvidable. Iba acompañado de su hijo a la guitarra española (me pareció que éste se había impregnado de Paco de Lucía sin haber aprendido flamenco, es decir, que se había quedado prendado del lirismo del maestro sin estudiar las raíces, lo que le convertía en un monstruo interesantísimo). No sé en qué medida improvisaron, es bastante difícil de determinar, pero en fin, el resultado fue un concierto lleno de sobresaltos sensibles, giros harmónicos bellísimos y, lo más revelador, cantos hindúes al estilo clásico, de los que Riley es un maestro occidental y yo no lo sabía. El pope del minimalismo nos ofreció un concierto cálido, melódico y oriental, cosa que no esperaba. La cita del festival de la Casa Encendida es única en la historia de los festivales de música de las últimas décadas, y es que en sólo una semana va a reunir a los maestros de la experiencia minimal, herederos de John Cage, bajo un mismo palio. Es un festival histórico.

Después del concierto quedamos con Jorge, director técnico de la Casa Encendida, y con Toni, un colega de Barcelona que lleva unos meses viviendo en Madrid y que se dedica al "artisteo barato" como él dice cuando le preguntas. Un par de tascas, unas cuantas copas y dos empanadillas de pollo para Víctor (es un panxacontent de los que ya no quedan) nos brindaron una noche de comentarios, anécdotas y risas entre bares que cerraban y otros que no tuvieron la suerte de echarnos. Llegamos a casa de Vero. Charleta hasta las tres y pico con el afeuga-el-pitu y el Despeñaperros.

Me despierto pronto (a las 9AM) y nos vamos a ver la expo de Modigliani en la Thyssen. Y ¡Zas! Otra sorpresa. Nunca había visto un Modigliani en vivo. Y es que a las obras de este artista, las reproducciones le sientan fatal (ocurre lo contrario con Mondrian, en vivo decepcionan). La exposición trataba sobre él y el contexto artístico de su época, con lo que pude, además, ver algunas piezas sobrenaturales de Brancusi (¡Dios, estaba la pieza "Prometeo"! Imposible reproducir en una foto), Cézanne o Picasso y descubrir a André Derain y a Tsugouharu Foujita. La candidez de Modigliani en las formas, en las texturas de la piel y en la combinación de colores es extraordinaria. Tuve momentos de verdadero arrebato con el "retrato de una mujer polaca", "retrato de Anna Zborowska" y "Cariátide". Víctor me explicó que Picasso, en el lecho de muerte, dijo algo así: "Realmente, Modigliani era muy bueno". Y es que ante el "retrato de una mujer polaca" uno se pregunta si Modigliani y Brancusi no son acaso los dos máximos exponentes de una sensibilidad clásica (la búsqueda de la belleza) en un estudio vanguardista de rasgos primarios, claramente influido por el arte africano (Picasso va más allá en las obras más célebres, busca una nueva sensibilidad, quizás es más africano todavía, porque no desdeña el adorno). Al cabo de pocos años, Ernst, Duchamp y compañía se encargarían de subvertir esa sensibilidad clásica a golpe de yunque, que no de martillo (por ahí acechaba el ojo rasgado de Buñuel anunciando una nueva era artística). Los ojos vacíos de los retratos de Modigliani respondían a las máscaras africanas y a la escultura griega arcaica, pero el poder de esas cuencas vacías en el resultado final del cuadro se explica en aquellos cuadros en los que el artista ha añadido unos ojos: es difícil no pensar que se vulgariza, que el cuadro se pierde en la mirada del objeto retratado. Cuando los ojos no están, no hay mirada que mirar, y el cuadro levita; todos los demás elementos cobran peso, y las texturas se erigen como motivo último. Se diría que los ojos aportan una tercera dimensión, y que al eliminiarlos, estamos a un paso de Rothko. Las máscaras deben ser contempladas como tales; ponerse una máscara es un acto religioso, ritual, no estético. Y ahora que lo pienso, ¿las ropas de Beuys, al exponerlas, las "despersonaliza"? (Persona en griego es máscara). Uy, uy, uy, aquí hay melocotón para rato.

Bueno, estos ejemplos no sé si son buenos, pero no he encontrado otros, ni tan sólo alguno de los tres cuadros que antes mencionaba.

En fin, Víctor había preparado una purrusalda de muerte, de la blanca, y me fui al aeropuerto con la impresión de haber hecho una visita relámpago ineludible e inolvidable. Por cierto, el metro de Madrid está mal señalizado y la T4 parece una casa de colonias de la Escuela Alemana de Sant Just Desvern sobredimensionada.

Muchas gracias Víctor, Antonia y Vero. Nos vemos pronto entre plataneros.

2008-03-04T03:52:00.004+01:00

Bueno, como he cambiado los colores de lolabech y la ventana del youtube chirriaba con esos azules que están tan de moda ahora (propongo volver a los siena, teja, ocre) pues he pensado que no estaría nada mal hacer una entrada contemplativa. Una de las mejores películas catalanas de los últimos años es Honor de Cavalleria d'Albert Serra. Una historia mínima (en la trama y en la puesta en escena) que esconde una verdadera lección si se quiere interpretar desde una perspectiva iniciática. Don Quijote y Sancho Panza son aquí dos no-actores ampurdaneses que viajan por el Pirineo y hablan de la Edad de Oro, de la bondad y del compromiso de la caballería. Resulta que la primera vez que vi la película tuve unos cuantos deja vu: había encuandres que me recordaban algunas obras maestras de la pintura clásica. Ahí me lanzo sin paracaídas y que sea lo que Dios quiera...

Este plano me recuerda a Déjeuner sur l'herbe de Manet.

El siguiente plano, en el que no hay diálogo ni acción, creo que es puramente referencial y contemplativo. Don Quijote, en la escena anterior, le pide a Sancho que le haga una corona de laureles. Los laureles, en la Grecia arcaica, se consagraban a Apolo, y la corona, que después se convertirá en un símbolo de poder romano, podría muy bien significar una especie de galón para aquél que hubiera superado los ritos de iniciación de los santuarios consagrados a Apolo. Una lectura moderna hablaría de los ritos de ingestión de una droga. No sólo Robert Graves, incluso Ernst Junger habla de un viaje de esencia de laurel en... ¿Heliópolis?... ¿Eumeswill?... no me acuerdo, y no los encuentro en mi librería, mecachis. Bueno, quien los tenga que los disfrute.

Esta posición de la cabeza respecto a los hombros, que en fotografía se denomina "de tres cuartos" és típica de la escultura clásica griega y romana. El contrapicado refuerza el carácter de solemnidad que obliga el pedestal.

Éste es el ejemplo que encuentro más interesante, y es que aquí se ha utilizado un objetivo angular cuando posiblemente no había ninguna razón cinematográfica para hacerlo. El diálogo es muy importante: Don Quijote le dice a Sancho que se siente fatigado y que él debe continuar su misión. Esto podría haberse rodado en un plano-contraplano o en un plano al menos más cerrado, pero el director nos plantea una relación espacial de distanciamiento y desentendimiento (quizás era lo que pretendía). En todo caso, a mí me recuerda a La tempestad de Giorgione, una de las obras más misteriosas de la pintura clásica.

Pues bien, quizás acabo de demostrar que tengo un cuadro, sí, pero psicótico. En fin, así son las cosas, y así se las he contado... bip, bip, bip, bip.

2008-02-28T18:04:00.002+01:00

Es tan gracioso ver a dos liberales (uno ex-conservador y el otro ex-socialista) criticándose mutuamente por no haber llevado a cabo medidas estatalistas... Ahora nos venden intervencionismo; pues como no sea electoral...

Por cierto, ¿nadie les ha dicho que lo de las cartulinas es ridículo?

2008-02-28T04:41:00.003+01:00

Consultando la wikipedia me he encontrado con la opción lingüística del "Chavacano de Zamboanga". No, puede ser, es una broma. Pues no, no es un broma:

http://cbk-zam.wikipedia.org/wiki/El_Primero_Pagina

No se pierdan esta página sobre esta magnífica región filipina:

http://es.wikipedia.org/wiki/Zamboanga

Y es que estaba buscando información sobre el cineasta Dennis Potter, del que acabo de ver (ahora me entero) la segunda parte del "The Singing Detective (1986)". Pues resulta que no hay ninguna página en la wiki en castellano ni nada publicado en España de este genial guionista y director británico, al que descubrí leyendo críticas y comentarios sobre "On connait la chanson" de Alain Resnais. Un breve vistazo a su biografía me permite comprobar que acabo de ser testigo de una ficción somatizada (curiosamente, muy parecida a "Providence" (1977), otra película de Resnais con guión de David Mercer). Miedos y traumas de infancia afloran debido a una enfermedad del presente, ambos tiempos se funden en una dinámica que, lejos de confundir, desvela.

Hay en la página de la wiki un par de perlas:

"Potter unsuccessfully stood for Hertfordshire East in the 1964 general election. By the end of the campaign, he claimed that he was so disillusioned with party politics he did not even vote for himself"

"On Valentine's Day 1994, Potter learned that he had terminal cancer of the pancreas and liver. It was thought that this was a side effect of the medication he was taking to control his psoriasis, also considerably aggravated by his chain-smoking habit. With typical sardonic humour, he named his cancer "Rupert", after Rupert Murdoch, who represented so much of what he found despicable about British mass media"

(No hay manera de conectar este último comentario con el siguiente como hace la gente de la tele) ¡Pues nanai, que cambio de tema, mecachis la mar!

Hoy he probado de hacer una receta de pasta como la que me dio a probar mi compañero de curro Vincenzo d'Agostino, de Livorno: ¡¡Spaghetti pizzaiola!!

Ésta es la grandeza de una cultura culinaria como la pasta italiana, la sencillez como condición de exquisitez. Y es que aquí tendemos a cometer dos errores imperdonables:

3.1. "La pasta italiana es aburrida, porque sólo son tres platos: boloñesa, carbonara y napolitana"

Mentira, el recetario no tiene fin, y además, una cosa es hacer macarrones a la boloñesa y otra muy diferente penne rigatti a la bolognese. Nada que ver. Por cierto, la carbonara no lleva crema de leche, eso es un invento gabacho. La carbonara es huevo batido que se cuece al mezclarlo con la pasta caliente, y se llama carbonara porque lleva pimienta.

3.2. "Cuantos más ingredientes lleve la pasta, mejor". Mentira; en las casas italianas, lo habitual es comer pasta con dos o tres ingredientes máximo, como las pizzas napoletanas de verdad. Lo que ocurre es que nuestra verdura española ya no sabe a nada, por eso queremos más estímulos.

Por cierto, si lleva ajo, anchoa o verduras, no lleva parmiggiano. ¿Vale?

Pues bien, siguiendo la estela bloguero-culinaria de nuestro amigo Ivo von Menzel, os voy a dar la receta de la pizzaiola, que recibe este nombre por llevar los mismos ingredientes que la pizza.

Pasta De Cecco o Voiello (bueno, va, Barilla no está mal), preferiblemente Fetuccelle, Spaghetti o Buccatini.

4 Tomates-pera grandes. Imprescindibles, si es otro tipo de tomate conseguiremos un sofrito cualquiera, ácido y nada sorprendente. Es el ingrediente madre.

Orégano bueno.

Aceite de oliva virgen.

Es importante que empecemos por la salsa, porque la pasta tiene que servirse enseguida. Así que pondremos el agua de la pasta en el fogón y cuando esté hirviendo hundiremos los cuatro tomates-pera durante unos 5 ó 6 minutos, para que se pelen y se cuezan un poco. Una vez apartados en una escurridera, dejaremos que se enfríen un poco y les quitaremos la piel y las pepitas y nos quedaremos con la pulpa, que seguidamente picaremos con el cuchillo cebollero. En una sartén ancha pondremos bastante aceite de oliva virgen (que cubra el fondo) y añadiremos el tomate para que se sofría; un minuto depués añadiremos sal, pimienta y orégano y daremos unas vueltas para que se mezcle. Es el momento de cocer la pasta en la misma agua hirviendo (importante: 1. no añadir aceite al agua, eso es un invento nuestro. 2. Calcular escrupulosamente el tiempo de cocción que indica el paquete. 3. Remover varias veces para que no se quede la pasta enganchada). Tras haber escurrido la pasta (20 segundos) la añadiremos a la sartén de la salsa y removeremos con ruido y furia.

En el momento de servir podemos añadir parmiggiano rallado en el caso de no haber utilizado ajo picado (una variante llamada carretiera, con perejil).

El sorprendente sabor de esta receta se debe al uso del tomate-pera y la sencillez de sus matices. Ya me contarán...

O me lo piden y yo se lo hago, que casa mia é casa vostra.

Por cierto, como ven he cambiado el color del fondo del lolabech porque el fondo negro daña la vista.

2008-02-22T17:47:00.002+01:00

2008-02-22T05:23:00.003+01:00

El projecte MISALUBA ha estat seleccionat a la convocatòria del Centre D'Art Santa Mònica. Podreu llegir qualsevol noticia al blog que he obert sobre el tema. Al mes de Maig gravarem i farem un concert. www.misaluba.blogspot.com

2008-02-06T04:16:00.000+01:00

Acabo de ver la adaptación de la novela de Potocki “El manuscrito encontrado en Zaragoza” que Wojciech Has llevó al cine en los años sesenta. Es una absoluta maravilla (las podéis pedir al Fnac, os costará unos 17 euros). En ella encontramos la técnica llamada “de las cajas chinas”, es decir, una historia dentro de otra historia y a su vez, otra historia que nos lleva a otra historia. Pues resulta que llevo una semana de cajas chinas, porque estoy leyendo el “Berlin Alexanderplatz” de Alfred Döblin (porque han editado la adaptación de Fassbinder en DVD), y nada más empezar, nuestro anti-héroe, que sale de la cárcel, termina en casa de un judío que le explica la historia de otro judío, en este caso albanés. Todavía no sé nada del protagonista y ya me están hablando de otra persona (la sorpresa me la he llevado en un capítulo en el que hay una conversación con Job que se parece muchísimo, demasiado, al inicio de un guión para teatro que llevo años arrastrando).
Algo parecido me puede haber pasado con la última entrada del blog, y es que me parece que no puedo hablar si no es en un estilo didáctico, académico. Intento utilizar cajas chinas literarias que remitan a conceptos ya asumidos y me encuentro con que tengo que aclarar los pasos recorridos. Si asumimos que Democracia=Libertad, entonces tenemos que medir el grado de libertad que garantiza un sistema capitalista que podríamos definir como “la garantía de un rápido y seguro enriquecimiento por parte de unos pocos gracias a unas políticas legitimadas en las urnas”. Si asumimos que Poder Estatal= Dictadura, entonces deberíamos medir e identificar las prioridades de los ámbitos operativos que garantizan la supresión de los órganos de explotación, o en otras palabras, “hasta qué punto nos sirve, o nos interesa, que supriman las libertades civiles”. Estas ecuaciones me parecen estúpidas.
Esto me pasa por ser un asamblearista en horas bajas. Sí, amigos, aquél que desearía aniquilar el Estado, se convierte en su mayor defensor ante las gilipolleces del capitalismo. Si a usted le suena contradictorio, vuelva a leer lo escrito. El objetivo del socialismo real (y el anarquismo es socialismo) es la defensa de lo público, aunque a corto plazo signifique blindar el Estado.

Y hablando de cajas chinas, ahí va esta foto de "Belle de Jour" de Buñuel (reconocido amante de "El manuscrito encontrado en Zaragoza"), en el que un chino le lleva una enigmática caja que zumba como una abeja a un personaje que comprende mejor que el espectador lo que eso significa.

2008-01-30T03:40:00.000+01:00

A partir de una conversación con Gerard, Toni y Kike (que bueno estaba el pulpo, cajun-ros).
Llega uno a una edad que la conversación sobre izquierdas y derechas le recuerda la del Cola Cao versus Neskuik. En la Europa de las nociones (o Nocillas) hablar de las izquierdas es comentar la prioridad de una serie de medidas políticas sobre otras. Gobierno de Zapatero: ¿qué nivel de calidad política simboliza lo de los matrimonios gays al lado de la gestión de Solbes? 2+2=5, por el culo te la ahínco. Pero todavía se hacen llamar socialistas. Voy a montar un concierto de Billy Bragg en galaico-portugués a ver si se enteran: “¿Tenho que te pintar um desenho”?
El liberalismo no tiene enemigo. Las izquierdas están totalmente vendidas. Ante eso, es absolutamente necesario replantearse el panorama político a la luz de nuevas estructuras que lo expliquen de una manera más realista.
No hay izquierdas y derechas, hay políticas económicas.
Valoremos los valores: todo depende del grado de solidez de lo público.
Un valor de lo público explica hasta qué punto hay una cultura de lo colectivo en la economía de una sociedad. Educación, Sanidad, Servicios, ¿acaso no son unos servicios mínimos que a los que toda sociedad tiene derecho? Por supuesto. Entonces, un valor podría ser “¿A qué nivel el Estado es tutor de los mínimos de esa gestión?” Una respuesta podría ser: ¿Para qué sirve el Estado si no garantiza estos servicios públicos, y por lo tanto, gratuitos? Sí, una respuesta en forma de pregunta, típico nuestro, típico de la izquierda real, que entonces no es izquierda, porque en la sociedad que quiere construir no habría medidas contrarias al ideario que propone la izquierda real. Hay izquierda mientras haya democracia, es decir, mientras haya derecha, sabotaje de Lo Público, privatización, poder de las empresas, en definitiva, mientras existan políticas que permitan una rápida y segura acumulación de capital en pocas manos. Es decir, el régimen en el que vivimos.
Hay otro valor que podríamos denominar como “el grado de representabilidad y poder de decisión del pueblo en los sistemas de producción”. Un valor mucho más bien definido que el que propondría el socialdemócrata de turno y que llamaría “grado de libertades individuales”, un valor-comodín que sólo sirve para criticar a regímenes estatales blindados y militarizados y para la autoafirmación de los sistemas occidentales. Un valor que suma aquí y resta allá. Muy bonito. Ya lo sabemos todos que en Corea del Norte no puedes decir ni pío, pero, ¿cuál es el verdadero “grado de libertades individuales” en nuestro sistema? ¿Cuál es el grado de libertad de un juez cuando juzga? (a la vista está el proceso a los presos del 4-F, con una jueza que se niega a aceptar que está procesando a tres cabezas de turco) ¿el grado de libertad de un policía? (¿Habrá juicio contra los policías que torturaron a los presos del 4-F?) Y lo más importante: ¿hablamos de niveles de libertad individual en el momento en que uno decide subir el precio de lo que vende? ¿Existe un libro llamado “Valores de conveniencia para un incremento de los precios para la PYME según baremos socialdemócratas. Edtorial DeBuenRollo”? ¿“Las libertades individuales” se refieren exclusivamente a la libertad de opinión, expresión y reunión? Pues últimamente, los intermediarios del sector alimentario gozan de muy buena salud democrática. De aquí podríamos determinar otro valor de estudio: “criterio de plusvalía”, de acuerdo a la pregunta ¿En tal país, es el Estado o el patrón el beneficiario de la plusvalía? Ésta y no otra es la diferencia entre un país del bloque soviético y un país capitalista europeo actual. Y justo después, la pregunta: ¿Qué garantiza el Estado de acuerdo al nivel de compromiso (u horas de trabajo) del trabajador?
Y ustedes me preguntan: ¿Por qué mezclas economía y grado de libertad? Y yo respondo con otra pregunta: ¿Por qué cuando se habla de Stalin se mencionan los Gulags? ¿Por qué nadie habla de la gestión económica de aquél periodo? Marx era un economista, ¿no? ¿De qué narices estamos hablando? Es el capitalista el que mezcla dos ámbitos de la gestión política que no tienen nada que ver.
Otro valor es el “grado de enriquecimiento del funcionariado”. Ahí está Cuba y su pobreza, que no se explica, que no hay quien la entienda. La corrupción, en un Estado capitalista, crea puestos de trabajo (¡¡hgfwabsckbswkvnefnkmf!! en alemán), pero en un Estado comunista crea pobreza. ¡Paren el mundo que me apeo! Que se vayan todos a freír espárragos…
¡¡Democracia = Robo a mano untada!!

2008-01-03T02:40:00.000+01:00

¡Feliz 2008 a todos mis lolabecheros! Espero que sea el año menos tonto de la década para todos vosotros.
Aquí tenéis un regalito, es el documental DESERT BLUES que hicieron el otro día en el 33, con Afel Bocoum, Habib Koité y la agrupación Tirtit de mujeres tamazigh (por orden de aparición). Yalla sadikhi! Bismillah!

Hay que explicar que este proyecto viene a juntar a tres etnias diferentes de todas las que componen el país de Mali, en este caso, los mandinga, los bozo y los tamazigh (tuareg para nosotros).

2007-12-18T18:42:00.000+01:00

Aaaaah! Ce'st formidable! ¡Qué gran idea de marketing, sí señor! ¿Cómo recuperar la confianza de los franceses en su ídolo político? Pues recuperando un viejo mito europeo, tan viejo, que seguro que nadie se acuerda...
Cualquier interpretación juega a su favor: Sarkozy aparece de pronto como un príapo, un hombre cuya rudeza y tosquedad se debe a su líbido y a su testosterona, un portento de masculinidad que llegaría incluso a corroborar una chica joven y bella. O como un león manso: el hombre intransigente en la arena política se convierte en una persona sensible y cariñosa en la intimidad, capaz de enamorar a una chica joven y bella que canta baladitas muy monas con la guitarrita de su hermano. O como un paradigma de omnipotencia: es el Zeus que consigue todo lo que quiere, como ganar unas elecciones y enamorar a una chica joven, bella y sencilla que vende cerillas en la calle y lleva los mitones agujereados.
¿La imaginación al poder? Toma ya.

2007-12-07T04:08:00.000+01:00

Hace muchos años, yo tenía trece primaveras, este video apareció, creo, en una recopilación del pleitaguensam. Años después descubrí a The Fall, y este video permaneció en mi memoria como un referente, una joya sobre el grupo. Ahora los estoy redescubriendo y recuperando, y he encontrado el video en cuestión en el youtube. Me ha sorprendido la pericia de su realizador. Es de los mejores videoclips que he visto nunca. En pocas ocasiones podremos ver un video en el que se ha entendido el formato cuadrado y se ha llevado a cabo una composición de plano según los cánones clásicos. Pues sí, compañeros, la banda de rock más solitaria y más inclasificable de la historia puede presumir de tener el videoclip más clásico y cinematográfico que se pueda imaginar. Es impecable.

P.D. Ben mirat, hay que advertir elementos del montaje todavía más sorprendentes. Fijaros en la línea de fuga, es puro Eisenstein. Va cambiando de la línea derecha-izquierda a la izquierda -derecha según la propia estructura de la canción. A veces confunde ambas, como en "Octubre" o la escena de las escalinatas de Odessa en "El Acorazado Potemkin", cuando el montaje es rápido, como en el caso de los recortes de diario. El realizador ha seguido una pauta más o menos rápida en los cambios según la ocasión. Es buenísimo.

2007-12-04T03:40:00.000+01:00

El concert del "In C" va ser memorable. Hi van haver-hi moments de catarsi que poques vegades he pogut experimentar en un escenari. Gràcies a tots els que vau venir. Estic segur que ho podrem repetir en una altra ocasió.
Per ara, al youtube hi ha aquest video que ha penjat algú del públic.

2007-11-28T19:12:00.000+01:00

Companys, em complau anunciar-vos que formaré part de la reunió de músics que el proper dissabte 1 de desembre interpretarà l' "In C" de Terry Riley al Apolo 2, a les 21h.

La orquestra:

1. Olga Ábalos (Orquesta de la muerte): saxo
2. Xavi Tort (Orquesta de la muerte, Trio Lio): trompeta
3. Óscar Pellicer: clarinet
4. Lucas Quejido (Ivo Naif, La lidia): veu
5. Joan Saura (Pole Pole, Araki): sampler
6. Ramon Faura (Le petit Ramon): ordinador
7. Elvira Jiménez (Le petit Ramon): violoncel
8. David Sitges (Nexus, ): marimba
9. Eduard Mont: xilòfon
10. Roger Aixut (Cabo San Roque): banjo
11. Laia Torrents (Cabo San Roque): acordió
12. Roger Fortea (Mil Pesetas): baix
13. Iván Martínez (Don Simón y Telefunken): guitarreta
14. Oriol Luna (Mil Pesetas): bateria
15. J. Irizar: percussions
16. Hara Kraan (Mil Pesetas): teclat
17. Gerard Gil (Pupille): guitarra
18. Guillermo Martorell (Mr Hubba y el Mono inventor): guitarra
19. Pau Badia (La Lidia): clarinet

Si voleu saber més sobre les característiques d' aquesta composició cliqueu aquí. I si la voleu escoltar, cliqueu aquí.

2007-11-19T19:02:00.000+01:00

En el canal 33 de la TDT llevan meses pasando el que considero uno de los mejores programas que se han hecho para televisión: es una producción francesa de los noventa que se llama Palettes, un programa de análisis de obras pictóricas. En cada programa, y durante media hora, Alain Jaubert analiza una obra diferente con un nivel de erudición inaudito, desde las pinturas rupestres de la cueva de Lascaux, pasando por los retratos encontrados en el fayoum, egipto, o Piero della Francesca hasta Francis Bacon.

Y son estos retratos de el fayoum, que en los primeros siglos de nuestra era sustituyeron a la antigua máscara funeraria, lo que me ha llamado la atención. Aprovecho, ya de paso, para limpiarle la cara a lolabech (la jeta de Rockefeller empezaba ya a empañar la pantalla). Eran retratos que las familias más ricas de la región encargaban a los pintores locales y que, tras la muerte de la persona, se colocaban en la cabeza del cadáver momificado.

Por cierto, gracias al capítulo sobre Caravaggio del Palettes, he descubierto que la palma que sujeta Santa Rufina (ver más abajo en la página) es la que entrega el ángel a todo aquél que muere como mártir y va a ser santificado.

Un Picasso en toda regla...

Los ribetes dorados eran, en efecto, de oro.

Éste de arriba debía ser futbolista.

¡Qué viveza!

Los que tengáis divx, podéis ver tres capítulos de Palettes aquí.

BOMBAZO

2007-11-06T18:41:00.000+01:00

Aaron Russo y Nick Rockefeller.

La compañera Cris me recomendó el documental Zeitgeist, disponible y libre de derechos en Google Video. El docu en sí, la verdad, si bien aporta muchísimos datos imprescindibles, peca de la falta de transparencia que denuncia respecto al poder: dispara audios sin talking heads y sin aclarar quién es el autor de dichos comentarios, se lía con efectos de animación lamentables cuando no tiene imágenes que ofrecer y prefiere citar una bobada de Jimi Hendrix antes que a Noam Chomsky. Pero lo más destacado, aunque sesgado, es un bombazo: se explica el testimonio de Aaron Russo, un cineasta norteamericano que entabló amistad con Nick Rockefeller, y de cómo éste le explicó, meses antes del 11-s, que algo ("an event") iba a ocurrir y que en breves podrían invadir Afganistán e Iraq, y que de repente, todo el mundo estaría pendiente de si se encontraba o no a un terrorista escondido en unas cuevas. El audio en el que Russo explica todo esto, y más, pertenece a esta entrevista. Creo que es el primer testimonio directo que corroboraría la tesis según la cual el 11-s fue un auto-ataque planeado por la banca internacional, como tantas otras veces ha ocurrido.

Nota: seguimos con McLuhan y su "The Medium is the Message". Los responsables del documental Zeitgeist están demasiado influidos por el estilo de documental televisivo de las cadenas norteamericanas, de ahí (y probablemente un problema de derechos relacionados con las imágenes que querrían mostrar) su falta de transparencia. No "pueden" llegar a un nivel de profesionalidad mínimamente aceptable como el que encontramos en la serie de documentales The Corporation (canadiense) o en cualquier reportaje de la BBC. Su estilo es parte de su denuncia.

P.D. Ya he descubierto de donde han sacado la información los responsables del Zeitgeist. Es un documental extenso y documentadísimo sobre las mentiras del 11-s y un informe muy detallado de las posibles explicaciones a la luz de la teoría de la responsabilidad del Think Tank. Podéis verlo a cachos en el YouTube: "9/11 coincidences". Es obligatorio verlo, a menos que todo te importe un carajo (algo inevitable, en todo caso, después de verlo).

2007-10-27T04:21:00.000+02:00

Ésta es una de las virtudes de la música popular: cuando alguien "clava" una canción, el mundo entero cambia de cara. El canal 33 (que es una segunda cadena de una televisión que dedica su primer canal a la tercera edad y relega a su segundo canal lo que realmente todo el mundo debería ver, descubrir, etc) ha tenido la buena idea de programar el "Beat Club", un espacio televisivo británico de los 60' 70' lleno de maravillas. Ahí redescubrí este tema glorioso de los siempre bienvenidos The Kinks. Reminiscencias de mi adolescencia, de la que tanto adolecí...

2007-10-20T04:24:00.000+02:00

Benvolguts amics i amigues rendistes,

tinc el plaer d'anunciar-vos que la revista "Rendistes de Catalunya" ja té la seva pròpia pàgina web. En ella trobareu el monogràfic dedicat a Roberto Pellicer i una magnífica crònica sobre la gauche divine.

La nostra direcció a internet és:

http://www.rendistesdecatalunya.blogspot.com/

Esperant de vosaltres la mateixa fidelitat que us ha caracteritzat, us desitja, de tot cor, unes bones festes el redactor en cap Lucas Quejido.

Salut i peles!

2007-10-11T04:45:00.000+02:00

Visca Catalunya! Ara ja som europeus! Els alemanys ens comprenen i ens accepten!

Quants segles hem trigat a fer una puesta de largo com Déu mana a Europa. Segles i segles d'inferioritat i complexes. Ara per fi podem parlar català a Frankfurt! I no passa res... Ja era hora. Visca la benedicció d'Alemanya! Si no fos per ells...

Res de Madrid... Frankfurt, sí senyor... Per fi un poble civilitzat ens aixopluga, ens regala i ens beneeix! Quina sensació! Ai, que m'escorro... Ja no som una colla de pagesos!

2007-10-05T04:25:00.000+02:00

Pensando en las tesis de McLuhan y a la luz del nuevo diario Público, que es una mierda, no me queda otro remedio que aplicar la frase “advertisement advertises advertisement” de McLuhan al universo de la prensa “seria”, es decir, la prensa de la actualidad política. El otro día, y ante la propuesta de un referéndum por la independencia de Euskal Herria, el Público se mostró ante la clientela con una portada que decía “Otra vez Ibarretxe”. Un titular merecedor de La Razón (un papelucho que Eloy Fernández Porta denomina “un fanzine de la derecha”) es un perfecto “anuncio de sí mismo”. Un reclamo de última hora para asegurarse una primera semana de ventas. Ante un titular como éste, ¿importa si la línea editorial es de izquierdas o de derechas?
McLuhan nos decía que el medio era el mensaje (lo de “massage” en lugar de “message” era una errata de imprenta que McLuhan dejó tal cual de acuerdo a la propia tesis), que cualquier nuevo fenómeno tecnológico, artístico o mediático tiene una repercusión en nuestras vidas que trasciende el propio mensaje, porque crea relaciones nuevas con la realidad. La prensa, como cualquier otro producto, influye en nuestras vidas (“our affairs”) de la misma manera en que lo hace la publicidad o los mensajes políticos. La prensa también necesita adeptos-consumidores que garanticen su consumo, que corroboren sus estadísticas. La prensa crea un espacio de discusión imposible en el que nos vemos obligados a tener un criterio allá donde es absurda la posibilidad de opinión. Todos estamos, de repente, obligados a tener una opinión sobre Chávez, Putin, Morales, Bush, Ahmadineyad o Castro. Este espacio artificial y absurdo del que se nutre la prensa nos empuja a hacer un uso de nuestra relación con los demás determinante en función de la opinión, improvisada y fugaz, que de la actualidad podemos tener. Que nosotros, en Barcelona, tengamos algo que decir sobre Chávez es absolutamente estúpido: ése es el espacio de criterio ilusorio que la prensa crea a su alrededor para garantizar su permanencia, su sueldo. ¿Por qué se habla más de Chávez que de Uribe? Porque el primero es un payaso. Las consecuencias de sus políticas es un tema que se relega a las páginas centrales del diario, pero lo que vende es la foto de portada y la frase o anécdota intrascendente que la acompaña. ¿Nos encontramos, entonces, con que la portada ha dejado de ser la presentación-índice del contenido y se ha convertido en el anuncio del propio diario? Sin duda.
Aznar dijo “a mí no me han pedido perdón los árabes por haber invadido España”. La prensa no ha descalificado esta frase (que a cualquier otro le hubiera costado la cátedra), porque no quiere ser definitiva: la prensa dice que informa, y se niega sí misma el poder que sabe que tiene cuando se trata de descalificar a la competencia.
A nadie le hubiera costado nada decir: “cuando los árabes invadieron la Península Ibérica, España no existía; es más, tardaría ochocientos años en existir. A partir de ahora, nada de lo que diga este personaje aparecerá nunca más en nuestras páginas”. Pero nadie lo dijo. Básicamente, porque descalificar a Aznar de forma tajante significa no tener noticia cada vez que hable. Y eso es un precio muy alto. Existe polémica mientras los lectores alberguemos la sospecha de estar equivocados.
De la misma forma que hay razones para descalificar a Aznar hay razones para descalificar a González, pero el diario más leído en España no sólo no lo entiende así, sino que además publica artículos del éste, o de Santiago Carrillo, que ya hace mucho tiempo que han perdido toda credibilidad.
El nivel cultural de la clase política es tan pequeño que sus artículos, al lado del supuesto pedigrí de los columnistas, pone en jaque a la propia línea editorial que de forma tan celosa se enorgullece el propio medio. Si ya son repugnantes los columnistas, peores son sus enemigos, los políticos. Pero el diario no se resiente, a eso lo llama “pluralidad”. Así, quizás España existe desde hace tres mil años… cinco… diez.
Cuando Ahmadineyad visitó la ONU, había gringos con pancartas en apoyo a este hijo de puta tirano de la madre que lo parió. Fue muy divertido cuando dijo que en su país no hay homosexuales, como en EEUU. Tenía toda la razón, claro, no hay homosexuales en su país, sencillamente, porque él los mata. La próxima invasión, o debería decir el bombardeo sobre la población civil iraní está preparada y escrita desde los años noventa. Ahmadineyad es tan sólo la excusa. Pero hay gringos que, conscientes de la desinformación a la que son sometidos, hacen gala de esa desinformación para esgrimir argumentos en contra del gobierno de EEUU.
Nada es justificable desde una visión simplista de los hechos, pero cada día, no obstante, justificamos lo que negamos al poder, es decir, el derecho a opinar a partir de unos datos minúsculos, quizás sesgados, siempre insuficientes.
No somos tan listos, o en todo caso, no seríamos tan tontos si la prensa fuera realmente “seria”.
Pero en España nada es serio.

2007-09-21T05:25:00.000+02:00

Acabo de estremecerme. Este cuadro, atribuido a Velázquez, ha estado durante siglos en manos de coleccionistas, y ahora, por fin, ha salido en subasta en Sotheby's y lo ha comprado una fundación que lo va a exponer al público en Sevilla. Es Santa Rufina, una de las dos mártires-patronas de la ciudad; la taza y el plato se deben a que las dos hermanas mártires son las patronas de los alfareros, pero la palma, no sé... Me parece una maravilla, y por eso grito: ¡Confiscación de obras de arte en colecciones privadas y exposición obligatoria en museos! ¡Que salga todo a la luz! Pinturas, esculturas y manuscritos están todavía en manos de ricachones y monasterios de todo el mundo. ¡Expropiación!

2007-09-19T16:39:00.000+02:00

En Altafulla, al lado de un antiguo pozo de la finca vecina, hay una alberca llena de basura y cubierta de una especie de musgo de hoja pequeñísima. Una buena oportunidad para probar encuadres.

NO PAS PER ARA! de carles hac mor

2007-08-31T16:40:00.000+02:00

Pujeu el volum al màxim.

VIAJE A EUSKADI

2007-08-24T23:04:00.000+02:00

Mi objetivo era principalmente visitar a unos amigos y no perder la ocasión de acudir a museos y galerías. Si a eso le añadimos la epifanía gastronómica que supone viajar al norte, no puedo estar más satisfecho. (La foto es mía, hasta nuevo aviso, las siguientes están bajadas del google).

La primera noche en Bilbo me fui solo al Casco Viejo a descubrir bares y a degustar pintxos. El barrio antiguo de Bilbo es una zona peatonal de calles relativamente estrechas y edificios de cuatro plantas con galerías y balcones cubiertos realmente acogedores. En la Plaza Nueva inauguré mi aventura pintxera en el Víctor Montes y en el Café de Bilbao. Un pintxo de txangurro fue el txupinazo, cual pedazo de cielo, de una noche muy larga y densa, de la que salí con una acidez de estómago como pocas recuerdo. Demasiado huevo: todo es mayonesa, tortilla o yema hilada. A Castro Urdiales llegué al día siguiente con el hígado reventado y sin sospechar lo que me esperaba: las mejores rabas que he comido nunca, en el bar Alfredo, y una rueda de bonito enorme, perfecta y sabrosísima, en un menú de diez euros. Yolanda, mi anfitriona, me paseó por el puerto, la iglesia, y me explicó que en el ayuntamiento gobiernan el PP e Izquierda Unida. ¿Cómo? Pues sí... el concejal de IU es un antiguo portero de discoteca reciclado en un trepa mafioso. Bueno... lo de siempre, lo español.

El jueves 16, antes de la odisea tabernera, estuve en el Museo de Bellas Artes, en cuyo vestíbulo el visitante puede contemplar unas cuantas obras maestras. A destacar dos piezas de Anish Kapoor. He conseguido encontrar una foto de una de ellas.

En un bloque de mármol, Kapoor nos invita a ver la mitad de un huevo desde dentro y a contemplar las vetas de la piedra en su corazón. Mármol vivo, palpitante. El museo también cuenta con una selección de piezas de Oteiza y de Chillida (confirmo la superioridad del primero, ¡cagüen sos!) además de un par de cuadros de Palazuelo, a descubrir, y dos piezas de los sesenta de Vicente Larrea. De este último, Bizkaia está plagado, en las carreteras o en un cruce de calles de Bilbo, pero esas esculturas-boñigas de papel arrugado no me gustan; prefiero lo anterior. Una expo temporal me ha descubierto unos dibujos de Picasso del año 1933 increíbles. Me compré el libro de esta expo y un ensayo sobre Oteiza que añado a la colección.

El sábado me pasé la tarde entera en el Guggenheim. Es un edificio extraño por fuera y una sala de exposiciones ideal por dentro. La disposición radial de las salas, según la pauta del edificio de Lloyd Wright en Nueva York, permite la estructuración temática de las exposiciones a la vez que propone un recorrido físico del espectador por el espacio arquitectónico (el ascensor mola mazo). Allá descubrí a Anselm Kiefer, un artista alemán alucinante, responsable de una obra monumental en la que ha mezclado abstracto, conceptualismo y simbolismo místico. Estudioso de la cábala, de la astronomía, deudor de una serie de filósofos outsiders y abanderado de una tendencia pictórica en la que se inscribiría nuestro pardillo Miquel Barceló si tuviera sangre en las venas, Kiefer es un Wagner plástico que solamente una sala como el Guggenheim podía acoger, por las dimensiones de sus cuadros y, de nuevo, por la disposición de las salas. En ocasiones, Kiefer verticaliza, es decir, erige, lo que ha creado desde la horizontalidad total: son cuadros que se observan como si se pisasen.

En otras, hace aterrizar mensajes, cual palabra revelada, al nivel de los mortales.

La pieza de la izquierda se llama "The Breaking of the Vessels (Shevirat Ha-Kelim)" y hace referencia a la doctrina cabalística según la cual el ser humano, al ser expulsado del paraíso, es decir, al ser relegado del rango espiritual al que pertenecía, eliminó algunos de sus atributos esenciales, o potencias, o chakras, que le unían con Dios, es decir, con la conciencia universal. O dicho de otra forma, rompió con los canales de comunicación que le conectaban espiritualmente con el Todo. La pieza de la derecha se llama "Emanation" (creo recordar), y aunque parezca que la emanación, que es de plomo puro (ahí entra la alquimia) y surge de la tierra hacia el cielo, según el propio artista, tal y como explica en la entrevista que incluye la exposición, es una emanación que proviene del más allá y se introduce en la tierra, es decir, es cóncava. Las olas que conforman el fondo del cuadro son más reales que las olas mismas, porque surgen del mercurio del fenómeno estético.

Pero la verdadera reina de la fiesta es sin duda la exposición permanente de Richard Serra y su "La materia del tiempo" en una ala gigantesca del museo. No voy a perder el tiempo en describirla, hay que caminarla, tropezarla, rodearla, recorrerla, y ser topo de ella, semilla y parásito de ella...

Desde que acudí al Seminari d'Art Contemporani de la Escola EINA en el año 92 y 93 que quería experimentar una pieza de Serra. Por fin...

En el Guggenheim también se puede visitar una expo muy interesante sobre arte vasco de los últimos cuarenta años. Madre mía, eso es terrorismo... lo demás son bombitas caseras con la perola de las potxas de la abuela. Habia una kutxa metafísica de Oteiza con un mango de cajonera, en plan pret-a-porter.

Y hablando de terrorismo, el Puppy de Jeff Koons es quizás la sobrada más descojonante de la historia de la museología del siglo XX. No lo puedo evitar, cada vez que lo veía, de lejos o de cerca, entrando o saliendo del museo o desde la plaza Muyoa en la calle Iparragirre, da igual, me moría de la risa. El comisario que dio luz verde a esa propuesta estaba borracho o es el mejor comisario de la historia del contemporary art. Tengo que decir, no obstante, que no sé si Frank Gehry está contento con la idea, porque el Puppy influye de manera tajante en la percepción del edificio. Se diría que es la guarida donde el osito hiverna, o la corroboración del aspecto Walt Disney que el edificio inspira irremediablemente debido a las protuberancias de las planchas de la fachada, que remiten a una textura esponjosa.
A partir de aquí, las fotos son mías.

Pues bien, me fui a Gernika a visitar a los colegas David e Idurre. Recordaréis a David porque trabajaba conmigo el el restaurante El Salón. Idurre es de Durango, y después de pasar un año allá, se acaban de instalar en Gernika en un piso de puta madre en la Kalea Calzada. David trabaja de jardinero en el pueblo, y es el responsable, entre otras cosas, de cortar los arbustos que rodean al famoso reloj. Todavía no sé si también lo tiene que poner a la hora... ¡Oso ondo!

En el parque de Gernika hay una pieza de Henry Moore y otra de Chillida. Me caí del caballo...

Luego fuimos, o mejor dicho, conseguimos llegar al bosque de Oma a ver el "Bosque encantado" de Ibarrola. Nada, una kumbayada de los setenta:

En Gernika fuimos a ver una expo de los bocetos del Guernica de Picasso. Es muy interesante, por no decir imprescindible, descubrir las primeras ideas y la progresión que sufrió el cuadro en un lapso de tiempo bastante corto. Al principio, Picasso le daba una importancia al caballo y al toro que luego quedó velada por otras presencias. En un momento del proceso, la figura central iba a ser una figura masculina que levantaba el brazo y empuñaba un fajo de hierba arrancada, probablemente una imagen demasiado vinculada al socialismo. Con buen tino, Picasso decidió descentralizar la atención y forzar un recorrido de la mirada que abarcase a todas la figuras en un desorden violento y lleno de aristas. La expo permanente sobre el bombardeo descubría las publicaciones de la época, con un ABC que se presentaba como "diario republicano de izquierdas" y un Correo (el diario que lee la mayoría hoy en día en Euskadi) que afirmaba, en la cabecera, pertenecer a la falange.
En casa de David e Idurre pude degustar las delicias caseras del padre de ella: txakolí, cangrejos de río, marmitako, membrillo de manzana, conserva de atún, pimientos del padrón, etc.
En el mercado de los lunes compré un par de quesos de montaña (un cabra curado con orujo que a la vuelta despertó piropos y lozanías en un "dijous a la fresca" de Víctor Caballero y Antonia) y unas anchoas de Santoña que estoy degustando ahora mismo con lagrimilla y pezón duro.

El último día volví al Museo de Bellas Artes de Bilbao a ver una expo sobre arte y feminismo bastante decepcionante por el contenido. ¿Feminismo artístico es mear a diestro-siniestro? Bueno, el tema merece un post aparte, y es que la literalidad en el arte no es buena consejera. Al lado de genialidades de Cindy Sherman, Barbara Kruger y Yoko Ono habia chorraditas de licenciada-subvencionada-mepicalahormonamogollón que hacían más daño al corazón que a los testículos. Aún y así, descubrí a Mary Kelly y sus "piedras rosetta". Ahí queda eso.

En fin, quedaba por ver otra expo sobre un fotógrafo japonés que no conocía: Shomei Tomatsu.
¿Cómo describir un deslumbramiento colosal como guinda a tanta maravilla? Después de media hora me mareé y tuve que salir. Llevaba ya tres cañas, cinco pintxos y tres cafés. El cerebro tiene un límite, y Tomatsu merecía él solito un viaje a Japón.

Brutal, ¿verdad? Si a eso le añadimos una vigilante uniformada de la galería BBK tan fea que parecía dibujada por el creador de Shin Chan, la merienda está servida. He podido comprovar que un viaje cultural puede saturar hasta límites insospechados: txangurros, txikitos de rioja alavesa, richard serra, "txakolina bi eta caña, mesedez", la cábala, escritura rúnica escondida en los cuadros de Kiefer, las vasijas rotas, mujeres de perfil de bruja pirula, las txosnas llenas de kalimotxeros bailando al son de la trikititxa, antxoas de Santoña, el caballo del Guernica de Picasso, parejas y más parejas con churumbeles, txikiteros con camisas a cuadros, percebes, bacalao, bacalao, bacalao con Tomatsu, lluvia, sol, lluvia, sol, lluvia, y el Puppy riéndose de mí y yo de él.

Vaya semanita... Inolvidable. Yolanda, David e Idurre, ¡eskerrik asko!

LA PLACA DE CHLADNI

2007-08-08T03:13:00.000+02:00

¿Sorprendidos?
Ernst Chladni (1756-1827) fue un físico alemán que investigó la vibración del sonido y descubrió que si esparcía arena en una placa y la hacía vibrar con un arco de violín, la arena se distribuía formando patrones geométricos ordenados. En este video se puede ver un ejemplo en el que se ha utilizado un generador de tonos electrónico. Les invito a que investiguen en la red todo lo relacionado con las teorías de Hans Jenny, las fotografías de los cristales de agua de Masaru Emoto o la propia serie Fibonacci. Ya lo decía Pitágoras, que todo en el cosmos es vibración.

Ahora les invito a ver este video. Por favor, obvien el principio. Quédense con la copla y disfruten de las películas de archivo. Es el problema de los new-age, que son unos horteras.

2007-08-01T04:05:00.000+02:00

Murieron Bergman y Antonioni.
Hay una cosa que no entiendo. Hoy (o ayer), en el telenotícies, empezaban el reportaje sobre la obra de Bergman con imágenes de "El séptimo sello", su película más tonta, y quizás por eso, más popular. Este film, referencia obligada de la generación de nuestros padres, es un coñazo insoportable lleno de trampas dialécticas y símbolos trasnochados. Es un Bergman joven, y muy influido por la narrativa antigua. El caballero de turno juega al ajedrez con la muerte... Pues vaya idea más burra: hay que superar la cultura narrativa según la cual la muerte está representada por un ente individual. Qué curioso que la tradición nunca haya representado el nacimiento con un ente diferente a nosotros. No hay un dios, musa o ratoncito Pérez que represente nuestro nacimiento, porque ése, o eso, es solamente nuestro, se da en nuestra realidad. Sólo a la muerte le conferimos una entidad fatal que llamamos destino, y la representamos como algo ajeno a nuestra voluntad. Como si hubiéramos elegido nacer... ¡Ja!
"El séptimo sello" es una peli cargada de símbolos cuando menos pesados. De hecho, a eso se le llama alegoría, o metáfora; el símbolo sólo se explica a sí mismo, es una presencia.
Lo grande, enorme, de Bergman es, ante todo, "Persona", y también "El silencio", "Como en un espejo" y "los comulgantes". Más tarde, "Sonata de Otoño", "El grito" y "Secretos de un matrimonio".
Pero, ay, que después de la susodicha, en TV3 te plantan otras obras menores como "Fresas salvajes" o "Fanny y Alexander". Será que lo más conocido es lo peor, o lo poquito que se pudo ver en las filmotecas españolas de los setenta, o en la tele de los últimos diez años. O quizás es culpa del "echan una de Bergman. Bueno, ya he visto el séptimo sello. Da igual."
Con Godard ocurre lo mismo: "A bout de Souffle", la primera peli. Todo el mundo la ha visto. En la tele no echan otra. Es como si cincuenta años de carrera cinematográfica no sirvieran de nada.
Ni rastro de sus obras maestras.
Pues con Antonioni, tres cuartos de lo mismo: "Blow Up" se ha convertido en la única referencia. Es una peli increíble, y todavía hoy, sorprendente. Pero por favor, comparada con "La avventura", "El Eclisse" o "La Notte", no es más que un paso adelante, de gigante, pero lógico.
Otra peli que nuestros padres recuerdan con fervor es la puta "Zabriskie Point": una memez más tonta que la Teresa Gimpera, más fechada que los pantalones de campana.
Ocurre lo mismo con Kurosawa, Rohmer, Bertolucci, Wenders, Buñuel (vale sí, "le chien andalou", cómo no, pero miren "Nazarín", obra de madurez según el canon narrativo clásico. Y es que en México hizo lo mejor). Y últimamente, Winterbottom: ¿me quieren comparar "24 hours party people" con "Wonderland"?
Por si no las han visto, ahí va el principio de "Persona" de Bergman (uno de los más sublimes de la historia, el primer plano es el carbón del antiguo proyector de cine) y el final de "El Eclisse" de Antonioni (no se asusten, no es un final narrativo).

2007-07-27T04:39:00.000+02:00

Pues hubo un apagón en Barcelona, y estos días he estado escuchando, en boca de amigos, argumentos que, al igual que los de una gran parte de la población, son totalmente erróneos. Camaradas, el gobierno no tiene ninguna culpa porque desde 1997, año que el PP subió al poder, los servicios básicos se privatizaron, y la electricidad depende exclusivamente de la empresa suministradora, esto es, Fecsa. Si esta empresa no ha invertido lo suficiente en infraestructuras, y a pesar de sus beneficios, pues es responsabilidad suya y de nadie más (¿les sorprenden, camaradas, los beneficios del último año que han salido publicados? Pues no debería, porque les estamos enriqueciendo nosotros). Hace diez años que están al cargo de la electricidad, así que "el estado en que están estas infraestructuras" no se debe al estado en que las dejó el Estado.

La Generalitat y Clos desde Madrid hablan del apagón porque los periodistas les preguntan, pero ellos no tienen nada que decir. El capitalismo es esto y nada más. A joderse.

Vuelve a ser grotesco escuchar cómo Acebes culpa del apagón al PSOE. Ellos privatizaron el suministro eléctrico y ahora parece que no sepa lo que esto significa.

La próxima vez que vayan a votar, piensen que no hay ningún partido ni regional ni estatal que proclame la renacionalización de los servicios básicos.

¡UN AÑO DE LOLABECH!

2007-07-26T03:40:00.000+02:00

Con cinco días de retraso pero... ¡Qué más da!

Para mí ha sido un año intenso por muchas razones, pero las vivencias cobran un protagonismo en la memoria que no tiene nada que ver con el ritmo intelectual, que es mucho más lento (y ordenado). ¡Parece que lleve una década con este blog! ¿Hay un second life mejor que éste?

Muchas gracias a todos: Algarabía, Dani Blanco, Déborah Fernández, Cris, lounge collective, tworufinsfortoday, Bricalu (Luiza Brehm, a quien conocí en la blogosfera), Víctor Caballero, Antonio Baños, Diana Hernández, Ivo von Mezel, los gaiteros, Mestre Shot, El senyor Tort, Arantxita, Ignacio Lois, Eloy Fernández Porta, Xavi Calvo, la Frondosa (me gustan tus piropos) y Sebastià Jovani. Y muchas gracias a todos aquellos que leéis el blog aunque no dejéis mensajes (¡Peter! que ya me he enterao...)

Para todos vosotros, este vídeo testimonial (atención al panderetazo que se lleva el segurata por no dejar al público subirse al escenario). ¡VIVA LA MADRE QUE NOS PARIÓ! ¡NOBODY ELSE, SPECIALS!

LAS EXTRAÑAS DIVERGENCIAS DE LA MÚSICA NEGRA

2007-07-22T16:15:00.000+02:00

A pesar del cánon y la ortodoxia de la música comercial que impera en los escasos pero poderosos medios de difusión cultural, la música negra actual cuenta ya con unas interesantes disidencias, o cortocircuitos:

NEGROS QUE HACEN MÚSICA BLANCA

A excepión de Lenny Kravitz (que Dios le haga callar para siempre), hace mucho tiempo que un músico negro no hace rock. Los Tv on the Radio, de Brooklin, son una magna excepción. En el concierto del Apolo, Arantxita y yo bromeábamos sobre lo que los otros brothers les debían decir: -Hey, what are you listening? Sonic Youth? Fuckin' white trash! Get these jeans off, brother...

Este video de "I was a lover" no sé si es el oficial de la banda o es obra de un fan, pero es buenísimo.

MÚSICA NEGRA EN MANOS DE NO NEGROS

Es cierto que la historia del jazz la comparten, sobre todo en los 40' y 50', negros y judíos, pero lo que nadie se esperaba es que un chico judío de Brooklin, convertido a la ortodoxia, se lanzara al mercado cantando reggae. En Brooklin deben estar alucinaos. Tanto como aquél judio ortodoxo que se miraba con cara de asco al etíope falasha mientras rezaba en el muro de las lamentaciones. El valiente se llama Matisyahu y canta que es un primor.

Y bueno, ya os hablé de M.I.A. Canela fina...

REVIVAL COMO SUPERVIVENCIA.

El sonido comercial negro está tan homogeneizado que no es de extrañar que hayan productores que prefieran mirar atrás.
Amy Winehouse es una cockney auténtica del este de Londres, sincera, malhablada y muy, muy alcohólica. En su disco anterior le dedicaba esta canción a las bimbos del west-end.

F··· me Pumps.
When you walk in the bar,And you dressed like a star,Rockin' your F me pumps.And the men notice you,With your Gucci bag crew,Can't tell who he's lookin' to.Cuz you all look the same,Everyone knows your name,And that's you whole claim to fame.Never miss a night,Cuz your dream in life,Is to be a footballers wife. You don't like players,That's what you say-a,But you really wouldn't mind a millionaire.You don't like ballers,They don't do nothing for ya,But you'd love a rich man six foot two or taller.You're more than a fan. Lookin' for a man,But you end up with one-nights-stands.He could be your whole life,If you got past one night,But that part never goes right.In the morning you're vexed,He's onto the next,And you didn't even get no taste.Don't be too upset,If they call you a skank,Cuz like the news everyday you get pressed.You don't like players,That's what you say-a,But you really wouldn't mind a millionaire.Or them big ballers,Don't do nothing for ya.But you'd love a rich man six foot two or taller,You can't sit down right,Cuz you jeans are too tight,And your lucky its ladies night.With your big empty purse,Every week it gets worse,At least your breasts cost more than hers.So you did Miami,Cuz you got there for free,But somehow you missed the plane.You did too much E,Met somebody,And spent the night getting caned.Without girls like you,There'd be no fun,We'd go to the club and not see anyone.Without girls like you,There's no nightlife,All those men just go home to their wives.Don't be mad at me,Cuz you're pushing thirty,And your old tricks no longer work.You should have known from the job,That you always get dumped,So dust off your fuck me pumps

Pues bien, resulta que la compañía discográfica la quería ingresar en una rehab (programa de rehabilitación). La respuesta es el hit de su último disco. Si en la anterior se podía apreciar la influencia de Stevie Wonder, el él último álbum se ha querido recuperar el sonido Motown.

Rehab Amy Winehouse lyrics
Artist: Amy WinehouseAlbum: Back To BlackYear: 2006Title: Rehab
Print Correct They tried to make me go to rehab but i said 'no, no, no'Yes I've been black but when i come back you'll know know knowI ain't got the time and if my daddy thinks I'm fine He's tried to make me go to rehab but i won't go go goI'd rather be at home with ray I ain't got seventeen days Coz there's nothing There's nothing you can teach meThat i can't learn from mr hathawayI didn't get al lucky at class But i know it don't come in a shot glassThey tried to make me go to rehab but i said 'no, no, no'Yes I've been black but when i come back you'll know know knowI ain't got the time and if my daddy thinks I'm fineHe's tried to make me go to rehab but i won't go go goThe man said 'why do you think you here'I said 'I got no ideaI'm gonna, I'm gonna lose my baby so I always keep a bottle near'He said 'I just think your depressed,kiss me here baby and go rest' They tried to make me go to rehab but i said 'no, no, no'Yes I've been black but when i come back you'll know know knowI don't ever wanna drink againI just ooh i just need a friendI'm not gonna spend ten weekshave everyone think I'm on the mend It's not just my prideIt's just til these tears have driedThey tried to make me go to rehab but i said 'no, no, no'Yes I've been black but when i com e back you'll know know knowI ain't got the time and if my daddy thinks I'm fineHe's tried to make me go to rehab but i won't go go go

Así que, ante la aburridísima imagen del rapero (símbolo del capitalismo integrado en el guetto), empiezan a despuntar nuevas y originales propuestas que poco a poco pueden muy bien acabar caracterizando la década.

2007-07-11T03:12:00.000+02:00

TRIBUNA: FÉLIX DE AZÚA
Avaros y sin embargo suicidas

El País. 10/7/2007

Una vez superado el pueblo mundialmente conocido como La Pera, dejarás a tu izquierda el viejo lupanar amarillo tan chulo como un fotograma de Wim Wenders; entonces tomas a la izquierda por el desvío de Serra de Daró procurando que no te aplaste un tráiler polaco. En el momento de superar la cresta previa al cruce de Foixá, verás que se abre un panorama excelente, sobre todo cuando sopla la tramuntanita y todo luce como en un Memling. Hasta ese momento, el turista ha cruzado poblachones crecidos a velocidad vertiginosa en los últimos diez años, enterrados por naves industriales, almacenes ruinosos, alpendres de Uralita, basura industrial, camionetas oxidadas y chalets de infame construcción para munícipes. Es un tramo abrumador con una vía nacional, la que cruza Celrá y Bordils, siempre atestada gracias a los camiones y a los semáforos impuestos por ayuntamientos que se negaron a permitir circunvalaciones. Son vías de línea continua ideales para el conductor local montado en una moto o en un cochecito con tuning. Te parece estar viendo la publicidad de la tele.
Por el contrario, desde la carretera de Serra, tras el desvío y el descrestar, divisarás un panorama casi intacto, respetable. Los campos ordenados y fértiles se extienden hasta el mar en dameros que sugieren trabajo y riqueza. La línea del horizonte la forman el femenino perfil del Mongrí y las peladas islas corsarias del Estartit. Es un paisaje que da idea de cómo pudo ser el Ampurdán de la invasión napoleónica y de cómo ha sido sistemáticamente machacado por todos los gobiernos (fascistas, nacionalistas, socialistas, conservadores o secesionistas) y por todos los ayuntamientos en sus complicados apareamientos, hasta hacerlo desaparecer. La causa de tan portentosa unanimidad en la destrucción es sencilla y rotunda: el dinero, el parné, la pasta. Aquí no hay ideología que valga, sólo codicia.
Un país raquítico, con una incultura secular, sediento de todo lo que se atribuía a "los europeos", desde las gabardinas hasta el bidet, y con una clase dirigente que no haría mal papel en Liberia, no ha dado más de sí en los dos últimos siglos. Las costas valencianas, gallegas, catalanas o andaluzas han sido laminadas sin misericordia. Cierto que hay también una cierta matización en el desastre, según sea la región; sin embargo, ese cromatismo lírico es un considerable misterio. De momento, ningún historiador o sociólogo ha sido asaltado por la curiosidad de investigar la España plural de la codicia. Un asunto tan interesante...
¿Ha sido el mayor grado de barbarie lo que ha creado en Murcia esos monstruos que sólo encuentran pareja en los secarrales de La Mancha? ¿El gen morisco? ¿Será la venganza del arroz lo que ataca con flatulencias dolorosas todo el Levante y su urbanismo excremencial? ¿Es el metódico destrozo catalán más sensato que el que asuela la costa asturiana, gracias a la herencia noucentista? ¿A la protección de la Moreneta sobre tanto varón célibe y ahorrativo? ¿Y qué decir del espanto de las rías cocainómanas? ¿Ataques de la gaita paranoica? ¿De la empanada alucinógena? Algún día alguien estudiará el episodio de salvajismo más interesante de la Europa de posguerra, sólo igualado por la Sicilia del cemento y la heroína (inyectable). ¿Cómo fue posible que el franquismo se prolongara tantos decenios hasta dejar el país convertido en una sartén donde hierven de sed los rascacielos vacíos? ¿Quién lo sustentó, a quién enriqueció el caos y el expolio?
Que los ciudadanos apenas cuentan en la política española es bien sabido y explicable dada la peculiar herencia eclesiástico-castrense del país, así como la no menos curiosa biografía de sus dirigentes jamás editada. A pesar de todo, que no se haya producido alguna corrección democrática en nuestro tradicional despotismo, sino quizás todo lo contrario, desconcierta. El equipo que gobierna en el Ayuntamiento de Barcelona, por poner un ejemplo, ha sido elegido por un veintitantos por ciento de la ciudadanía, pero, viendo actuar a los ediles, se diría que lo respalda el ochenta por ciento, como a Sarkozy. Una mayoría de ayuntamientos que han logrado componerse son el hijo putativo de negocios y pactos perfectamente opacos y por completo ajenos a los programas de los partidos. La ciudadanía sabe que tales bastardías son consecuencia de la más cruda codicia, pero no puede oponerse a ella, no tiene medios y sabe que en las próximas elecciones volverán a las andadas. Por eso va dejando de votar. También es cierto que, aunque pudiera oponerse, quizás tampoco lo haría, como han demostrado los protectores de la mafia del ladrillo en las últimas municipales. En España, la ideología política, como la fe religiosa de hace unos años, es el disfraz que dignifica la más cruda explotación económica y el exterminio del insumiso. En este punto, la España plural es una.
La zona geográfica que nos sirvió de entrada y sobre la que Pla escribió algunas de sus mejores páginas ha sido para mí como el hijo de un matrimonio amigo al que has ido viendo crecer sin participar seriamente en su vida. Le has visto pasar del potito de zanahoria al cochinillo asado como en una secuencia de diapositivas. Así que, aunque sus padres lo tengan por un cráneo privilegiado y la flor de Olmedo, uno sabe la verdad y no le ciega ni el sentimiento, ni el interés, ni el orgullo. Cuando lo conocí de niño aún guardaba un aire de criatura rústica, algo bruto, pero de buena madera, un muchacho con ilusión por no morir tan idiota como sus padres y abuelos. En la actualidad es un anciano que no sabe despojarse de la ropa infantil y simula bailar el twist, como en los viejos tiempos, cuando ya le conviene la danza macabra de Saint-Saëns. Dio el primer estirón con la masificación del turismo y las segundas residencias que brotaron como hongos venenosos en los años setenta. Los servicios y la pequeña industria consecuentes lo pusieron en la edad adulta, pero luego ya no hizo nada más y se dispuso a gozar de lo conquistado con aire de galán verbenero, se acomodó a la haraganería nacional. En la actualidad, unas carreteras que construyó Primo de Rivera para las diligencias soportan el paso de millones de vehículos entre los que se cuentan miles de camiones de hasta ocho ejes, pero también ciclistas y tractores, una belleza argelina. Al nene del Ampurdán todo se le ha quedado pequeño, pero persiste en el gesto de estar esperando a que las suecas se sienten a comer una ensalada por ver si liga y les saca unos duros para Varón Dandy.
El viajero que ha constatado cómo las zonas turísticas de Francia, de Inglaterra, ¡incluso de Italia!, mejoraban con el tiempo, eliminaban los restos de barbarie, añadían silencio y verdura a las zonas residenciales, se civilizaban y organizaban racionalmente separando lo industrial de lo turístico, lo agrícola de lo urbano, aunque se perdiera la pátina arcaica y romántica, se pregunta por qué en España el desarrollo y la riqueza han de dar siempre como resultado la hecatombe, el triunfo de lo cafre y de lo cutre. ¿Será por un atávico temor a la miseria acumulada durante siglos de bocio y malaria? ¿Por la inexistencia de una educación sensata, la cual, por cierto, ha ido empeorando de legislatura en legislatura? ¿Será el catolicismo, su desprecio de la vida terrena y su respeto por los depósitos bancarios? ¿O el nacionalismo y el hábito de esconder los billetes de quinientos bajo la bandera? ¿Qué componente de todas las regiones españolas es el que nos condena a vivir peor cuanto más ricos somos?
No todos, por supuesto, no estoy loco. Quienes vivieron en la más completa desesperación durante generaciones ahora gozan de una situación confortable. Las aldeanas ya no visten sayas y tocas negras como en los chistes de Forges, sino que exhiben estupendos piercings ombiliculares y se depilan los artejos pedestres. Los aldeanos ya no arrean la mula, sino que ponen a doscientos por hora el Golf. No obstante, eso también sucedió en la Francia, la Alemania y la Italia de posguerra, el paso de la miseria a la comodidad, pero con resultados opuestos a los nuestros. También allí se produjo un rápido enriquecimiento, pero no dio lugar al desbarajuste del territorio y al desierto de cemento.
El lugar infernal de la carne de cañón lo ocupan en España, ahora, los inmigrantes llegados por millones en los últimos diez años, justo en el momento de la explosión cementera. ¿Será esa la explicación? ¿La mano invisible del Zeitgeist está diseñando nuestro país para acercarlo a Quito, Turquía, el Magreb o Rumania, porque estamos creando un hábitat digamos que "mediterráneo" de igualados caracteres físicos y espirituales? ¿Está la Providencia diseñando un bloque urbano del sur, con un paisaje homogéneo, sin sobresaltos ni transiciones bruscas, desde Ankara hasta Algeciras, lo que explicaría, de paso, las quejas identitarias de los vascongados? ¿Sube Oriente y baja Occidente? En todo caso, me parece que nos ha tocado la china.
¡Qué extravagante, qué inexplicada condena la de los nacidos en el Mediterráneo, y que me perdone Serrat, que es un santo y no tiene la culpa de nada de todo esto!

UN HOMENAJE A NUESTROS ABUELOS

2007-07-02T03:45:00.000+02:00

2007-07-01T16:46:00.000+02:00

CICLO DE PELÍCULAS EN EL BIG BANG.
JULIO 2007.

QUIJOTADAS

1 de julio. (¡Sesión puntual a las 19h!)
Sueños y frustraciones de la intelligentsia italiana en clave cómica.
LA TERRAZZA de Ettore Scola. Italia-Francia, 1979.
Con Vittorio Gassman, Marcello Mastroianni, Ugo Tognazzi, Serge Reggiano y Jean Louis Trintignant.

8 de julio.
La evasión novelesca de la burguesía.
ADIEU, PLANCHER DES VACHES de Otar Iosseliani. Francia–Suiza-Italia, 1999
Con Nico Tarielashvili, Lily Lavina y Otar Iosseliani.

15 de julio.
Reminiscencias quijotescas en la comedia italiana.
PROFUMO DI DONNA de Dino Risi.
Con Vittorio Gassman, Alessandro Momo y Agostina Belli. Italia, 1974

22 de julio.
La giganta Anita Ekberg y el Quijote moralista.
LA TENTAZIONI DEL DOTTOR ANTONIO de Federico Fellini
(episodio incluido en Bocaccio 70).
Con Pepinno de Filippo y Anita Ekberg. Italia-Francia, 1962.

La anti-quijote. Una que no se ha creído el cuento.
AGNÉS JAOUI EN LA ENTREGA DE LOS OSCARS.
Documental.

29 de julio.
Una quijotada sobre el quijote.
HONOR DE CAVALLERIA de Albert Serra. Catalunya, 2006.
Con Lluís Carbó y Lluís Serrat.

SEGUIMOS CON EL CENTENARIO...

2007-06-27T05:26:00.000+02:00

Y lo celebramos con un video precioso de Fred Frith e Iva Bittova. ¡Viva el Amor!