viernes, julio 27, 2007


Pues hubo un apagón en Barcelona, y estos días he estado escuchando, en boca de amigos, argumentos que, al igual que los de una gran parte de la población, son totalmente erróneos. Camaradas, el gobierno no tiene ninguna culpa porque desde 1997, año que el PP subió al poder, los servicios básicos se privatizaron, y la electricidad depende exclusivamente de la empresa suministradora, esto es, Fecsa. Si esta empresa no ha invertido lo suficiente en infraestructuras, y a pesar de sus beneficios, pues es responsabilidad suya y de nadie más (¿les sorprenden, camaradas, los beneficios del último año que han salido publicados? Pues no debería, porque les estamos enriqueciendo nosotros). Hace diez años que están al cargo de la electricidad, así que "el estado en que están estas infraestructuras" no se debe al estado en que las dejó el Estado.

La Generalitat y Clos desde Madrid hablan del apagón porque los periodistas les preguntan, pero ellos no tienen nada que decir. El capitalismo es esto y nada más. A joderse.

Vuelve a ser grotesco escuchar cómo Acebes culpa del apagón al PSOE. Ellos privatizaron el suministro eléctrico y ahora parece que no sepa lo que esto significa.

La próxima vez que vayan a votar, piensen que no hay ningún partido ni regional ni estatal que proclame la renacionalización de los servicios básicos.

jueves, julio 26, 2007

¡UN AÑO DE LOLABECH!

Con cinco días de retraso pero... ¡Qué más da!

Para mí ha sido un año intenso por muchas razones, pero las vivencias cobran un protagonismo en la memoria que no tiene nada que ver con el ritmo intelectual, que es mucho más lento (y ordenado). ¡Parece que lleve una década con este blog! ¿Hay un second life mejor que éste?

Muchas gracias a todos: Algarabía, Dani Blanco, Déborah Fernández, Cris, lounge collective, tworufinsfortoday, Bricalu (Luiza Brehm, a quien conocí en la blogosfera), Víctor Caballero, Antonio Baños, Diana Hernández, Ivo von Mezel, los gaiteros, Mestre Shot, El senyor Tort, Arantxita, Ignacio Lois, Eloy Fernández Porta, Xavi Calvo, la Frondosa (me gustan tus piropos) y Sebastià Jovani. Y muchas gracias a todos aquellos que leéis el blog aunque no dejéis mensajes (¡Peter! que ya me he enterao...)


Para todos vosotros, este vídeo testimonial (atención al panderetazo que se lleva el segurata por no dejar al público subirse al escenario). ¡VIVA LA MADRE QUE NOS PARIÓ! ¡NOBODY ELSE, SPECIALS!

domingo, julio 22, 2007

LAS EXTRAÑAS DIVERGENCIAS DE LA MÚSICA NEGRA

A pesar del cánon y la ortodoxia de la música comercial que impera en los escasos pero poderosos medios de difusión cultural, la música negra actual cuenta ya con unas interesantes disidencias, o cortocircuitos:

NEGROS QUE HACEN MÚSICA BLANCA

A excepión de Lenny Kravitz (que Dios le haga callar para siempre), hace mucho tiempo que un músico negro no hace rock. Los Tv on the Radio, de Brooklin, son una magna excepción. En el concierto del Apolo, Arantxita y yo bromeábamos sobre lo que los otros brothers les debían decir: -Hey, what are you listening? Sonic Youth? Fuckin' white trash! Get these jeans off, brother...

Este video de "I was a lover" no sé si es el oficial de la banda o es obra de un fan, pero es buenísimo.






MÚSICA NEGRA EN MANOS DE NO NEGROS

Es cierto que la historia del jazz la comparten, sobre todo en los 40' y 50', negros y judíos, pero lo que nadie se esperaba es que un chico judío de Brooklin, convertido a la ortodoxia, se lanzara al mercado cantando reggae. En Brooklin deben estar alucinaos. Tanto como aquél judio ortodoxo que se miraba con cara de asco al etíope falasha mientras rezaba en el muro de las lamentaciones. El valiente se llama Matisyahu y canta que es un primor.










Y bueno, ya os hablé de M.I.A. Canela fina...


REVIVAL COMO SUPERVIVENCIA.

El sonido comercial negro está tan homogeneizado que no es de extrañar que hayan productores que prefieran mirar atrás.
Amy Winehouse es una cockney auténtica del este de Londres, sincera, malhablada y muy, muy alcohólica. En su disco anterior le dedicaba esta canción a las bimbos del west-end.





F··· me Pumps.
When you walk in the bar,And you dressed like a star,Rockin' your F me pumps.And the men notice you,With your Gucci bag crew,Can't tell who he's lookin' to.Cuz you all look the same,Everyone knows your name,And that's you whole claim to fame.Never miss a night,Cuz your dream in life,Is to be a footballers wife. You don't like players,That's what you say-a,But you really wouldn't mind a millionaire.You don't like ballers,They don't do nothing for ya,But you'd love a rich man six foot two or taller.You're more than a fan. Lookin' for a man,But you end up with one-nights-stands.He could be your whole life,If you got past one night,But that part never goes right.In the morning you're vexed,He's onto the next,And you didn't even get no taste.Don't be too upset,If they call you a skank,Cuz like the news everyday you get pressed.You don't like players,That's what you say-a,But you really wouldn't mind a millionaire.Or them big ballers,Don't do nothing for ya.But you'd love a rich man six foot two or taller,You can't sit down right,Cuz you jeans are too tight,And your lucky its ladies night.With your big empty purse,Every week it gets worse,At least your breasts cost more than hers.So you did Miami,Cuz you got there for free,But somehow you missed the plane.You did too much E,Met somebody,And spent the night getting caned.Without girls like you,There'd be no fun,We'd go to the club and not see anyone.Without girls like you,There's no nightlife,All those men just go home to their wives.Don't be mad at me,Cuz you're pushing thirty,And your old tricks no longer work.You should have known from the job,That you always get dumped,So dust off your fuck me pumps


Pues bien, resulta que la compañía discográfica la quería ingresar en una rehab (programa de rehabilitación). La respuesta es el hit de su último disco. Si en la anterior se podía apreciar la influencia de Stevie Wonder, el él último álbum se ha querido recuperar el sonido Motown.






Rehab Amy Winehouse lyrics
Artist:
Amy WinehouseAlbum: Back To BlackYear: 2006Title: Rehab
Print Correct They tried to make me go to rehab but i said 'no, no, no'Yes I've been black but when i come back you'll know know knowI ain't got the time and if my daddy thinks I'm fine He's tried to make me go to rehab but i won't go go goI'd rather be at home with ray I ain't got seventeen days Coz there's nothing There's nothing you can teach meThat i can't learn from mr hathawayI didn't get al lucky at class But i know it don't come in a shot glassThey tried to make me go to rehab but i said 'no, no, no'Yes I've been black but when i come back you'll know know knowI ain't got the time and if my daddy thinks I'm fineHe's tried to make me go to rehab but i won't go go goThe man said 'why do you think you here'I said 'I got no ideaI'm gonna, I'm gonna lose my baby so I always keep a bottle near'He said 'I just think your depressed,kiss me here baby and go rest' They tried to make me go to rehab but i said 'no, no, no'Yes I've been black but when i come back you'll know know knowI don't ever wanna drink againI just ooh i just need a friendI'm not gonna spend ten weekshave everyone think I'm on the mend It's not just my prideIt's just til these tears have driedThey tried to make me go to rehab but i said 'no, no, no'Yes I've been black but when i com e back you'll know know knowI ain't got the time and if my daddy thinks I'm fineHe's tried to make me go to rehab but i won't go go go


Así que, ante la aburridísima imagen del rapero (símbolo del capitalismo integrado en el guetto), empiezan a despuntar nuevas y originales propuestas que poco a poco pueden muy bien acabar caracterizando la década.

miércoles, julio 11, 2007

















TRIBUNA: FÉLIX DE AZÚA
Avaros y sin embargo suicidas

El País. 10/7/2007



Una vez superado el pueblo mundialmente conocido como La Pera, dejarás a tu izquierda el viejo lupanar amarillo tan chulo como un fotograma de Wim Wenders; entonces tomas a la izquierda por el desvío de Serra de Daró procurando que no te aplaste un tráiler polaco. En el momento de superar la cresta previa al cruce de Foixá, verás que se abre un panorama excelente, sobre todo cuando sopla la tramuntanita y todo luce como en un Memling. Hasta ese momento, el turista ha cruzado poblachones crecidos a velocidad vertiginosa en los últimos diez años, enterrados por naves industriales, almacenes ruinosos, alpendres de Uralita, basura industrial, camionetas oxidadas y chalets de infame construcción para munícipes. Es un tramo abrumador con una vía nacional, la que cruza Celrá y Bordils, siempre atestada gracias a los camiones y a los semáforos impuestos por ayuntamientos que se negaron a permitir circunvalaciones. Son vías de línea continua ideales para el conductor local montado en una moto o en un cochecito con tuning. Te parece estar viendo la publicidad de la tele.
Por el contrario, desde la carretera de Serra, tras el desvío y el descrestar, divisarás un panorama casi intacto, respetable. Los campos ordenados y fértiles se extienden hasta el mar en dameros que sugieren trabajo y riqueza. La línea del horizonte la forman el femenino perfil del Mongrí y las peladas islas corsarias del Estartit. Es un paisaje que da idea de cómo pudo ser el Ampurdán de la invasión napoleónica y de cómo ha sido sistemáticamente machacado por todos los gobiernos (fascistas, nacionalistas, socialistas, conservadores o secesionistas) y por todos los ayuntamientos en sus complicados apareamientos, hasta hacerlo desaparecer. La causa de tan portentosa unanimidad en la destrucción es sencilla y rotunda: el dinero, el parné, la pasta. Aquí no hay ideología que valga, sólo codicia.
Un país raquítico, con una incultura secular, sediento de todo lo que se atribuía a "los europeos", desde las gabardinas hasta el bidet, y con una clase dirigente que no haría mal papel en Liberia, no ha dado más de sí en los dos últimos siglos. Las costas valencianas, gallegas, catalanas o andaluzas han sido laminadas sin misericordia. Cierto que hay también una cierta matización en el desastre, según sea la región; sin embargo, ese cromatismo lírico es un considerable misterio. De momento, ningún historiador o sociólogo ha sido asaltado por la curiosidad de investigar la España plural de la codicia. Un asunto tan interesante...
¿Ha sido el mayor grado de barbarie lo que ha creado en Murcia esos monstruos que sólo encuentran pareja en los secarrales de La Mancha? ¿El gen morisco? ¿Será la venganza del arroz lo que ataca con flatulencias dolorosas todo el Levante y su urbanismo excremencial? ¿Es el metódico destrozo catalán más sensato que el que asuela la costa asturiana, gracias a la herencia noucentista? ¿A la protección de la Moreneta sobre tanto varón célibe y ahorrativo? ¿Y qué decir del espanto de las rías cocainómanas? ¿Ataques de la gaita paranoica? ¿De la empanada alucinógena? Algún día alguien estudiará el episodio de salvajismo más interesante de la Europa de posguerra, sólo igualado por la Sicilia del cemento y la heroína (inyectable). ¿Cómo fue posible que el franquismo se prolongara tantos decenios hasta dejar el país convertido en una sartén donde hierven de sed los rascacielos vacíos? ¿Quién lo sustentó, a quién enriqueció el caos y el expolio?
Que los ciudadanos apenas cuentan en la política española es bien sabido y explicable dada la peculiar herencia eclesiástico-castrense del país, así como la no menos curiosa biografía de sus dirigentes jamás editada. A pesar de todo, que no se haya producido alguna corrección democrática en nuestro tradicional despotismo, sino quizás todo lo contrario, desconcierta. El equipo que gobierna en el Ayuntamiento de Barcelona, por poner un ejemplo, ha sido elegido por un veintitantos por ciento de la ciudadanía, pero, viendo actuar a los ediles, se diría que lo respalda el ochenta por ciento, como a Sarkozy. Una mayoría de ayuntamientos que han logrado componerse son el hijo putativo de negocios y pactos perfectamente opacos y por completo ajenos a los programas de los partidos. La ciudadanía sabe que tales bastardías son consecuencia de la más cruda codicia, pero no puede oponerse a ella, no tiene medios y sabe que en las próximas elecciones volverán a las andadas. Por eso va dejando de votar. También es cierto que, aunque pudiera oponerse, quizás tampoco lo haría, como han demostrado los protectores de la mafia del ladrillo en las últimas municipales. En España, la ideología política, como la fe religiosa de hace unos años, es el disfraz que dignifica la más cruda explotación económica y el exterminio del insumiso. En este punto, la España plural es una.
La zona geográfica que nos sirvió de entrada y sobre la que Pla escribió algunas de sus mejores páginas ha sido para mí como el hijo de un matrimonio amigo al que has ido viendo crecer sin participar seriamente en su vida. Le has visto pasar del potito de zanahoria al cochinillo asado como en una secuencia de diapositivas. Así que, aunque sus padres lo tengan por un cráneo privilegiado y la flor de Olmedo, uno sabe la verdad y no le ciega ni el sentimiento, ni el interés, ni el orgullo. Cuando lo conocí de niño aún guardaba un aire de criatura rústica, algo bruto, pero de buena madera, un muchacho con ilusión por no morir tan idiota como sus padres y abuelos. En la actualidad es un anciano que no sabe despojarse de la ropa infantil y simula bailar el twist, como en los viejos tiempos, cuando ya le conviene la danza macabra de Saint-Saëns. Dio el primer estirón con la masificación del turismo y las segundas residencias que brotaron como hongos venenosos en los años setenta. Los servicios y la pequeña industria consecuentes lo pusieron en la edad adulta, pero luego ya no hizo nada más y se dispuso a gozar de lo conquistado con aire de galán verbenero, se acomodó a la haraganería nacional. En la actualidad, unas carreteras que construyó Primo de Rivera para las diligencias soportan el paso de millones de vehículos entre los que se cuentan miles de camiones de hasta ocho ejes, pero también ciclistas y tractores, una belleza argelina. Al nene del Ampurdán todo se le ha quedado pequeño, pero persiste en el gesto de estar esperando a que las suecas se sienten a comer una ensalada por ver si liga y les saca unos duros para Varón Dandy.
El viajero que ha constatado cómo las zonas turísticas de Francia, de Inglaterra, ¡incluso de Italia!, mejoraban con el tiempo, eliminaban los restos de barbarie, añadían silencio y verdura a las zonas residenciales, se civilizaban y organizaban racionalmente separando lo industrial de lo turístico, lo agrícola de lo urbano, aunque se perdiera la pátina arcaica y romántica, se pregunta por qué en España el desarrollo y la riqueza han de dar siempre como resultado la hecatombe, el triunfo de lo cafre y de lo cutre. ¿Será por un atávico temor a la miseria acumulada durante siglos de bocio y malaria? ¿Por la inexistencia de una educación sensata, la cual, por cierto, ha ido empeorando de legislatura en legislatura? ¿Será el catolicismo, su desprecio de la vida terrena y su respeto por los depósitos bancarios? ¿O el nacionalismo y el hábito de esconder los billetes de quinientos bajo la bandera? ¿Qué componente de todas las regiones españolas es el que nos condena a vivir peor cuanto más ricos somos?
No todos, por supuesto, no estoy loco. Quienes vivieron en la más completa desesperación durante generaciones ahora gozan de una situación confortable. Las aldeanas ya no visten sayas y tocas negras como en los chistes de Forges, sino que exhiben estupendos piercings ombiliculares y se depilan los artejos pedestres. Los aldeanos ya no arrean la mula, sino que ponen a doscientos por hora el Golf. No obstante, eso también sucedió en la Francia, la Alemania y la Italia de posguerra, el paso de la miseria a la comodidad, pero con resultados opuestos a los nuestros. También allí se produjo un rápido enriquecimiento, pero no dio lugar al desbarajuste del territorio y al desierto de cemento.
El lugar infernal de la carne de cañón lo ocupan en España, ahora, los inmigrantes llegados por millones en los últimos diez años, justo en el momento de la explosión cementera. ¿Será esa la explicación? ¿La mano invisible del Zeitgeist está diseñando nuestro país para acercarlo a Quito, Turquía, el Magreb o Rumania, porque estamos creando un hábitat digamos que "mediterráneo" de igualados caracteres físicos y espirituales? ¿Está la Providencia diseñando un bloque urbano del sur, con un paisaje homogéneo, sin sobresaltos ni transiciones bruscas, desde Ankara hasta Algeciras, lo que explicaría, de paso, las quejas identitarias de los vascongados? ¿Sube Oriente y baja Occidente? En todo caso, me parece que nos ha tocado la china.
¡Qué extravagante, qué inexplicada condena la de los nacidos en el Mediterráneo, y que me perdone Serrat, que es un santo y no tiene la culpa de nada de todo esto!

domingo, julio 01, 2007

CICLO DE PELÍCULAS EN EL BIG BANG.
JULIO 2007.


QUIJOTADAS

1 de julio. (¡Sesión puntual a las 19h!)
Sueños y frustraciones de la intelligentsia italiana en clave cómica.
LA TERRAZZA de Ettore Scola. Italia-Francia, 1979.
Con Vittorio Gassman, Marcello Mastroianni, Ugo Tognazzi, Serge Reggiano y Jean Louis Trintignant.

8 de julio.
La evasión novelesca de la burguesía.
ADIEU, PLANCHER DES VACHES de Otar Iosseliani. Francia–Suiza-Italia, 1999
Con Nico Tarielashvili, Lily Lavina y Otar Iosseliani.

15 de julio.
Reminiscencias quijotescas en la comedia italiana.
PROFUMO DI DONNA de Dino Risi.
Con Vittorio Gassman, Alessandro Momo y Agostina Belli. Italia, 1974

22 de julio.
La giganta Anita Ekberg y el Quijote moralista.
LA TENTAZIONI DEL DOTTOR ANTONIO de Federico Fellini
(episodio incluido en Bocaccio 70).
Con Pepinno de Filippo y Anita Ekberg. Italia-Francia, 1962.

La anti-quijote. Una que no se ha creído el cuento.
AGNÉS JAOUI EN LA ENTREGA DE LOS OSCARS.
Documental.

29 de julio.
Una quijotada sobre el quijote.
HONOR DE CAVALLERIA de Albert Serra. Catalunya, 2006.
Con Lluís Carbó y Lluís Serrat.