miércoles, febrero 28, 2007

LA EDAD DE ORO 1

LA MOSQUITERA

Ni el oro ni el poder
(mucho menos el talento
a menudo superado)
envidiaba Ben Ammar
de su mentor, el rey Al-Mutamid
sino el lecho de Rumaykiyya
y el hecho de merecerlo




Un día #17 quiso intimar conmigo y me adivinó presente y futuro. Llevábamos apenas un mes y medio juntos y pensé que quería saber más de mí. Por un momento llegué a creer que por fin se abría la mosquitera del lecho de Rumaykiyya y que la vida cobraba pleno sentido en la derrota de su músculo y la vindicación de su aliento. La trascendencia de tal interés, sin embargo, es un aroma y un brillo que yo le atribuí a la escena sin reparar en que para ella era un simple ejercicio de sus facultades. #17 adivinó pasado y futuro sin reparar en el presente. Es más, vislumbró entre trazos blandos que no tardaría en dejarme. Pensar en el otro es invadir su memoria, no satisfacer su deseo. Yo me equivoqué donde ella no acertó, y los dos invocamos al espectro del otro.
#18 se cruzó poco después con gran estrépito, con un ruido neuronal, de imágenes superpuestas en mi mente. Entonces escribí: “Quizás no haya que cruzar un laberinto para alcanzar el lecho de Rumaykiyya, quizás el propio lecho es un laberinto de rostros desvelados, como en un autobús.”
#18 oyó el ruido, me olió el aliento y volvió al silencio.

Ahora vuelvo a invocar un espectro. Este texto es una revisitación de lo que estaba escribiendo en noviembre y diciembre y que perdí tras formatear el disco duro. El pen-driver me falló. Luego intenté comprar un recovery a Finaldata y me timaron (negaban haber recibido mis cien dólares a pesar de que su banco lo confirmara). En las próximas semanas voy a invocar aquel texto mediante alusiones y citas de memoria.

lunes, febrero 26, 2007




La compañera Déborah Fernandez (ver Links: serendip) me ha descubierto a Banksy.
Es la sublimación del arte callejero. A su lado todas las propuestas de tags y graffitis que vemos en todas partes palidecen de pronto por conformistas y reiterativas. La ilustración de abajo es uno de sus dibujos, que enseguida he relacionado con el de William Blake (que vi por primera vez en el "Modos de ver" de John Berger). Son el complemento perfecto, el espejo del otro: los siglos XVIII y XX-XXI cara a cara. Entre una y otra hay una revolución industrial y un proceso irreversible y universal de transformación en los modos de explotación.
http://www.banksy.co.uk/menu.html

miércoles, febrero 21, 2007

LOLABECH TIENE EL PLACER DE PRESENTAR UNA AVANZADILLA DEL ÚLTIMO LIBRO DE ELOY FERNÁNDEZ PORTA AFTERPOP, QUE SALDRÁ A LA LUZ EL MES QUE VIENE.
Encontraréis otro extracto en el blog bla bla bla (ver Links)



AFTERPOP
Eloy Fernández Porta
Extracto del ensayo Afterpop: La literatura de la implosión mediática (Berenice, Córdoba: publicación: marzo 2007)


NO-LOGO SOBRE LITERATURA Y POP, VI: ¡NO HAY BÍSNES COMO EL CHOUBÍSNES, RIDIELA! En una casa perdida entre los riscos un anciano con peto de pana y camisa de cuadros raída va rasgando las cuerdas de un ukelele; a su lado, una troglodita ataviada con taparrabos se lleva a los labios un cucharón de sopa; entre los dos, en un enorme puchero humeante, se cuece el cuerpo desnutrido de un adolescente. Un teen: camiseta “actual”, gafapástez, anorexia: no hay duda: hoy la cena es un underground fashion victim. El dibujo, realizado por Keko para la portada del número de Mondo Brutto dedicado a las Culturas Alternativas, constituye una perfecta representación de una de las actitudes afterpop fundamentales: la devoración primitivista de la cultura de tendencias. Go primitive! Para ser realmente moderno es preciso saber desplazarse desde la posición del conneisseur a la del patán caníbal –o la del “bruto mecánico”, según proponen Grace Morales y los mondobruttistas. Si el género distintivo de la estética pop es el espectáculo, el primitivo irrumpe en él como un elefante en una cristalería, presentándose como lo que Guy Debord llamó el factor permanente que subyace “bajo las modas visibles que desaparecen y reaparecen en la superficie fútil del tiempo pseudocíclico” espectacular.
Los primeros planteamientos históricos de este tema se encuentran en la tradición del relato breve hispanoamericano. Ya los años cuarenta Juan José Arreola presenta sus ficciones y microficciones como un recorrido por los chóus del circo, la feria y la publicidad, donde el espíritu espectacular y el animal van de la mano, como muestran relatos como “Las focas”, que tocan la Pasión según San Mateo. Por su parte, Augusto Monterroso dedica su primer libro a las formas abyectas que cobra la cultura del comercio en Hispanoamérica, ejemplificándolo en el dictador de “Mister Taylor”, que lleva a su país al barbarismo para poder surtir al público extranjero de su souvenir y producto nacional favorito: las cabezas reducidas. Podría decirse que en ambos casos los dos órdenes del espectáculo y lo primitivo conviven “dialécticamente”, aun en forma grotesca; no obstante, esa relación se hace más crítica en los textos de Julio Cortázar, y muy especialmente en "Las Ménades", que muestra cómo un elegante concierto de música clásica sufre las interferencias, las interrupciones y –en última instancia- el asalto del público, convertido en una multitud de bacantes que violan y asesinan a los intérpretes. La visión cortazariana es, en este sentido, precursora, tanto en su visión del eros y el tánatos del espectáculo en relación directa como en su representación del fandom o fascinación por el ídolo en términos de pulsión asesina –como muestran también sus dos relatos sobre la secta de adoradores de Glenda Jackson.
La tradición hispanoamericana antecede –y, en el caso de Cortázar, influencia directamente- el planteamiento de este tema que tendrá lugar en el posmodernismo norteamericano. En este contexto la primera formulación corresponde a Harold Jaffe, que presenta algunos de sus relatos de los años ochenta como spectacles, proponiendo así una adaptación “friccional” de las tesis debordianas. El caso más ilustrativo es su texto “Counter Couture”, que muestra cómo la aparición de un grupo de skinheads en el programa televisivo de Geraldo Riviera da lugar, a partir de su inesperada defensa del travestismo, a la expansión mediática de la moda transexual, que llega hasta un proyecto de anuncio para Nike -aludiendo indirectamente a la aparición de William Burroughs en uno de los anuncios de esta marca como gran momento de interferencia entre cultura de masas y contracultura. En el contexto de la literatura española puede consignarse asimismo la extensión de este tema, que ha dado ejemplos recientes en todos los géneros. En poesía fue quizá Roger Wolfe el primero en mostrar, en su textos de tema televisivo o periodístico, la sustancia de “la edad de la ansiedad: / el tiempo de los nervios rotos”, como reza su poema “El arte en la era del consumo”. En el género del relato breve Hernán Migoya presentó en su “Spice Up Your Life (A Pop Tale)” el encuentro entre Geri Halliwell -la antigua líder de las Spice Girls, retratada en decadencia total- y un psicópata asesino y violador. En el ámbito de la novela un ejemplo relevante lo propone Gabi Martínez en Ático, donde la narración del making of del videojuego más exitoso del mundo se alterna y se entrevera con el descubrimiento, por parte del diseñador, del Otro cultural –antes considerado “primitivo”-, personificado en la figura de un “maestro de fantasías” llamado Ahmed. Este tema, pues, excede también las literaturas del libro, y tiene otras manifestaciones en la literatura periodística, y en particular en algunos fanzines como el ya mencionado Mondo Brutto, que lo han reformulado desde una premisa que podría ser llamada “Dinio Killed hhe Radio Star”, o la elevación del bruto al espacio de máxima visibilidad mediática.

Por cierto, el disco de John Cale y Terry Riley "Church of Anthrax" es soberbio. Se grabó en 1970 y se publicó al año siguiente. Al parecer ninguno de los dos se quedó satisfecho con el resultado. Pues peor para ellos. Yo me lo estoy pasando bomba.

martes, febrero 20, 2007

ROMA 7 día-BARCELONA

Pues bien, ayer hicimos la típica pardillada de ir a una marisquería y luego quejarnos del precio. Lo cierto es que las ostras estaban de miedo. Luego comí unos raviolis de bogavante bastante acertados. A Emma la habían entrevistado esa tarde en la tele por un documental que, de hecho, se iba viendo entre anuncios y partes de la entrevista. Todavía llevaba pote en la cara y no paró de manoseársela toda la noche. En el turno de las copas, en una vinatería del barrio, una legión de grappas y whiskies tumbaron a los amigos de forma tajante. Vincenzo me explicaba que el policía a quien había estado siguiendo durante un año para un programa de tele le había llegado a dar las gracias porque desde entonces follaba como un loco. Vincenzo había montado una farsa para dejar en ridículo a la policía y el programa había sido un éxito porque, según medio país, "se mostraba el lado humano del cuerpo policial". El guardia tenía ahora incluso un club de fans. ¡Porca Miseria! La ironía ya no existe, ya no funciona, ya no sirve de nada...
Emma se puso a imitar el acento tejano como si fuera una petarda en un cadillac rosa, y es que su madre es una activista de Austin (Jane Austin, Texas fue una de las bromas de la noche) y en los sesenta era amiga de Pasolini y de la intelligentsia italiana del momento. Cuando habla con acento británico se le nota el deje italiano, cuando habla tejano, no, y es desternillante. Pero la cuarta grappa es traicionera, y los rodeos de Vincenzo un primor, y la pobre llegó a casa dando tumbos. A mí todavía me quedaban unos buenos veinte minutos más de rodeos, tumbos y vueltas sorteando obstáculos con golpes súbitos de volante hasta llegar a casa.

En fin, Roma debería ser para mí como mi Jerusalén, mi Mecca, mi Moscú, porque es la cuna de eso que llamamos mundo latino, al que pertenezco por razones culturales, históricas y religiosas. Y sí que es cierto que no me he sentido ajeno a esta ciudad como me sentí en Londres, incluso depués de pasar dos años viviendo ahí. Pero también es verdad que Roma es la ciudad eterna, inmóvil, estática, mil veces derruida y mil veces reconstruida, reinventada, y siempre mimando el pasado como su única razón de ser, dejando el esqueleto intacto. Es lo opuesto a Barcelona. Tanto Vincenzo como yo tenemos razón en nuestras respectivas críticas. La ciudad ideal, entonces, es un compendio de todas aquellas que conforman nuestro itinerario. Somos el epicentro intransferible del espacio, porque nunca deja de ser un espacio mental.

lunes, febrero 19, 2007

ROMA 6 día

Hoy me he ido al centro a echar la última ojeada al pastelito de calabaza. Fontana di Trevi atestada di cazzos de la Commonwealth. Piazza Navona con las fuentes en obras y las suecas reparadas. Al Panteón a ver los mármoles entre vallisoletanos. Bromas etnocentristas aparte, lo mirado y el mirón, el viaje y el viajero son indisociables en los mismos límites del recuerdo. Si tiro una moneda a la Fontana seguro que vuelvo a Roma, sí, y acabo siguiendo una banderola blanca y yéndome a comer pizza con los japoneses.
Terrible experiencia la de quedarse en blanco sin saber qué decir cuando una simpática dependienta te dice cualquier cosa. Porque me niego a hablar en inglés. Eso sí que no, aquí no. Prefiero ser el gilipollas de turno. Ya va la quinta que me sale vocecita de monja cuando creo que he entendido lo que me dicen:
-Va beeene, graaazie...
Por cierto, ya decía yo que no veía a curas ni a monjas. Claro, porque sólo salen a la calle por la mañana, como la lechera. Paliditos, virginales, con unas caras de planchacalcetines que dan ganas de darles los míos. Y ellas, mirando al suelo, hartitas supongo de hacer galletas y rezarle a gritos a una oreja inconmensurable pero sorda como una tapia. Las hay de gris, de negro, de blanco, y luego unas de fucsia con abalorios y plataformas que le raspan los sabañones a Ratzinger.
Vincenzo escucha mis quejas sobre los pijos que han convertido a Barcelona en un putiferio de turistas y especuladores y no me secunda la rabia. Dice que al menos cambian las cosas, que no me puedo imaginar la insoportable sensación de estatismo que supone vivir en Roma. Me lo imagino, a pesar de todo. Pero el día que abran unos pubs en Piazza Navona ya hablaremos.

Me acaba de decir que nos vamos a cenar con Emma y su novio a una crustacceria, y yo le preguntado si eso son tostadas con cosas encima y un poco más y me mata. Que no, palurdo, que son crustáceos. ¿Crustáceos? ¿Ballenas? ¡Que no! ¡testa di cazzo! Eso son cetáceos. ¡Ah, coño, Marisco!
Me estoy volviendo tonto. Según Vincenzo es culpa de Roma.

domingo, febrero 18, 2007

ROMA 5 día

Bueno, llegó el domingo y nos fuimos prontito de paseo. Primero hemos dado una paseo por el mercadillo. Bolsos, pantalones, DVDs de Bollywood, cinturones. Luego quesos y embutidos y más allá, anticuario cutre-lux de primera. A un anciano que vivía en una caravana destartalada le he comprado cuatro discos tremendos:
1. Canciones populares interpretadas con Moog.
2. El Coro Nacional Veryovka de Ukrania.
3. "Silent No More". Jewish Underground Songs from Soviet Russia.
4. Un disco de Oberturas de Ópera Italiana publicado por EMI con una portada en la que se ve a unos anti-disturbios en plena acción. Ver para creer. Vincenzo dice que a lo mejor es para atraer al consumidor-policía, en plan música de relajación para carabinieri menesterosos.

Y hablando de carabinieri, hemos ido al museo de arte contemporáneo (que estaba cerrado) y un guardia muy elegante le ha dicho a Vincenzo que no podía ir en coche los domingos si éste no era de gas o euronosequé. Vincenzo ya sabe de qué va esto y de hecho a intentado explicármelo pero todavía no lo entiendo. Ya me conocéis. Así que hemos tenido que dejarlo ahí aparcado hasta las seis de la tarde.
Hemos aprovechado para comer en un restaurante a lo Casa Leopoldo (aunque no tan caro). Después del plato de pasta ya estábamos llenos y el camarero, de unos setenta años, se ha reído de nosotros, cómo no. El vino era de una nueva D.O. del Lazio, muy bueno.
Pues ya nos ves a pata y lloviendo hasta el centro de Roma a ver la exposición de Annibale Carracci. Siglo XVI-XVII. Lo más interesante estaba en la primera sala: lo menos conocido de él, los cuadros casuales. Había un autorretrato que, en el cuadro, reposaba en un caballete. Debajo había un perro y un gato entre sombras que parecían de Odilon Redon y en la ventana, una silueta negra entre aguas grises que muy bien podría ser Munch. Rarísimo. De la obra posterior me ha gustado mucho los cuadros "Venere con Sátiro e Cupido" y "Flora" (Kiku, lo he buscado en Google pero no está) y los croquis de sátiros y atlantes, unos estudios del cuerpo masculino.

Tras un té en una cafetería legendaria (que nos ha costao siete euros), nos hemos dirigido, a paso de judío en Sabat, a la Via del Corso a ver una exposición de los grabados de Giovanni Battista Piranesi. Indescriptible. En la primera sala había unos planos cenitales de la Roma antigua y la del siglo XVIII. ¿Cómo narices podía hacerlo si no había medios para volar? Topografía artesanal. Los demás grabados ilustraban la Roma del momento y el estado en que estaban las ruinas de la antigüedad, muchas de ellas reconvertidas en casas particulares. Entre las columnas de un antiguo templo un romano se había construido una casa con una especie de taller donde se veían ruedas de carruaje. Todavía quedan algunas construcciones así hoy en día.

Para ver un grabado que podéis clicar y ver a gran escala pinchad aquí.

Me he comprado una buena edición del "Satyricon" de Fellini.

Mañana más, ¡penúltimo día!

ROMA 4 noche

Hemos ido a ver un concierto de Uri Caine con un trompetista italiano llamado Paolo Fresu. Éste músico, que al parecer toca con todo quisqui, es bastante malo. Es tan plano y previsible y falto de ideas que sólo ha conseguido captar mi atención cuando desafinaba o se quedaba sin aire y feia llufa. Pero de Chet Baker no sólo ha heredado estas cualidades, también toca sentado. Y Vincenzo se pregunta y yo también y Bugs Bunny mira a cámara: ¿Por qué tienen que echar mano de clásicos manidos y antiguos como el "Night in Tunisia"?
-Miles Davis tocaba a Cindy Lauper, porque el "Time after Time" era en los ochenta lo que el "Night in Tunisia" en los cincuenta.
-Bueno, ahí está Dave Douglas versionando a Björk y a Rufus Wainwright.
Y ahí me quedo porque la conversación a tomado un extraño cariz por culpa de un Rosso di Montepulciano soberbio y muy parecido a nuestro Priorat. Y es que hemos ido al bar de Circe a ver si estaba. Pero no. No obstante, en la cocina había una chica rubia que, sin saberlo, se ha convertido en la chica número cien del top hermosuras romanas que tengo la suerte y la desgracia de haber contado (a grosso modo). Con Vincenzo hemos llegado a la conclusión de que esto es una especie de síndrome del turista posterior a los traumas de riego sanguíneo en el avión. ¿Qué ocurre cuando el turista no muere en el trayecto y, en efecto, aterriza y consigue salir del aeropuerto? Pues que se enamora en cada esquina. Lo sé, lolabech es parco en chorraditas piroperas pero es que de veras estoy embrujado. Ayer, en el Linux Club se acercó una chica con el pelo rapado y al preguntarme no-sé-qué le dije "Scusa, io non parlo italiano". Me preguntó de dónde era y al decirle de Barcelona me soltó:
-Barchelona! Ma, de Barchelona cittá?
Caray, ¿conoce Hospitalet, Badalona y Granollers? Justo en ese momento nos echaron por estar fumando. Luego la vi con un pendejo de bigote sajón que insistía en que se pusiera el jersey para no cogiera frío. Luego había una chica borracha que me dijo que había estado trece años casada con un dentista de San Sebastián, pero no dejaba de decir "Euskeda" con "d". O me mentía o su ex-marido le había cortado la lengua.
Vincenzo estuvo hablando con una chica guapisima de ojos imposibles que le dijo:
-Soy directora de cine, y tengo un perro en el coche, pero es un perro muy bueno.
La noche es igual de gilipollas en todas partes. Perdón, en todad padted.
En casa hemos terminado la botella de Ardbeg mientras hablábamos de la teoría del "Código da Vinci", que ni él ni yo hemos leído, y él me ha explicado que tiene conexiones con la historia de los chiíes. Interesting. Luego hemos visto un trailer de la película que acaba de hacer un compañero español de la escuela de cine de Londres que es de Opus. Pura gomina aznariana, caspa acebesca y humor de rasca y pierde. De los del jersey por los hombros...
Mañana vamos a levantarnos pronto, lo juro, y nos vamos de excursión a ver caravaggios.

sábado, febrero 17, 2007

ROMA 3 noche

Ayer se me hizo tarde y no fui a ver nada. Estuve currando hasta las ocho, hasta que llegara Vincenzo. Pero sí que fui a chafardear una tienda de discos que hay aquí cerca de Via Labicana. Se llama Soul Food y es la hermana del Wah-Wah. Sixties, garage, punk, r&b, soul, jazz, etc. Me compré el "Rahsaan Rahsaan" de ya sabéis quién y un disco de John Cale con Terry Riley que tiene muy buena pinta.
Nos fuimos a cenar al napolitano de las narices y nos quedamos un poco decepcionados. Era mejor antes. Otra vez me encontré con algunas perlas en la traducción en inglés de la carta (en Hesperia somos así): Ricotta era recooked, y ceci era Czeczh (si, mira, garbanzos de Praga).
El antipasto era espectacular, pero la mozzarella parecía un estropajo. La pasta, con garbanzos y almejas, estaba sabrosa, y cuando pensaba que me iban a traer un segundo liviano, me encontré con un señor pescado al horno que sobresalía del plato. Salí de ahí dando tumbos.
Nos fuimos a la plaza de la tortuga a tomar unas grappas más y luego al centro a por unos Caol Ila Malt Isle Whisky de la madre que nos concibió con el pensamiento. Eran las dos y estaba todo cerrado. Así que volvimos a casa.
Justo al entrar por la puerta a Vincenzo le llamó un colega que estaba en el club Linux. Pues sí, hicimos un chupillo de Ardbeg y cap al Linux que hi falta gent. Por el camino me avisó que su colega estaba bien (de hecho, ya lo conocí la otra vez que estuve aquí, porque salía con Emma), pero que el colega de éste era un malaka de cuidao.
¿Malaka? Malaka es poco, un stronzo de mil pares de gondoleros. Según Vincenzo, sólo falta que de un tema no sepa nada para que se esté toda la noche hablando de eso. A mí me intentó convencer de que una novia suya de Porto Alegre le había dicho que por ahí hablan catalán. Todavía estoy llorando. De repente salimos de ahí y dimos la vuelta, algo habitual por estos pagos, y pasamos por varios locales de rollo Baja Beach y uno lleno de raperos ítalos. Pues claro, me dije, ¿dónde van a estar los raperos si no? Pues al lado de las marujas. Aquí sí que saben.
En un estado de avanzada embriáguez (hijo del señor embrague)volvimos a casa a beber y beber y enseñarnos los youtubes. Él me puso a Edu Lobo con María Betanhia y yo el de julie Driscoll que tengo colgado aquí. A las ocho nos fuimos a dormir.
Por cierto, estoy traduciendo un libro de relatos de escritoras libanesas, al comentárselo a Vincenzo me enseñó la foto que ha ganado el premio World Press. Buscadla en el Google, no tiene desperdicio.

viernes, febrero 16, 2007

ROMA. 2 noche

(Tengo acentos italianos y ni una enye a la vista)

Primero, un apunte: en un bar de tapas del aeropuerto del Prat he visto un cartel que rezaba "Pida aquì su consumiciòn" y "Demani aquì la seva consumiciò" pero justo debajo decìa "order here your consumption". Chechoooo!

Tras haber terminado, como se apura una copa, once pàginas del libro que estoy traduciendo me he ido de paseo al centro a ver si por casualidad me encontraba con la Fontana di Trevi o con el Panteòn. Después de rodeos y atajos he llegado a una calle que me sonaba, hasta que he salido a la Piazza Rotonda que preside el Panteòn. Como era de esperar y debido al calabobos que ha durado la mitad del dìa el suelo estaba encharcado, cosa habitual ya que en lo alto de la cùpula hay un bello orificio circular tan antiguo como el edificio. Lo malo es que la tumba de Rafael estaba cerrada al igual que la mitad del recinto. Pero Dios mìo, esos màrmoles superan lo que Hollywood ha recreado durante décadas de pirateo estilìstico como algo romano, mediterràneo, arcaico. Hay unos màrmoles marròn gris que superan la imaginaciòn de cualquier experto en atrezzo. Es un color ùnico. Quizàs haya algùn pàjaro con esa serena opacidad implosiva en los màrgenes de sus plumas.
Por el camino me he encontrado con una curiosa basura en medio de la calle: unas pieles de berenjena. Se las comen crudas por aquì?
La monumentalidad de los edificios es abrumadora, de veras. De repente me he visto buscando algùn rincòn que me diera grima, por pura envidia. Algùn edificio de los setenta tipo Habitat o algùn pub lleno de turistas de Manchester. No hay ni uno, al menos en el centro. Lo que sì hay es espanyoles, a punyados. En un momento he oìdo: "Oye, y dònde ejtà la columna del Trajano ese?". Chechoooo! Pero lo increìble es cuando Vincenzo me lleva en coche, porque esto no se acaba nunca: barrios y màs barrios de edificios naranjas, callejuelas màgicas y avenidas tan anchas como un rìo. Le he preguntado si a grandes rasgos la anchura de las calles responde al plano de la Roma antigua y me ha dicho que sì, que la Roma Imperial era de hecho màs grande de lo que es ahora. En efecto, Roma naciò grande, enorme. Supongo que se planificaban las construcciones de acuerdo a un plano urbanìstico cuya vanidad y orgullo no tiene parangòn. Bueno, quizàs los aztecas.
Esta noche nos ha invitado a cenar Emma, a quien conocì en la escuela de cine de Londres al igual que Vincenzo, en companyìa de su novio Alberto, un director de documentales (tiene uno sobre las madrassas de Paquistàn que terminò el 10 de septiembre de 2001) y Nicola, un arquitecto que estuvo viviendo en Barcelona del 1994 al 1996. Con él he estado hablando del bar California de la calle Escudillers y del Marx, asì que es probable que hace màs de diez anyos nos viéramos por ahì. Luego me ha ofrecido una rosetta, y me ha seguido la gracia cuando le he respondido "make a muffin better". Otro fan de Zappa. "But this one is not green..."
Vincenzo se queja de que aquì todo es imposible, de que no hay una "cultura contemporànea romana". Pero como va a haber algo asì en una ciudad donde lo ùnico que puedes hacer es trabajar en la administraciòn, hacerte misionero o montar una galerìa y exponer las acuarelas de tu vecino del quinto... De hecho, nos tiene envidia. Dice que al menos hemos conseguido crear un sello: "cultura catalana". Otra vez me deja sin habla. Y es que en parte tiene razòn. Pero no... Bueno, es difìcil comparar en estos casos.
Con Vincenzo peligrosamente piripi y una ciudad completamente vacìa un jueves a las dos de la noche nos hemos ido en coche a buscar un bar donde beber un Whisky. Nanai, pero que nanai. Seguro que en Reus hay màs marcha. Pues bien, compraremos el whisky. Un rodeo màs, porque de otra manera no se puede llamar un viaje en coche por la ciudad eterna, hasta que hemos llegado a una tienda alucinante llena de cualquier cosa que un pobre urbanita pueda necesitar a esas horas impùdicas y pecaminosas para un romano. Un verdadero delicatessen abierto de madrugada. Si hubiera querido un fuet de Balaguer lo hubiera encontrado. Vincenzo, que es un senyor: Vincenzosan en japonés, no se anda con chiquitas, y ha comprado un Ardbeg. Luego se lamentaba de que no fuera de 16 anyos sino de 10. Yo he insistido en comprar una chocolatina y no he podido resistirme a la de FIAT. A ver si puedo hacer un scanner.
Le he preguntado diez veces a Vincenzo que qué vamos a hacer manyana y todavìa no lo sé.

jueves, febrero 15, 2007

ROMA. 1 noche

(Tengo acentos italianos y ni una "enye" a la vista. Va a quedar muy català)

Después de una hora de retraso en el aeropuerto, en la que me cambiaron de puertas de embarque tres veces hasta marginarme a la 28a, llegué a Roma feliz, hambriento y con unas ganas de fumar que ni en la sesiòn triple de "El Padrino" en la Filmoteca. Vincenzo me estaba esperando fuera con un gorro y una bufanda blancas y un cabreo de mil cojones porque se acababa de gastar dos mil euros en un ordenador nuevo, tras el colapso del antiguo, y su socio se habìa enrrollado con la productora, en ese orden.
Vincenzo y su socio se han convertido en la referencia del documental en Italia, sobre todo después del éxito de una serie, producida por la Fox (ggggggl), en la que han seguido a una patrulla de policìa durante un anyo. Ahora el amigo, tras este incidente faldoso y faldonero, no sabe qué hacer. Yo le digo que saque ventaja, que si no le han dicho que estàan enrollados es porque le tienen respeto, que se aproveche y que se imponga. Y que les diga todo lo que tiene que ser dicho antes de que lo digan ellos. No sé de dònde o de quièn he sacado esta idea pero hasta a mì me convence.
Ayer fuìmos al restaurante napolitano que recordaba de la ùltima vez pero no quedaban mesas, asì que nos conformamos con un local calabrés que en BCN responderìa al estilo Marcelino y del que no cabe destacar nada aparte del vino de Apulia. Les pregunté còmo era el cordero "a la calabrese" y una chica de nariz inconfundible me dijo "al forno". Pue eso, corderito chamuscao al horno.
Luego fuìmos a una vinaterìa cuya duenya era la imagen misma de la mamma romana. Cuarenta y cinco anyos, ojos verdes de almendra, pelo negro ondulado, nariz larga y recta y unos rasgos duros como el sarmiento, màs arcaicos que mis suenyos de verano. Aquì, la mamma se confunde con Circe, es Circe cuando no la miras, cuando dejas de acostumbrarte a mirarla, cuando, si eso es posible, miras a la madre como alguien ajeno, como la promesa de un renacimiento. Podemos confundir a la madre con Circe? Sòlo en nuestro mar. Una belleza de amante, un rictus de madre.
En casa de Vincenzo seguimos hablando de mujeres. Me dice que las mujeres del sur de Italia esperan que seas, actùes y te comportes como el macho alfa. Yo le he dicho que nosotros somos machos ypsilon, y que nunca llegaremos a ser macho alfa ni borrachos, porque serìa ir contra-natura. Luego me ha dicho que la generaciòn que ahora tiene 28 anyos la han educado segùn el psicoanàlisis, y no segùn el marxismo como a él. Esto me lo tiene que contar porque no lo pillo.
Vincenzo està hoy en Firenze por unas horas y he comido solo. Me he hecho unos spaghetti con judìa verde, ajo y unas anchoas escabechadas de Calabria que estàn de muerte.
Sigo trabajando en la traducciòn mientras escucho Moondog.

martes, febrero 13, 2007

En 1994 los Ivo Naïf grabamos un maxi-CD con dos temas, La Anunciación y Besuqueso. ésta última pretendía ser la canción más fea de la historia, y en su lugar conseguimos la que quizás fue nuestra canción más celebrada por nuestros amigos. Este disco tuvo una vida extraña: Roger Gual me explicó que en Nueva York, en la tienda de música de vanguardia del soho neoyorkino, se encontró con este maxi-CD y al comentarle al dueño que éramos amigos suyos, éste le respondió que era el disco más raro que tenía en la tienda. ¡Somos más raros que John Zorn!. Otras copias se fueron a Japón (no sabemos a manos de quién fueron a parar) y las demás fueron vistas en una gasolinera de Lleida. Hace poco se me ocurrió hacer una segunda parte, a ver si es verdad que segundas partes siempre fueron malas y consigo así hacer algo peor. Adjunto los comentarios que le hice a Toni Martí sobre la letra.



BESUQUESO II. LA LLENGUA UNIVERSAL


Al piano sagnant de la teva llengua
el clamor àcid de les masses s’ofega
en la mateixa ganyota del teu abandó
a la rutina econòmica del que és dit

Quan la teva boca encarcanyada em besi
repetiré el mot “Amor” fins que es torni blanc
Com un lliri insignificant

Quan els teus malucs espasmòdics em deixin
T’explicaré el conte d’un llop que parlava menjant
per expressar-se millor


(Llistat d’idiomes universals):

Esperanto
volapük
Blaia Zimondal
Mondolinco
Tutonish
Idiom Neutral
Tal
Perio
Latino sine flexione
Mundilingva
Mondilingvuo
Esquisse d’une grammaire
Panroman
Paukel
Ekselsioro et Ulla
Parla
Novilatin
Llengua blava
Balta
Optoez
Ro
Arulo
Cosman
Solrésol
Etem
Dil
Cabé aban
Dooooooooooooooooooooooooo





La meva crítica a la, per una altre part venerable, proposta de la llengua universal es basa en la denúncia d’una sèrie de fal·làcies:
1. La diversitat de llengües és un obstacle per la comunicació, i en particular, per el subseqüent èxit de qualsevol causa internacionalista.
2. La diversitat de llengües es un testimoni del poder del antics règims autoritaris i el seu discurs nacionalista, que imposen la llengua local com particularitat irrenunciable, delimitant la veritable naturalesa del ésser humà com a individu d’una sola família i d’un únic poble.
3. Les particularitats de cada llengua com sistema de creences i percepcions del medi al que estan adscrites és perfectament assimilable i substituïble per un sistema lingüístic únic que les englobi a totes, o si més no, a les principals. (maaaal!)

No cal dir que tan respectables objectius no tenen res a veure amb les llengües, i que aquestes són les últimes culpables dels nostres mals. A les filosofies de la Tabula Rasa els manca prudència. Si em deixeu parlar en termes populars, a la mare li podrem reprovar el que vulguem, però ho farem en la seva llengua.

Per això, proposo un llistat d’idiomes universals perquè no hi ha res més ridícul que comprovar la quantitat d’idiomes universals que s’han creat, per més tard descobrir que per raons de mercat, l’únic idioma universal que hi ha ara és l’anglès.

viernes, febrero 09, 2007

Compañeros, tengo que anunciar la muerte de La Orquesta Lidia. Toni ha dicho "prou!" y yo lo entiendo. Es muy difícil llevar una banda de ocho personas sobre todo si cada una de ellas tiene un trabajo y un horario vital diferente. Ya se lo dije un día de confesiones y lo repito aquí: Toni tiene que darse a conocer a través de sus partituras, y lo que podamos hacer entre amigos es exclusivamente eso, un asunto entre amigos, una gamberrada. Tengo muchas ganas de hacer gamberradas con él, pero su camino como compositor no tiene nada que ver con las vicisitudes ociosas de una banda, no tiene nada que ver con mis tonterías.
Ahí queda eso y un pequeño testimonio. myspace.com/orquestalidia
Por otra parte esto me da alas. Me propongo empezar un nuevo proyecto. Tengo ganas de hacer un rollo Captain Beefheart/Birthday Party a la barcelonina.
Ya veremos...

miércoles, febrero 07, 2007

GOING UNDERGROUND

Me he pasado quince años escuchando esta canción y hasta ahora no se me había ocurrido buscar la letra (es casi imposible entenderla si se escucha a pelo). Y resulta que sugiere exactamente lo que defiendo en este blog:

“Some people might say my life is in a rut,
But Im quite happy with what I got
People might say that I should strive for more,
But Im so happy I cant see the point.
...
Some people might get some pleasure out of hate
Me, Ive enough already on my plate
People might need some tension to relax
[me? ] Im too busy dodging between the flak”

Habrá quien piense que mi vida es pura rutina
Pero yo estoy contento con lo que tengo
Habrá quien diga que debería esforzarme para conseguir algo mejor
Pero soy tan feliz que no veo por qué.
(…)
Habrá quien encuentre algún placer en odiar
Yo, ya tengo suficiente en mi plato
Debe ser que algunos necesitan tensión para relajarse
Yo, estoy demasiado ocupado en sortear las balas.

¡Exacto! ¿Revolucionarios? ¿Radicales? Los que conspiran y revolucionan el mundo son los gobiernos, las empresas y los trepas, nosotros ya tenemos suficiente en nuestro plato. Nuestra vida es el punto de partida.

martes, febrero 06, 2007

The Jam - Going Underground

Going underground

Some people might say my life is in a rut,
But Im quite happy with what I got
People might say that I should strive for more,
But Im so happy I cant see the point.
Somethings happening here today
A show of strength with your boys brigade and,
Im so happy and youre so kind
You want more money - of course I dont mind
To buy nuclear textbooks for atomic crimes

And the public gets what the public wants
But I want nothing this societys got -
Im going underground, (going underground)
Well the brass bands play and feet start to pound
Going underground, (going underground)
Well let the boys all sing and the boys all shout for tomorrow

Some people might get some pleasure out of hate
Me, Ive enough already on my plate
People might need some tension to relax
[me? ] Im too busy dodging between the flak

What you see is what you get
Youve made your bed, you better lie in it
You choose your leaders and place your trust
As their lies wash you down and their promises rust
Youll see kidney machines replaced by rockets and guns

And the public wants what the public gets
But I dont get what this society wants
Im going underground, (going underground)
Well the brass bands play and feet start to pound
Going underground, (going underground)
[so] let the boys all sing and the boys all shout for tomorrow

We talk and talk until my head explodes
I turn on the news and my body froze
The braying sheep on my tv screen
Make this boy shout, make this boy scream!

Going underground, Im going underground!