martes, diciembre 18, 2007


Aaaaah! Ce'st formidable! ¡Qué gran idea de marketing, sí señor! ¿Cómo recuperar la confianza de los franceses en su ídolo político? Pues recuperando un viejo mito europeo, tan viejo, que seguro que nadie se acuerda...
Cualquier interpretación juega a su favor: Sarkozy aparece de pronto como un príapo, un hombre cuya rudeza y tosquedad se debe a su líbido y a su testosterona, un portento de masculinidad que llegaría incluso a corroborar una chica joven y bella. O como un león manso: el hombre intransigente en la arena política se convierte en una persona sensible y cariñosa en la intimidad, capaz de enamorar a una chica joven y bella que canta baladitas muy monas con la guitarrita de su hermano. O como un paradigma de omnipotencia: es el Zeus que consigue todo lo que quiere, como ganar unas elecciones y enamorar a una chica joven, bella y sencilla que vende cerillas en la calle y lleva los mitones agujereados.
¿La imaginación al poder? Toma ya.

viernes, diciembre 07, 2007


Hace muchos años, yo tenía trece primaveras, este video apareció, creo, en una recopilación del pleitaguensam. Años después descubrí a The Fall, y este video permaneció en mi memoria como un referente, una joya sobre el grupo. Ahora los estoy redescubriendo y recuperando, y he encontrado el video en cuestión en el youtube. Me ha sorprendido la pericia de su realizador. Es de los mejores videoclips que he visto nunca. En pocas ocasiones podremos ver un video en el que se ha entendido el formato cuadrado y se ha llevado a cabo una composición de plano según los cánones clásicos. Pues sí, compañeros, la banda de rock más solitaria y más inclasificable de la historia puede presumir de tener el videoclip más clásico y cinematográfico que se pueda imaginar. Es impecable.

P.D. Ben mirat, hay que advertir elementos del montaje todavía más sorprendentes. Fijaros en la línea de fuga, es puro Eisenstein. Va cambiando de la línea derecha-izquierda a la izquierda -derecha según la propia estructura de la canción. A veces confunde ambas, como en "Octubre" o la escena de las escalinatas de Odessa en "El Acorazado Potemkin", cuando el montaje es rápido, como en el caso de los recortes de diario. El realizador ha seguido una pauta más o menos rápida en los cambios según la ocasión. Es buenísimo.

martes, diciembre 04, 2007

El concert del "In C" va ser memorable. Hi van haver-hi moments de catarsi que poques vegades he pogut experimentar en un escenari. Gràcies a tots els que vau venir. Estic segur que ho podrem repetir en una altra ocasió.
Per ara, al youtube hi ha aquest video que ha penjat algú del públic.


miércoles, noviembre 28, 2007

























Companys, em complau anunciar-vos que formaré part de la reunió de músics que el proper dissabte 1 de desembre interpretarà l' "In C" de Terry Riley al Apolo 2, a les 21h.

La orquestra:

1. Olga Ábalos (Orquesta de la muerte): saxo
2. Xavi Tort (Orquesta de la muerte, Trio Lio): trompeta
3. Óscar Pellicer: clarinet
4. Lucas Quejido (Ivo Naif, La lidia): veu
5. Joan Saura (Pole Pole, Araki): sampler
6. Ramon Faura (Le petit Ramon): ordinador
7. Elvira Jiménez (Le petit Ramon): violoncel
8. David Sitges (Nexus, ): marimba
9. Eduard Mont: xilòfon
10. Roger Aixut (Cabo San Roque): banjo
11. Laia Torrents (Cabo San Roque): acordió
12. Roger Fortea (Mil Pesetas): baix
13. Iván Martínez (Don Simón y Telefunken): guitarreta
14. Oriol Luna (Mil Pesetas): bateria
15. J. Irizar: percussions
16. Hara Kraan (Mil Pesetas): teclat
17. Gerard Gil (Pupille): guitarra
18. Guillermo Martorell (Mr Hubba y el Mono inventor): guitarra
19. Pau Badia (La Lidia): clarinet

Si voleu saber més sobre les característiques d' aquesta composició cliqueu aquí. I si la voleu escoltar, cliqueu aquí.

lunes, noviembre 19, 2007


En el canal 33 de la TDT llevan meses pasando el que considero uno de los mejores programas que se han hecho para televisión: es una producción francesa de los noventa que se llama Palettes, un programa de análisis de obras pictóricas. En cada programa, y durante media hora, Alain Jaubert analiza una obra diferente con un nivel de erudición inaudito, desde las pinturas rupestres de la cueva de Lascaux, pasando por los retratos encontrados en el fayoum, egipto, o Piero della Francesca hasta Francis Bacon.

Y son estos retratos de el fayoum, que en los primeros siglos de nuestra era sustituyeron a la antigua máscara funeraria, lo que me ha llamado la atención. Aprovecho, ya de paso, para limpiarle la cara a lolabech (la jeta de Rockefeller empezaba ya a empañar la pantalla). Eran retratos que las familias más ricas de la región encargaban a los pintores locales y que, tras la muerte de la persona, se colocaban en la cabeza del cadáver momificado.

Por cierto, gracias al capítulo sobre Caravaggio del Palettes, he descubierto que la palma que sujeta Santa Rufina (ver más abajo en la página) es la que entrega el ángel a todo aquél que muere como mártir y va a ser santificado.









Un Picasso en toda regla...

Los ribetes dorados eran, en efecto, de oro.


Éste de arriba debía ser futbolista.







¡Qué viveza!




Los que tengáis divx, podéis ver tres capítulos de Palettes aquí.

martes, noviembre 06, 2007

BOMBAZO

Aaron Russo y Nick Rockefeller.


La compañera Cris me recomendó el documental Zeitgeist, disponible y libre de derechos en Google Video. El docu en sí, la verdad, si bien aporta muchísimos datos imprescindibles, peca de la falta de transparencia que denuncia respecto al poder: dispara audios sin talking heads y sin aclarar quién es el autor de dichos comentarios, se lía con efectos de animación lamentables cuando no tiene imágenes que ofrecer y prefiere citar una bobada de Jimi Hendrix antes que a Noam Chomsky. Pero lo más destacado, aunque sesgado, es un bombazo: se explica el testimonio de Aaron Russo, un cineasta norteamericano que entabló amistad con Nick Rockefeller, y de cómo éste le explicó, meses antes del 11-s, que algo ("an event") iba a ocurrir y que en breves podrían invadir Afganistán e Iraq, y que de repente, todo el mundo estaría pendiente de si se encontraba o no a un terrorista escondido en unas cuevas. El audio en el que Russo explica todo esto, y más, pertenece a esta entrevista. Creo que es el primer testimonio directo que corroboraría la tesis según la cual el 11-s fue un auto-ataque planeado por la banca internacional, como tantas otras veces ha ocurrido.

Nota: seguimos con McLuhan y su "The Medium is the Message". Los responsables del documental Zeitgeist están demasiado influidos por el estilo de documental televisivo de las cadenas norteamericanas, de ahí (y probablemente un problema de derechos relacionados con las imágenes que querrían mostrar) su falta de transparencia. No "pueden" llegar a un nivel de profesionalidad mínimamente aceptable como el que encontramos en la serie de documentales The Corporation (canadiense) o en cualquier reportaje de la BBC. Su estilo es parte de su denuncia.
P.D. Ya he descubierto de donde han sacado la información los responsables del Zeitgeist. Es un documental extenso y documentadísimo sobre las mentiras del 11-s y un informe muy detallado de las posibles explicaciones a la luz de la teoría de la responsabilidad del Think Tank. Podéis verlo a cachos en el YouTube: "9/11 coincidences". Es obligatorio verlo, a menos que todo te importe un carajo (algo inevitable, en todo caso, después de verlo).

sábado, octubre 27, 2007






Ésta es una de las virtudes de la música popular: cuando alguien "clava" una canción, el mundo entero cambia de cara. El canal 33 (que es una segunda cadena de una televisión que dedica su primer canal a la tercera edad y relega a su segundo canal lo que realmente todo el mundo debería ver, descubrir, etc) ha tenido la buena idea de programar el "Beat Club", un espacio televisivo británico de los 60' 70' lleno de maravillas. Ahí redescubrí este tema glorioso de los siempre bienvenidos The Kinks. Reminiscencias de mi adolescencia, de la que tanto adolecí...

sábado, octubre 20, 2007


Benvolguts amics i amigues rendistes,

tinc el plaer d'anunciar-vos que la revista "Rendistes de Catalunya" ja té la seva pròpia pàgina web. En ella trobareu el monogràfic dedicat a Roberto Pellicer i una magnífica crònica sobre la gauche divine.

La nostra direcció a internet és:



Esperant de vosaltres la mateixa fidelitat que us ha caracteritzat, us desitja, de tot cor, unes bones festes el redactor en cap Lucas Quejido.

Salut i peles!

jueves, octubre 11, 2007


Visca Catalunya! Ara ja som europeus! Els alemanys ens comprenen i ens accepten!
Quants segles hem trigat a fer una puesta de largo com Déu mana a Europa. Segles i segles d'inferioritat i complexes. Ara per fi podem parlar català a Frankfurt! I no passa res... Ja era hora. Visca la benedicció d'Alemanya! Si no fos per ells...
Res de Madrid... Frankfurt, sí senyor... Per fi un poble civilitzat ens aixopluga, ens regala i ens beneeix! Quina sensació! Ai, que m'escorro... Ja no som una colla de pagesos!

viernes, octubre 05, 2007






Pensando en las tesis de McLuhan y a la luz del nuevo diario Público, que es una mierda, no me queda otro remedio que aplicar la frase “advertisement advertises advertisement” de McLuhan al universo de la prensa “seria”, es decir, la prensa de la actualidad política. El otro día, y ante la propuesta de un referéndum por la independencia de Euskal Herria, el Público se mostró ante la clientela con una portada que decía “Otra vez Ibarretxe”. Un titular merecedor de La Razón (un papelucho que Eloy Fernández Porta denomina “un fanzine de la derecha”) es un perfecto “anuncio de sí mismo”. Un reclamo de última hora para asegurarse una primera semana de ventas. Ante un titular como éste, ¿importa si la línea editorial es de izquierdas o de derechas?
McLuhan nos decía que el medio era el mensaje (lo de “massage” en lugar de “message” era una errata de imprenta que McLuhan dejó tal cual de acuerdo a la propia tesis), que cualquier nuevo fenómeno tecnológico, artístico o mediático tiene una repercusión en nuestras vidas que trasciende el propio mensaje, porque crea relaciones nuevas con la realidad. La prensa, como cualquier otro producto, influye en nuestras vidas (“our affairs”) de la misma manera en que lo hace la publicidad o los mensajes políticos. La prensa también necesita adeptos-consumidores que garanticen su consumo, que corroboren sus estadísticas. La prensa crea un espacio de discusión imposible en el que nos vemos obligados a tener un criterio allá donde es absurda la posibilidad de opinión. Todos estamos, de repente, obligados a tener una opinión sobre Chávez, Putin, Morales, Bush, Ahmadineyad o Castro. Este espacio artificial y absurdo del que se nutre la prensa nos empuja a hacer un uso de nuestra relación con los demás determinante en función de la opinión, improvisada y fugaz, que de la actualidad podemos tener. Que nosotros, en Barcelona, tengamos algo que decir sobre Chávez es absolutamente estúpido: ése es el espacio de criterio ilusorio que la prensa crea a su alrededor para garantizar su permanencia, su sueldo. ¿Por qué se habla más de Chávez que de Uribe? Porque el primero es un payaso. Las consecuencias de sus políticas es un tema que se relega a las páginas centrales del diario, pero lo que vende es la foto de portada y la frase o anécdota intrascendente que la acompaña. ¿Nos encontramos, entonces, con que la portada ha dejado de ser la presentación-índice del contenido y se ha convertido en el anuncio del propio diario? Sin duda.
Aznar dijo “a mí no me han pedido perdón los árabes por haber invadido España”. La prensa no ha descalificado esta frase (que a cualquier otro le hubiera costado la cátedra), porque no quiere ser definitiva: la prensa dice que informa, y se niega sí misma el poder que sabe que tiene cuando se trata de descalificar a la competencia.
A nadie le hubiera costado nada decir: “cuando los árabes invadieron la Península Ibérica, España no existía; es más, tardaría ochocientos años en existir. A partir de ahora, nada de lo que diga este personaje aparecerá nunca más en nuestras páginas”. Pero nadie lo dijo. Básicamente, porque descalificar a Aznar de forma tajante significa no tener noticia cada vez que hable. Y eso es un precio muy alto. Existe polémica mientras los lectores alberguemos la sospecha de estar equivocados.
De la misma forma que hay razones para descalificar a Aznar hay razones para descalificar a González, pero el diario más leído en España no sólo no lo entiende así, sino que además publica artículos del éste, o de Santiago Carrillo, que ya hace mucho tiempo que han perdido toda credibilidad.
El nivel cultural de la clase política es tan pequeño que sus artículos, al lado del supuesto pedigrí de los columnistas, pone en jaque a la propia línea editorial que de forma tan celosa se enorgullece el propio medio. Si ya son repugnantes los columnistas, peores son sus enemigos, los políticos. Pero el diario no se resiente, a eso lo llama “pluralidad”. Así, quizás España existe desde hace tres mil años… cinco… diez.
Cuando Ahmadineyad visitó la ONU, había gringos con pancartas en apoyo a este hijo de puta tirano de la madre que lo parió. Fue muy divertido cuando dijo que en su país no hay homosexuales, como en EEUU. Tenía toda la razón, claro, no hay homosexuales en su país, sencillamente, porque él los mata. La próxima invasión, o debería decir el bombardeo sobre la población civil iraní está preparada y escrita desde los años noventa. Ahmadineyad es tan sólo la excusa. Pero hay gringos que, conscientes de la desinformación a la que son sometidos, hacen gala de esa desinformación para esgrimir argumentos en contra del gobierno de EEUU.
Nada es justificable desde una visión simplista de los hechos, pero cada día, no obstante, justificamos lo que negamos al poder, es decir, el derecho a opinar a partir de unos datos minúsculos, quizás sesgados, siempre insuficientes.
No somos tan listos, o en todo caso, no seríamos tan tontos si la prensa fuera realmente “seria”.
Pero en España nada es serio.

viernes, septiembre 21, 2007


Acabo de estremecerme. Este cuadro, atribuido a Velázquez, ha estado durante siglos en manos de coleccionistas, y ahora, por fin, ha salido en subasta en Sotheby's y lo ha comprado una fundación que lo va a exponer al público en Sevilla. Es Santa Rufina, una de las dos mártires-patronas de la ciudad; la taza y el plato se deben a que las dos hermanas mártires son las patronas de los alfareros, pero la palma, no sé... Me parece una maravilla, y por eso grito: ¡Confiscación de obras de arte en colecciones privadas y exposición obligatoria en museos! ¡Que salga todo a la luz! Pinturas, esculturas y manuscritos están todavía en manos de ricachones y monasterios de todo el mundo. ¡Expropiación!

miércoles, septiembre 19, 2007

En Altafulla, al lado de un antiguo pozo de la finca vecina, hay una alberca llena de basura y cubierta de una especie de musgo de hoja pequeñísima. Una buena oportunidad para probar encuadres.







viernes, agosto 31, 2007

viernes, agosto 24, 2007

VIAJE A EUSKADI

Mi objetivo era principalmente visitar a unos amigos y no perder la ocasión de acudir a museos y galerías. Si a eso le añadimos la epifanía gastronómica que supone viajar al norte, no puedo estar más satisfecho. (La foto es mía, hasta nuevo aviso, las siguientes están bajadas del google).



La primera noche en Bilbo me fui solo al Casco Viejo a descubrir bares y a degustar pintxos. El barrio antiguo de Bilbo es una zona peatonal de calles relativamente estrechas y edificios de cuatro plantas con galerías y balcones cubiertos realmente acogedores. En la Plaza Nueva inauguré mi aventura pintxera en el Víctor Montes y en el Café de Bilbao. Un pintxo de txangurro fue el txupinazo, cual pedazo de cielo, de una noche muy larga y densa, de la que salí con una acidez de estómago como pocas recuerdo. Demasiado huevo: todo es mayonesa, tortilla o yema hilada. A Castro Urdiales llegué al día siguiente con el hígado reventado y sin sospechar lo que me esperaba: las mejores rabas que he comido nunca, en el bar Alfredo, y una rueda de bonito enorme, perfecta y sabrosísima, en un menú de diez euros. Yolanda, mi anfitriona, me paseó por el puerto, la iglesia, y me explicó que en el ayuntamiento gobiernan el PP e Izquierda Unida. ¿Cómo? Pues sí... el concejal de IU es un antiguo portero de discoteca reciclado en un trepa mafioso. Bueno... lo de siempre, lo español.

El jueves 16, antes de la odisea tabernera, estuve en el Museo de Bellas Artes, en cuyo vestíbulo el visitante puede contemplar unas cuantas obras maestras. A destacar dos piezas de Anish Kapoor. He conseguido encontrar una foto de una de ellas.






En un bloque de mármol, Kapoor nos invita a ver la mitad de un huevo desde dentro y a contemplar las vetas de la piedra en su corazón. Mármol vivo, palpitante. El museo también cuenta con una selección de piezas de Oteiza y de Chillida (confirmo la superioridad del primero, ¡cagüen sos!) además de un par de cuadros de Palazuelo, a descubrir, y dos piezas de los sesenta de Vicente Larrea. De este último, Bizkaia está plagado, en las carreteras o en un cruce de calles de Bilbo, pero esas esculturas-boñigas de papel arrugado no me gustan; prefiero lo anterior. Una expo temporal me ha descubierto unos dibujos de Picasso del año 1933 increíbles. Me compré el libro de esta expo y un ensayo sobre Oteiza que añado a la colección.



El sábado me pasé la tarde entera en el Guggenheim. Es un edificio extraño por fuera y una sala de exposiciones ideal por dentro. La disposición radial de las salas, según la pauta del edificio de Lloyd Wright en Nueva York, permite la estructuración temática de las exposiciones a la vez que propone un recorrido físico del espectador por el espacio arquitectónico (el ascensor mola mazo). Allá descubrí a Anselm Kiefer, un artista alemán alucinante, responsable de una obra monumental en la que ha mezclado abstracto, conceptualismo y simbolismo místico. Estudioso de la cábala, de la astronomía, deudor de una serie de filósofos outsiders y abanderado de una tendencia pictórica en la que se inscribiría nuestro pardillo Miquel Barceló si tuviera sangre en las venas, Kiefer es un Wagner plástico que solamente una sala como el Guggenheim podía acoger, por las dimensiones de sus cuadros y, de nuevo, por la disposición de las salas. En ocasiones, Kiefer verticaliza, es decir, erige, lo que ha creado desde la horizontalidad total: son cuadros que se observan como si se pisasen.









En otras, hace aterrizar mensajes, cual palabra revelada, al nivel de los mortales.


La pieza de la izquierda se llama "The Breaking of the Vessels (Shevirat Ha-Kelim)" y hace referencia a la doctrina cabalística según la cual el ser humano, al ser expulsado del paraíso, es decir, al ser relegado del rango espiritual al que pertenecía, eliminó algunos de sus atributos esenciales, o potencias, o chakras, que le unían con Dios, es decir, con la conciencia universal. O dicho de otra forma, rompió con los canales de comunicación que le conectaban espiritualmente con el Todo. La pieza de la derecha se llama "Emanation" (creo recordar), y aunque parezca que la emanación, que es de plomo puro (ahí entra la alquimia) y surge de la tierra hacia el cielo, según el propio artista, tal y como explica en la entrevista que incluye la exposición, es una emanación que proviene del más allá y se introduce en la tierra, es decir, es cóncava. Las olas que conforman el fondo del cuadro son más reales que las olas mismas, porque surgen del mercurio del fenómeno estético.

Pero la verdadera reina de la fiesta es sin duda la exposición permanente de Richard Serra y su "La materia del tiempo" en una ala gigantesca del museo. No voy a perder el tiempo en describirla, hay que caminarla, tropezarla, rodearla, recorrerla, y ser topo de ella, semilla y parásito de ella...



Desde que acudí al Seminari d'Art Contemporani de la Escola EINA en el año 92 y 93 que quería experimentar una pieza de Serra. Por fin...

En el Guggenheim también se puede visitar una expo muy interesante sobre arte vasco de los últimos cuarenta años. Madre mía, eso es terrorismo... lo demás son bombitas caseras con la perola de las potxas de la abuela. Habia una kutxa metafísica de Oteiza con un mango de cajonera, en plan pret-a-porter.


Y hablando de terrorismo, el Puppy de Jeff Koons es quizás la sobrada más descojonante de la historia de la museología del siglo XX. No lo puedo evitar, cada vez que lo veía, de lejos o de cerca, entrando o saliendo del museo o desde la plaza Muyoa en la calle Iparragirre, da igual, me moría de la risa. El comisario que dio luz verde a esa propuesta estaba borracho o es el mejor comisario de la historia del contemporary art. Tengo que decir, no obstante, que no sé si Frank Gehry está contento con la idea, porque el Puppy influye de manera tajante en la percepción del edificio. Se diría que es la guarida donde el osito hiverna, o la corroboración del aspecto Walt Disney que el edificio inspira irremediablemente debido a las protuberancias de las planchas de la fachada, que remiten a una textura esponjosa.
A partir de aquí, las fotos son mías.













Pues bien, me fui a Gernika a visitar a los colegas David e Idurre. Recordaréis a David porque trabajaba conmigo el el restaurante El Salón. Idurre es de Durango, y después de pasar un año allá, se acaban de instalar en Gernika en un piso de puta madre en la Kalea Calzada. David trabaja de jardinero en el pueblo, y es el responsable, entre otras cosas, de cortar los arbustos que rodean al famoso reloj. Todavía no sé si también lo tiene que poner a la hora... ¡Oso ondo!




En el parque de Gernika hay una pieza de Henry Moore y otra de Chillida. Me caí del caballo...




















Luego fuimos, o mejor dicho, conseguimos llegar al bosque de Oma a ver el "Bosque encantado" de Ibarrola. Nada, una kumbayada de los setenta:




En Gernika fuimos a ver una expo de los bocetos del Guernica de Picasso. Es muy interesante, por no decir imprescindible, descubrir las primeras ideas y la progresión que sufrió el cuadro en un lapso de tiempo bastante corto. Al principio, Picasso le daba una importancia al caballo y al toro que luego quedó velada por otras presencias. En un momento del proceso, la figura central iba a ser una figura masculina que levantaba el brazo y empuñaba un fajo de hierba arrancada, probablemente una imagen demasiado vinculada al socialismo. Con buen tino, Picasso decidió descentralizar la atención y forzar un recorrido de la mirada que abarcase a todas la figuras en un desorden violento y lleno de aristas. La expo permanente sobre el bombardeo descubría las publicaciones de la época, con un ABC que se presentaba como "diario republicano de izquierdas" y un Correo (el diario que lee la mayoría hoy en día en Euskadi) que afirmaba, en la cabecera, pertenecer a la falange.
En casa de David e Idurre pude degustar las delicias caseras del padre de ella: txakolí, cangrejos de río, marmitako, membrillo de manzana, conserva de atún, pimientos del padrón, etc.
En el mercado de los lunes compré un par de quesos de montaña (un cabra curado con orujo que a la vuelta despertó piropos y lozanías en un "dijous a la fresca" de Víctor Caballero y Antonia) y unas anchoas de Santoña que estoy degustando ahora mismo con lagrimilla y pezón duro.

El último día volví al Museo de Bellas Artes de Bilbao a ver una expo sobre arte y feminismo bastante decepcionante por el contenido. ¿Feminismo artístico es mear a diestro-siniestro? Bueno, el tema merece un post aparte, y es que la literalidad en el arte no es buena consejera. Al lado de genialidades de Cindy Sherman, Barbara Kruger y Yoko Ono habia chorraditas de licenciada-subvencionada-mepicalahormonamogollón que hacían más daño al corazón que a los testículos. Aún y así, descubrí a Mary Kelly y sus "piedras rosetta". Ahí queda eso.

En fin, quedaba por ver otra expo sobre un fotógrafo japonés que no conocía: Shomei Tomatsu.
¿Cómo describir un deslumbramiento colosal como guinda a tanta maravilla? Después de media hora me mareé y tuve que salir. Llevaba ya tres cañas, cinco pintxos y tres cafés. El cerebro tiene un límite, y Tomatsu merecía él solito un viaje a Japón.











Brutal, ¿verdad? Si a eso le añadimos una vigilante uniformada de la galería BBK tan fea que parecía dibujada por el creador de Shin Chan, la merienda está servida. He podido comprovar que un viaje cultural puede saturar hasta límites insospechados: txangurros, txikitos de rioja alavesa, richard serra, "txakolina bi eta caña, mesedez", la cábala, escritura rúnica escondida en los cuadros de Kiefer, las vasijas rotas, mujeres de perfil de bruja pirula, las txosnas llenas de kalimotxeros bailando al son de la trikititxa, antxoas de Santoña, el caballo del Guernica de Picasso, parejas y más parejas con churumbeles, txikiteros con camisas a cuadros, percebes, bacalao, bacalao, bacalao con Tomatsu, lluvia, sol, lluvia, sol, lluvia, y el Puppy riéndose de mí y yo de él.

Vaya semanita... Inolvidable. Yolanda, David e Idurre, ¡eskerrik asko!

miércoles, agosto 08, 2007

LA PLACA DE CHLADNI



¿Sorprendidos?
Ernst Chladni (1756-1827) fue un físico alemán que investigó la vibración del sonido y descubrió que si esparcía arena en una placa y la hacía vibrar con un arco de violín, la arena se distribuía formando patrones geométricos ordenados. En este video se puede ver un ejemplo en el que se ha utilizado un generador de tonos electrónico. Les invito a que investiguen en la red todo lo relacionado con las teorías de Hans Jenny, las fotografías de los cristales de agua de Masaru Emoto o la propia serie Fibonacci. Ya lo decía Pitágoras, que todo en el cosmos es vibración.

Ahora les invito a ver este video. Por favor, obvien el principio. Quédense con la copla y disfruten de las películas de archivo. Es el problema de los new-age, que son unos horteras.








miércoles, agosto 01, 2007

Murieron Bergman y Antonioni.
Hay una cosa que no entiendo. Hoy (o ayer), en el telenotícies, empezaban el reportaje sobre la obra de Bergman con imágenes de "El séptimo sello", su película más tonta, y quizás por eso, más popular. Este film, referencia obligada de la generación de nuestros padres, es un coñazo insoportable lleno de trampas dialécticas y símbolos trasnochados. Es un Bergman joven, y muy influido por la narrativa antigua. El caballero de turno juega al ajedrez con la muerte... Pues vaya idea más burra: hay que superar la cultura narrativa según la cual la muerte está representada por un ente individual. Qué curioso que la tradición nunca haya representado el nacimiento con un ente diferente a nosotros. No hay un dios, musa o ratoncito Pérez que represente nuestro nacimiento, porque ése, o eso, es solamente nuestro, se da en nuestra realidad. Sólo a la muerte le conferimos una entidad fatal que llamamos destino, y la representamos como algo ajeno a nuestra voluntad. Como si hubiéramos elegido nacer... ¡Ja!
"El séptimo sello" es una peli cargada de símbolos cuando menos pesados. De hecho, a eso se le llama alegoría, o metáfora; el símbolo sólo se explica a sí mismo, es una presencia.
Lo grande, enorme, de Bergman es, ante todo, "Persona", y también "El silencio", "Como en un espejo" y "los comulgantes". Más tarde, "Sonata de Otoño", "El grito" y "Secretos de un matrimonio".
Pero, ay, que después de la susodicha, en TV3 te plantan otras obras menores como "Fresas salvajes" o "Fanny y Alexander". Será que lo más conocido es lo peor, o lo poquito que se pudo ver en las filmotecas españolas de los setenta, o en la tele de los últimos diez años. O quizás es culpa del "echan una de Bergman. Bueno, ya he visto el séptimo sello. Da igual."
Con Godard ocurre lo mismo: "A bout de Souffle", la primera peli. Todo el mundo la ha visto. En la tele no echan otra. Es como si cincuenta años de carrera cinematográfica no sirvieran de nada.
Ni rastro de sus obras maestras.
Pues con Antonioni, tres cuartos de lo mismo: "Blow Up" se ha convertido en la única referencia. Es una peli increíble, y todavía hoy, sorprendente. Pero por favor, comparada con "La avventura", "El Eclisse" o "La Notte", no es más que un paso adelante, de gigante, pero lógico.
Otra peli que nuestros padres recuerdan con fervor es la puta "Zabriskie Point": una memez más tonta que la Teresa Gimpera, más fechada que los pantalones de campana.
Ocurre lo mismo con Kurosawa, Rohmer, Bertolucci, Wenders, Buñuel (vale sí, "le chien andalou", cómo no, pero miren "Nazarín", obra de madurez según el canon narrativo clásico. Y es que en México hizo lo mejor). Y últimamente, Winterbottom: ¿me quieren comparar "24 hours party people" con "Wonderland"?
Por si no las han visto, ahí va el principio de "Persona" de Bergman (uno de los más sublimes de la historia, el primer plano es el carbón del antiguo proyector de cine) y el final de "El Eclisse" de Antonioni (no se asusten, no es un final narrativo).



viernes, julio 27, 2007


Pues hubo un apagón en Barcelona, y estos días he estado escuchando, en boca de amigos, argumentos que, al igual que los de una gran parte de la población, son totalmente erróneos. Camaradas, el gobierno no tiene ninguna culpa porque desde 1997, año que el PP subió al poder, los servicios básicos se privatizaron, y la electricidad depende exclusivamente de la empresa suministradora, esto es, Fecsa. Si esta empresa no ha invertido lo suficiente en infraestructuras, y a pesar de sus beneficios, pues es responsabilidad suya y de nadie más (¿les sorprenden, camaradas, los beneficios del último año que han salido publicados? Pues no debería, porque les estamos enriqueciendo nosotros). Hace diez años que están al cargo de la electricidad, así que "el estado en que están estas infraestructuras" no se debe al estado en que las dejó el Estado.

La Generalitat y Clos desde Madrid hablan del apagón porque los periodistas les preguntan, pero ellos no tienen nada que decir. El capitalismo es esto y nada más. A joderse.

Vuelve a ser grotesco escuchar cómo Acebes culpa del apagón al PSOE. Ellos privatizaron el suministro eléctrico y ahora parece que no sepa lo que esto significa.

La próxima vez que vayan a votar, piensen que no hay ningún partido ni regional ni estatal que proclame la renacionalización de los servicios básicos.

jueves, julio 26, 2007

¡UN AÑO DE LOLABECH!

Con cinco días de retraso pero... ¡Qué más da!

Para mí ha sido un año intenso por muchas razones, pero las vivencias cobran un protagonismo en la memoria que no tiene nada que ver con el ritmo intelectual, que es mucho más lento (y ordenado). ¡Parece que lleve una década con este blog! ¿Hay un second life mejor que éste?

Muchas gracias a todos: Algarabía, Dani Blanco, Déborah Fernández, Cris, lounge collective, tworufinsfortoday, Bricalu (Luiza Brehm, a quien conocí en la blogosfera), Víctor Caballero, Antonio Baños, Diana Hernández, Ivo von Mezel, los gaiteros, Mestre Shot, El senyor Tort, Arantxita, Ignacio Lois, Eloy Fernández Porta, Xavi Calvo, la Frondosa (me gustan tus piropos) y Sebastià Jovani. Y muchas gracias a todos aquellos que leéis el blog aunque no dejéis mensajes (¡Peter! que ya me he enterao...)


Para todos vosotros, este vídeo testimonial (atención al panderetazo que se lleva el segurata por no dejar al público subirse al escenario). ¡VIVA LA MADRE QUE NOS PARIÓ! ¡NOBODY ELSE, SPECIALS!

domingo, julio 22, 2007

LAS EXTRAÑAS DIVERGENCIAS DE LA MÚSICA NEGRA

A pesar del cánon y la ortodoxia de la música comercial que impera en los escasos pero poderosos medios de difusión cultural, la música negra actual cuenta ya con unas interesantes disidencias, o cortocircuitos:

NEGROS QUE HACEN MÚSICA BLANCA

A excepión de Lenny Kravitz (que Dios le haga callar para siempre), hace mucho tiempo que un músico negro no hace rock. Los Tv on the Radio, de Brooklin, son una magna excepción. En el concierto del Apolo, Arantxita y yo bromeábamos sobre lo que los otros brothers les debían decir: -Hey, what are you listening? Sonic Youth? Fuckin' white trash! Get these jeans off, brother...

Este video de "I was a lover" no sé si es el oficial de la banda o es obra de un fan, pero es buenísimo.






MÚSICA NEGRA EN MANOS DE NO NEGROS

Es cierto que la historia del jazz la comparten, sobre todo en los 40' y 50', negros y judíos, pero lo que nadie se esperaba es que un chico judío de Brooklin, convertido a la ortodoxia, se lanzara al mercado cantando reggae. En Brooklin deben estar alucinaos. Tanto como aquél judio ortodoxo que se miraba con cara de asco al etíope falasha mientras rezaba en el muro de las lamentaciones. El valiente se llama Matisyahu y canta que es un primor.










Y bueno, ya os hablé de M.I.A. Canela fina...


REVIVAL COMO SUPERVIVENCIA.

El sonido comercial negro está tan homogeneizado que no es de extrañar que hayan productores que prefieran mirar atrás.
Amy Winehouse es una cockney auténtica del este de Londres, sincera, malhablada y muy, muy alcohólica. En su disco anterior le dedicaba esta canción a las bimbos del west-end.





F··· me Pumps.
When you walk in the bar,And you dressed like a star,Rockin' your F me pumps.And the men notice you,With your Gucci bag crew,Can't tell who he's lookin' to.Cuz you all look the same,Everyone knows your name,And that's you whole claim to fame.Never miss a night,Cuz your dream in life,Is to be a footballers wife. You don't like players,That's what you say-a,But you really wouldn't mind a millionaire.You don't like ballers,They don't do nothing for ya,But you'd love a rich man six foot two or taller.You're more than a fan. Lookin' for a man,But you end up with one-nights-stands.He could be your whole life,If you got past one night,But that part never goes right.In the morning you're vexed,He's onto the next,And you didn't even get no taste.Don't be too upset,If they call you a skank,Cuz like the news everyday you get pressed.You don't like players,That's what you say-a,But you really wouldn't mind a millionaire.Or them big ballers,Don't do nothing for ya.But you'd love a rich man six foot two or taller,You can't sit down right,Cuz you jeans are too tight,And your lucky its ladies night.With your big empty purse,Every week it gets worse,At least your breasts cost more than hers.So you did Miami,Cuz you got there for free,But somehow you missed the plane.You did too much E,Met somebody,And spent the night getting caned.Without girls like you,There'd be no fun,We'd go to the club and not see anyone.Without girls like you,There's no nightlife,All those men just go home to their wives.Don't be mad at me,Cuz you're pushing thirty,And your old tricks no longer work.You should have known from the job,That you always get dumped,So dust off your fuck me pumps


Pues bien, resulta que la compañía discográfica la quería ingresar en una rehab (programa de rehabilitación). La respuesta es el hit de su último disco. Si en la anterior se podía apreciar la influencia de Stevie Wonder, el él último álbum se ha querido recuperar el sonido Motown.






Rehab Amy Winehouse lyrics
Artist:
Amy WinehouseAlbum: Back To BlackYear: 2006Title: Rehab
Print Correct They tried to make me go to rehab but i said 'no, no, no'Yes I've been black but when i come back you'll know know knowI ain't got the time and if my daddy thinks I'm fine He's tried to make me go to rehab but i won't go go goI'd rather be at home with ray I ain't got seventeen days Coz there's nothing There's nothing you can teach meThat i can't learn from mr hathawayI didn't get al lucky at class But i know it don't come in a shot glassThey tried to make me go to rehab but i said 'no, no, no'Yes I've been black but when i come back you'll know know knowI ain't got the time and if my daddy thinks I'm fineHe's tried to make me go to rehab but i won't go go goThe man said 'why do you think you here'I said 'I got no ideaI'm gonna, I'm gonna lose my baby so I always keep a bottle near'He said 'I just think your depressed,kiss me here baby and go rest' They tried to make me go to rehab but i said 'no, no, no'Yes I've been black but when i come back you'll know know knowI don't ever wanna drink againI just ooh i just need a friendI'm not gonna spend ten weekshave everyone think I'm on the mend It's not just my prideIt's just til these tears have driedThey tried to make me go to rehab but i said 'no, no, no'Yes I've been black but when i com e back you'll know know knowI ain't got the time and if my daddy thinks I'm fineHe's tried to make me go to rehab but i won't go go go


Así que, ante la aburridísima imagen del rapero (símbolo del capitalismo integrado en el guetto), empiezan a despuntar nuevas y originales propuestas que poco a poco pueden muy bien acabar caracterizando la década.

miércoles, julio 11, 2007

















TRIBUNA: FÉLIX DE AZÚA
Avaros y sin embargo suicidas

El País. 10/7/2007



Una vez superado el pueblo mundialmente conocido como La Pera, dejarás a tu izquierda el viejo lupanar amarillo tan chulo como un fotograma de Wim Wenders; entonces tomas a la izquierda por el desvío de Serra de Daró procurando que no te aplaste un tráiler polaco. En el momento de superar la cresta previa al cruce de Foixá, verás que se abre un panorama excelente, sobre todo cuando sopla la tramuntanita y todo luce como en un Memling. Hasta ese momento, el turista ha cruzado poblachones crecidos a velocidad vertiginosa en los últimos diez años, enterrados por naves industriales, almacenes ruinosos, alpendres de Uralita, basura industrial, camionetas oxidadas y chalets de infame construcción para munícipes. Es un tramo abrumador con una vía nacional, la que cruza Celrá y Bordils, siempre atestada gracias a los camiones y a los semáforos impuestos por ayuntamientos que se negaron a permitir circunvalaciones. Son vías de línea continua ideales para el conductor local montado en una moto o en un cochecito con tuning. Te parece estar viendo la publicidad de la tele.
Por el contrario, desde la carretera de Serra, tras el desvío y el descrestar, divisarás un panorama casi intacto, respetable. Los campos ordenados y fértiles se extienden hasta el mar en dameros que sugieren trabajo y riqueza. La línea del horizonte la forman el femenino perfil del Mongrí y las peladas islas corsarias del Estartit. Es un paisaje que da idea de cómo pudo ser el Ampurdán de la invasión napoleónica y de cómo ha sido sistemáticamente machacado por todos los gobiernos (fascistas, nacionalistas, socialistas, conservadores o secesionistas) y por todos los ayuntamientos en sus complicados apareamientos, hasta hacerlo desaparecer. La causa de tan portentosa unanimidad en la destrucción es sencilla y rotunda: el dinero, el parné, la pasta. Aquí no hay ideología que valga, sólo codicia.
Un país raquítico, con una incultura secular, sediento de todo lo que se atribuía a "los europeos", desde las gabardinas hasta el bidet, y con una clase dirigente que no haría mal papel en Liberia, no ha dado más de sí en los dos últimos siglos. Las costas valencianas, gallegas, catalanas o andaluzas han sido laminadas sin misericordia. Cierto que hay también una cierta matización en el desastre, según sea la región; sin embargo, ese cromatismo lírico es un considerable misterio. De momento, ningún historiador o sociólogo ha sido asaltado por la curiosidad de investigar la España plural de la codicia. Un asunto tan interesante...
¿Ha sido el mayor grado de barbarie lo que ha creado en Murcia esos monstruos que sólo encuentran pareja en los secarrales de La Mancha? ¿El gen morisco? ¿Será la venganza del arroz lo que ataca con flatulencias dolorosas todo el Levante y su urbanismo excremencial? ¿Es el metódico destrozo catalán más sensato que el que asuela la costa asturiana, gracias a la herencia noucentista? ¿A la protección de la Moreneta sobre tanto varón célibe y ahorrativo? ¿Y qué decir del espanto de las rías cocainómanas? ¿Ataques de la gaita paranoica? ¿De la empanada alucinógena? Algún día alguien estudiará el episodio de salvajismo más interesante de la Europa de posguerra, sólo igualado por la Sicilia del cemento y la heroína (inyectable). ¿Cómo fue posible que el franquismo se prolongara tantos decenios hasta dejar el país convertido en una sartén donde hierven de sed los rascacielos vacíos? ¿Quién lo sustentó, a quién enriqueció el caos y el expolio?
Que los ciudadanos apenas cuentan en la política española es bien sabido y explicable dada la peculiar herencia eclesiástico-castrense del país, así como la no menos curiosa biografía de sus dirigentes jamás editada. A pesar de todo, que no se haya producido alguna corrección democrática en nuestro tradicional despotismo, sino quizás todo lo contrario, desconcierta. El equipo que gobierna en el Ayuntamiento de Barcelona, por poner un ejemplo, ha sido elegido por un veintitantos por ciento de la ciudadanía, pero, viendo actuar a los ediles, se diría que lo respalda el ochenta por ciento, como a Sarkozy. Una mayoría de ayuntamientos que han logrado componerse son el hijo putativo de negocios y pactos perfectamente opacos y por completo ajenos a los programas de los partidos. La ciudadanía sabe que tales bastardías son consecuencia de la más cruda codicia, pero no puede oponerse a ella, no tiene medios y sabe que en las próximas elecciones volverán a las andadas. Por eso va dejando de votar. También es cierto que, aunque pudiera oponerse, quizás tampoco lo haría, como han demostrado los protectores de la mafia del ladrillo en las últimas municipales. En España, la ideología política, como la fe religiosa de hace unos años, es el disfraz que dignifica la más cruda explotación económica y el exterminio del insumiso. En este punto, la España plural es una.
La zona geográfica que nos sirvió de entrada y sobre la que Pla escribió algunas de sus mejores páginas ha sido para mí como el hijo de un matrimonio amigo al que has ido viendo crecer sin participar seriamente en su vida. Le has visto pasar del potito de zanahoria al cochinillo asado como en una secuencia de diapositivas. Así que, aunque sus padres lo tengan por un cráneo privilegiado y la flor de Olmedo, uno sabe la verdad y no le ciega ni el sentimiento, ni el interés, ni el orgullo. Cuando lo conocí de niño aún guardaba un aire de criatura rústica, algo bruto, pero de buena madera, un muchacho con ilusión por no morir tan idiota como sus padres y abuelos. En la actualidad es un anciano que no sabe despojarse de la ropa infantil y simula bailar el twist, como en los viejos tiempos, cuando ya le conviene la danza macabra de Saint-Saëns. Dio el primer estirón con la masificación del turismo y las segundas residencias que brotaron como hongos venenosos en los años setenta. Los servicios y la pequeña industria consecuentes lo pusieron en la edad adulta, pero luego ya no hizo nada más y se dispuso a gozar de lo conquistado con aire de galán verbenero, se acomodó a la haraganería nacional. En la actualidad, unas carreteras que construyó Primo de Rivera para las diligencias soportan el paso de millones de vehículos entre los que se cuentan miles de camiones de hasta ocho ejes, pero también ciclistas y tractores, una belleza argelina. Al nene del Ampurdán todo se le ha quedado pequeño, pero persiste en el gesto de estar esperando a que las suecas se sienten a comer una ensalada por ver si liga y les saca unos duros para Varón Dandy.
El viajero que ha constatado cómo las zonas turísticas de Francia, de Inglaterra, ¡incluso de Italia!, mejoraban con el tiempo, eliminaban los restos de barbarie, añadían silencio y verdura a las zonas residenciales, se civilizaban y organizaban racionalmente separando lo industrial de lo turístico, lo agrícola de lo urbano, aunque se perdiera la pátina arcaica y romántica, se pregunta por qué en España el desarrollo y la riqueza han de dar siempre como resultado la hecatombe, el triunfo de lo cafre y de lo cutre. ¿Será por un atávico temor a la miseria acumulada durante siglos de bocio y malaria? ¿Por la inexistencia de una educación sensata, la cual, por cierto, ha ido empeorando de legislatura en legislatura? ¿Será el catolicismo, su desprecio de la vida terrena y su respeto por los depósitos bancarios? ¿O el nacionalismo y el hábito de esconder los billetes de quinientos bajo la bandera? ¿Qué componente de todas las regiones españolas es el que nos condena a vivir peor cuanto más ricos somos?
No todos, por supuesto, no estoy loco. Quienes vivieron en la más completa desesperación durante generaciones ahora gozan de una situación confortable. Las aldeanas ya no visten sayas y tocas negras como en los chistes de Forges, sino que exhiben estupendos piercings ombiliculares y se depilan los artejos pedestres. Los aldeanos ya no arrean la mula, sino que ponen a doscientos por hora el Golf. No obstante, eso también sucedió en la Francia, la Alemania y la Italia de posguerra, el paso de la miseria a la comodidad, pero con resultados opuestos a los nuestros. También allí se produjo un rápido enriquecimiento, pero no dio lugar al desbarajuste del territorio y al desierto de cemento.
El lugar infernal de la carne de cañón lo ocupan en España, ahora, los inmigrantes llegados por millones en los últimos diez años, justo en el momento de la explosión cementera. ¿Será esa la explicación? ¿La mano invisible del Zeitgeist está diseñando nuestro país para acercarlo a Quito, Turquía, el Magreb o Rumania, porque estamos creando un hábitat digamos que "mediterráneo" de igualados caracteres físicos y espirituales? ¿Está la Providencia diseñando un bloque urbano del sur, con un paisaje homogéneo, sin sobresaltos ni transiciones bruscas, desde Ankara hasta Algeciras, lo que explicaría, de paso, las quejas identitarias de los vascongados? ¿Sube Oriente y baja Occidente? En todo caso, me parece que nos ha tocado la china.
¡Qué extravagante, qué inexplicada condena la de los nacidos en el Mediterráneo, y que me perdone Serrat, que es un santo y no tiene la culpa de nada de todo esto!

domingo, julio 01, 2007

CICLO DE PELÍCULAS EN EL BIG BANG.
JULIO 2007.


QUIJOTADAS

1 de julio. (¡Sesión puntual a las 19h!)
Sueños y frustraciones de la intelligentsia italiana en clave cómica.
LA TERRAZZA de Ettore Scola. Italia-Francia, 1979.
Con Vittorio Gassman, Marcello Mastroianni, Ugo Tognazzi, Serge Reggiano y Jean Louis Trintignant.

8 de julio.
La evasión novelesca de la burguesía.
ADIEU, PLANCHER DES VACHES de Otar Iosseliani. Francia–Suiza-Italia, 1999
Con Nico Tarielashvili, Lily Lavina y Otar Iosseliani.

15 de julio.
Reminiscencias quijotescas en la comedia italiana.
PROFUMO DI DONNA de Dino Risi.
Con Vittorio Gassman, Alessandro Momo y Agostina Belli. Italia, 1974

22 de julio.
La giganta Anita Ekberg y el Quijote moralista.
LA TENTAZIONI DEL DOTTOR ANTONIO de Federico Fellini
(episodio incluido en Bocaccio 70).
Con Pepinno de Filippo y Anita Ekberg. Italia-Francia, 1962.

La anti-quijote. Una que no se ha creído el cuento.
AGNÉS JAOUI EN LA ENTREGA DE LOS OSCARS.
Documental.

29 de julio.
Una quijotada sobre el quijote.
HONOR DE CAVALLERIA de Albert Serra. Catalunya, 2006.
Con Lluís Carbó y Lluís Serrat.

miércoles, junio 27, 2007

SEGUIMOS CON EL CENTENARIO...

Y lo celebramos con un video precioso de Fred Frith e Iva Bittova. ¡Viva el Amor!


lunes, junio 25, 2007

LOLABECH CUMPLE 100 ENTRADAS

Y lo celebra cediendo la palabra al camarada Sebastià Jovani, autor del texto que sigue, recitado en la Nit Bataille del Bar Heliogàbal el día nosequé del nosecuántos. Salut!





MÀSTER EN ECONOMIA DE LA TRANSGRESSIÓ:


La despesa improductiva i a la fi tot és fungible.


Benvolguts assistens desassistits:
Benvinguts a la lliçó magistral d’obertura i cloenda del primer màster en economia de la transgressió. El que sentiran a partir d’ara és només una petita aportació al que hauria de ser una teoria completament renovadora sobre el fet econòmic, els seus vicis i virtuts, el seu seny i les seves rauxes. La conclusió a la que volem arribar és clara: l’economia pot ser i ha de ser una passió desfermada.


Deixin-me, seguint l’estel·la de Bataille, que els sigui sincer. No accepto la discreta essència del burgès afamat per l’estalvi i la solvència. Discrepo profundament de la filosofia keynesiana dels plans de pensions així com del seu gairebé sempre desafortunat disseny de màrqueting, el cromatisme de les llibretes d’estalvi i el diabòlic concepte del plaç fixe. Em cago en la cabalística de l’economia reservòria, la numerologia perversa de les previsions de benefici i en general en tot allò que no desprengui l’eròtic perfum del que màgicament es vol·latilitza per no tornar. La sacrificada i extasiant sensació de pèrdua. A fer punyetes.






El capitalisme...

El capitalisme…





El capitalisme és el motor de la psicosi contemporània que entenem com a “necessitat compulsiva de constatar un creixement exponencial al compte corrent”. Aquesta disfunció, constatable tant a nivell micro com macroeconòmic, s’arrossega endèmica des dels inicis d’aquesta plaga de profilaxi pecuniària que començà entre vapors i maons plens de sutge. Fora mida, encofurnada en tratjos tibants damunt de panxes flàccides, la patronal es tregué de la màniga no només la plusvàlua sinó també desgràcies mentals com la productivitat, la rentabilitat i, sobre tot, la salvatge croada contra la dil·lapidació de l’excedent. Si senyors, l’excedent s’ha de reinvertir. L’excedent, allò que caracteritza aquesta realitat que pretenem viure com una xauxa contínua, com un doll de fèrtil dispendi i sensual depravació material. L’excedent, que és allò que excedeix, i que com a tal es perd per una simple qüestió de límits entre continent i contingut, es convertia en una mena de recapte que calia anar sempre regorgitant, però mai empassar i molt menys digerir. Potser envasem curosament en tubs d’assaig les nostres transpiracions, tot preveient en un futur que l’alquímia les reconverteixi en patxuli i poguem revendre-les a les fires de tardor? Fins i tot les restes dels àgapes més esforçats i suntuosos experimenten a posteriori una gloriosa transubstanciació sota la forma de la croqueta, que, naturalment, té la seva raó d’existir en el plaer desaforat que provoca la seva ingestió fins i tot a temperatura ambient. L’excedent és, doncs, el darrer estadi del consum entès com una de les belles arts. Pel capitalisme, en canvi, és el primer estadi de la inversió entesa com a no se sap ben bé què. Anotin la diferència.









Arribats a aquest punt, quina és doncs la proposta que es postul·la com a alternativa a aquesta escleròtica, apostòlica i criminal orientació de la liquidesa? L’opció ja l’hem presentada breument amb anterioritat: del que es tracta és de no consolidar res, fer burning de les excedències, entregar-nos a l’abisme del malvaratament. Davant la paraonia acumulativa, exposem l’alegria consumista. Consumir fins a caure rodons, cremar les naus, expoliar el rebost, perdre’s en el frenesí de la despesa sense condicionament. Vol dir això convertir-nos en uns posh, en uns asidus de la telecompra, en uns acòlits de la Mastercard, en clients preferents de Tous? NO! I en especial NO a la darrera opció, per l’amor de Déu. Aquests ossets, ai… Bé, com anava dient, l’objecte de tot plegat és molt més elevat, tan elevat com ho pot ser un acte suprem de transgressió. L’economia sense reserva és aquella que ens situa en un estadi límit de la nostra pròpia existència, la que ens du a un pas de la santedat, la que ens comunica amb els abismes insondables d’una natura que és tot energia, excés, suntuositat. Una xamba, vaja. Alguns pobles mal anomenats primitius coneixien perfectament el valor d’aquesta pèrdua de senderi. I de les seves actituts completament amorals, terroristes, lúbriques i malsanes n’hem d’extreure el catàleg del que ha de ser sens dubte la nostra línia de flotació per treure el cap d’enmig d’aquesta grisa conspiració de corbatins, mediocritat estalviadora i recaptaires de mig pèl. Per tant, necessitem remontar-nos a l’època en la que l’ésser humà esbravava els seus instints més primaris convertint-los en rituals per accedir a una experiència sobirana. Doncs en efecte, què hi ha de més sobirà que prendre l’honrosa decisió de desprendre’s de tot, no pas per un gest caritatiu, sinó, ans al contrari, per una molt saludable rauxa de plaer íntim, suprem, que a posteriori ens fon en una totalitat d’individus dissoluts i dissolts? Ni un sol presoner, ni un orgasme a la recàmera, ni una sola retenció de líquids, ni una queixalada per a l’endemà. Aquestes són les premises que regeixen les actituts econòmicament sobiranes. I vostès em preguntaran, enfollits per la curiositat, entusiasmats per la nova perspectiva que s’obre davant dels seus ulls: quines són aquestes actituts? Doncs són, per exemple:







-La luxúria de l’orgia. Agombolament de cossos adquirint postures miraculoses, malvaratament absolut de fluïds corporals, gemecs que es perden a l’espai infinit, corves, corves i més corves, alguna línia recta esdevinguda recta després d’haver estat lleugerament corva, Ennuvolament de la visió, fet que permet substituir ràpidament les anodines imatges de l’habitació per un reguitzell de belles epifanies; reciclatge abusiu I fetitxista d’objectes de la llar i de nombrosos vegetals, descobriment de l’apassionant món de la llenceria perversa, pèrdua de punts de referència, d’orientació cardinal (Aquest peu és el meu? Perdó, però tú no eres abans al darrere? Ah, no l’havia vist, encantat, Oh, carai, no sabia que tocant aquí es podia…), la singularitat engol·lida dins del Leviathan de la multiplicitat copul·lativa, homo homini coitus , èxtasi, uf, uf, uf, les queixalades confoses amb els petons i les llepolies, i després d’uns instants de fals repòs, sans en torne-m’hi. Forçant la màquina. Erotisme el·levat a n.







-La gula majestàtica. Menjar fins a reventar, convertir els banquets en un carnaval de formes comestibles alguna d’elles completament desconegudes fins aquell moment, siluetes i textures marcianes dutes a la boca sense contemplacions (algunes altres re-descobertes com a no comestibles just després d’haver-nos fet estelles l’estòmac), fetges ensucrats, costellams marinats amb soja esfèrica, bledes confitades i passades per la pedra, fruites extensibles lubricants, orgia de salses, de condiments, baliga-balaga de perfums originats per la coexistència bel·ligerant d’espècies, ara menja per aquí, ara empassa per allà, olis a discreció, aquest forat és petit però encara hi cabria una cullereta de postres, i si queda més gana, recòrrer a la cama, a la pròpia o la del senyor del costat a qui sembla que li costa de prendre la iniciativa davant d’aquest plat de cap i pota…


-La festa en la seva més àmplia i generosa acepció. Festes de toga, festes de disfresses, festes regades en extranyes combinacions de licor, festes de riure, festes de plors (també anomenades vetlles o sepel·lis), festes de pijama, festes d’aniversari, festes de festes, festes litúrgiques com més inútils i grandioses millor… festes estranyes on no es té molt clar el què es fa però tot i així es fa amb fogós entusiasme, traspassar el trist llindar del barnissage i les seves musiquetes brossanova amb copeta de xampany a la mà i llençar-se a la festa-dissolució, la que necessàriament finalitza amb una pèrdua irreparable de memòria, credibilitat i objectes valuosos. Per a contribuir a aquesta sensació de pèrdua, la interacció amb els jocs d’atzar de les més diverses categories (com més pèrfides millor, especialment aquelles en les que hom babeja de gust davant la possibilitat de la ruïna) resulta més que recomanable. El bonic joc de la ruleta russa apareix sens dubte com a colofó esplèndid per aquest propòsit.


-La guerra. El tots contra tots, el conflicte elevat a la seva enèssima potència on no s’escatima en despeses per a assolir el nivell més alt de sang i fetge possibles, sempre amb la condició de que tot plegat tingui un motiu prou absurd com per què els litigants gaudeixin de la sensació de gratuïtat més autèntica. Res de pretextos, res de comissions de seguiment prèvies, res d’explotació de recursos. A la càrrega amb tot, tonto l’últim i aviam què passa.i aviam qui em para, marabuntes febrils empeses per l’instint de desaparició. En aquest tipus d’escenaris, la figura de l’heroi resulta completament incòmoda: què vol dir això de que un de sol tingui la potestat per gaudir de l’escabetxina, com si fos la seva propietat privada? Que potser els pertany en exclusiva el desvari de la destrucció? Una guerra plebea, rasa, prosaica. Aquesta guerra és la única que garanteix el dispendi en la seva totalitat.


Me’n deixo al tinter moltes d’altres, provablement més específiques (com deixar oberta la clau de pas de l’aigua o viajar en taxi per anar a comprar el pa), però considero que les exposades resulten suficientment il·lustratives d’aquesta formulació que hem anat esbossant. El conjunt forma l’esquema bàsic que ens permet abandonar els conceptes de l’economia de l’abundància (i fins i tot de la subsistència) per abraçar còmoda i extasiadament l’economia de l’excés. Senyors, l’existència és com un iogur: s’ha de consumir abans que no caduqui. Per tant, els exhorto a que, després d’aquesta presentació, facin un bon abús del que aquí hagin pogut veure i escoltar i prediquin amb l’exemple. Un altre món és possible.

Moltes gràcies.